Жажда Смерти

Белая жидкая пена заливала догорающий, просевший на расплавленных шинах, автомобиль — точнее, то, что от него осталось. Когда-то это была дорогая машина, известная во всем городке своей уникальной переливающейся раскраской. Своему хозяину она также была известна комфортным салоном, удобной панелью управления, плавностью хода и невероятным количеством электроники, составляющей значительную часть цены этого движущегося чуда техники. На таких машинах обычно ездили в больших городах, точнее, владельцы таких машин обычно жили в больших городах, но благодаря своей вездеходности, этот автомобиль прекрасно подходил и для эксплуатации в местности, где по большей части отсутствовали асфальтовые дороги. Теперь, все, что осталось от этого механического средства передвижения, растворяясь в пене, подхватывалось потоком грязной воды на белом мраморе и устремлялось вниз по небольшой наклонной плоскости, разбиваясь о черные кожаные туфли пресвитера Викториуса Малочевского. Он стоял и спокойно, с видом сильно уставшего человека, смотрел на то, во что превратился двор перед церковью. Уже никаких эмоций. Даже его опаленная огнем борода уже не вызывала в его душе какой-то особой реакции. Он просто наблюдал: за тем, как красиво догорают автомобили на небольшой парковке, за тем, как грустно осыпаются уже догоревшие деревянные скамейки, сделанные на заказ, за тем, как специфически разбросаны по дороге урны для мусора, вывернутые из асфальта вместе с длинными гвоздями, за тем, как ужасно выглядят клумбы для некогда прекрасных, а теперь уже, выкорчеванных из земли, погибших, редких цветов, за тем, как безразлично лежит плашмя потрескавшаяся глыба камня, искусно обтесанная, с выгравированной надписью — цитатой из Библии, за тем, как суетливо вокруг бегают пожарные в ярких защитных костюмах и щедро заливают все это пеной и водой, которая, смешиваясь с грязью, не переставая, бежит на черные кожаные туфли Викториуса Малочевского.

Удивляясь тому, насколько же устрашающе выглядит разлетающийся на ветру разный горящий мусор — бумажки, пакеты, картонные бутылки, ветки деревьев, пресвитер стоял и спокойно смотрел на почерневшую, обильно покрытую белой жидкой огнегасительной массой, машину, не подлежащую уже никакому восстановлению. Эта машина, всегда паркующаяся отдельно от всех остальных, принадлежала пастору церкви, в которой Викториус был служителем.

— Какого хрена, вашу мать, здесь происходит!? — послышался до боли знакомый, голос. Очень странно было услышать его в контексте именно такой смысловой нагрузки — этот голос ругался.

К пресвитеру подошел пожилой, но очень энергичный, не по своим годам, человек, небольшого роста с загорелым лицом, густой бородой и седыми, аккуратно зачесанными назад, волосами. Он был одет в черный деловой костюм, его распахнутый пиджак демонстрировал на белой рубашке огромный мокрый след от воды, а неяркий, заляпанный в огнегасительной пене, галстук развевался на ветру. Этот человек был очень зол.

— Малочевский! — громко произнес он.

Священник повернулся и с каким-то тупым детским взглядом и совершенно пофигистичным выражением лица, медленно развел руками. Вся его фигура как будто говорила: "Бог дал — Бог взял. Да будет имя Господне благословенно".

— Я тебе говорил, — начал старик, — не приводи сюда этих людей! Не связывайся с ними, и не связывай с ними нашу церковь. Ты меня не послушал. Ты сделал по-своему, как всегда. Ты притащил сюда этих ублюдков. Ты разворошил осиное гнездо. Посмотри теперь, что из всего этого вышло! Посмотри, что они наделали! — старик указал на двор перед центральным входом в церковь, который сейчас больше напоминал место после серьезной битвы с террористами — так, как любят показывать в крутых боевиках. Все было раскурочено, перебито, все горело, а то, что не горело — было залито пеной, везде валялись какие осколки, мусор, текла грязная вода. Только большой каменный крест стоял вроде бы как не тронутым. Те, кто устроил этот погром — пятнадцать человек, все разом помочились на него, и, видимо, сочли, что этого будет достаточно.

— Они взорвали машины! — продолжал кричать пастор. — Они сожгли скамейки! Они уничтожили цветы, которые лично сажала моя жена! Они обоссали крест — святыню нашей религии! Скажи, ты этого добивался!?

— Я всего лишь привел их в церковь. — спокойно произнес Викториус.

— Вот именно! — взревел старик. — Ты привел их в церковь!

— Я не знал, что так получится. — Малочевский пожал плечами.

— Не смотри на меня таким блаженным взглядом. Я тебе говорил, что нам в церкви не нужны такие люди.

— Но они тоже нуждаются в Боге. Бог умирал и за их души.

— Считаешь себя самым умным!? — пастор краснел от злости все сильнее с каждым ответом Викториуса. — Это моя церковь! И в моей церкви таких людей не будет! И мне плевать, что с ними будет дальше, и в чем они нуждаются, и кто за них умирал! И не учи меня!

— Я пытаюсь спасать людей — делать то, что мне заповедал мой Бог. — пресвитер немного повысил голос.