Жажда. Трилогия

— Да, меня зовут Лара Адамс. А ты кто?

— Сеймур Дорстен, — он протягивает руку. — Приятно познакомиться.

Наши ладони касаются, и я мгновенно понимаю, что меньше чем через год этот юноша умрет. Если у него больная кровь, как может быть здоровым тело? Я немного задерживаю его руку в своей, и он недоуменно смотрит на меня:

— Ты сильная.

Я улыбаюсь и отпускаю его руку:

— Для девушки?

Он потирает ладонь о бок. Его болезнь застала меня врасплох. Я оставила ему синяки.

— Наверное.

— Что это за имя — Сеймур? Как у какого–то умника.

Ему нравится моя прямота:

— Я всегда ненавидел его. Меня так назвала мать.

— Когда закончишь школу, смени его на Мальборо, или Слейд, или Бубба, или что–то вроде того. И избавься от очков, носи контактные линзы. Уверена, что даже одежду тебе выбирает мать.

Я угадала. Он смеется:

— Да, выбирает. Но поскольку я умник, то надо им и выглядеть.

— Ты записал себя в умники, потому что мнишь себя слишком умным. Я намного умнее тебя и шикарно выгляжу. — Я показываю на наши луки и стрелы. — Куда надо стрелять?

— Лучше всего стрелять по мишеням, — мудро говорит он.

Что мы и делаем. Через несколько минут мы стоим на краю футбольного поля и стреляем по мишеням, ровно расставленным в пятидесяти метрах от нас. Я удивляю Сеймура, попадая в яблочко три раза подряд. Он еще больше поражается, когда мы пытаемся вытащить стрелы из мишени: они застряли так глубоко, что ему приходится тянуть изо всех сил. Он не знает, что если бы я захотела, то смогла бы расщепить древко первой стрелы следующими двумя. Я рисуюсь, знаю, что это не самое разумное поведение, но мне все равно. У меня сегодня фривольное настроение. Мой первый день в школе, удачное начало с Реем и Пэт, а сейчас мне сразу понравился Сеймур. Я помогаю ему вытащить стрелы из мишени.

— Ты стреляла раньше, — говорит он.

— Да, меня тренировал очень меткий стрелок.

Он вытаскивает последнюю стрелу и едва не падает, когда она выходит.

— Тебе надо участвовать в Олимпийских играх.

Я пожимаю плечами.

— Меня это не интересует, — говорю я.

Сеймур кивает:

— У меня то же самое с математикой. Я в ней очень силен, но она мне до смерти надоела.

— А что тебе интересно?

— Писать.

— И о чем?

— Я еще не знаю. Меня привлекает все странное и необычное. — Он делает паузу. — Я прочел много ужастиков. Тебе такие нравятся?

— Да.

Я хочу пошутить по поводу его вопроса, что–то вроде того, насколько близка эта тема моему сердцу, но меня охватывает чувство дежавю. Оно пугает меня, потому что я не испытывала его уже много веков. Ощущение очень сильное; я кладу руку на лоб, чтобы сосредоточиться, пытаясь выяснить его причину. Сеймур протягивает мне руку, чтобы помочь, и опять я чувствую слабость под его кожей. Я не уверена в природе его болезни, но у меня есть хорошая догадка.

— Ты в порядке? — спрашивает он.

— Да.

На моем лбу проступает холодный пот, и я вытираю его. Пот прозрачный, а не розоватый, как это бывает, когда я в больших количествах пью человеческую кровь. В небе ярко светит солнце, и я опускаю голову. Сеймур продолжает смотреть на меня. Неожиданно у меня возникает чувство, будто он подошел так близко ко мне, что его тело совмещается с моим. Как и дежавю, мне это не нравится. Возможно, у меня возросла чувствительность к солнцу. Уже много лет я не выходила в полдень на улицу.

— У меня такое чувство, будто я встречал тебя раньше, — говорит он мягко, явно озадаченный.

— Я чувствую то же самое, — честно признаюсь я, до меня наконец доходит, в чем тут дело. Я уже говорила, что могу чувствовать эмоции, и это правда: я медленно обретала эту способность на протяжении веков. Сначала я думала, что это из–за моих способностей к пристальному наблюдению, и я до сих пор считаю, что отчасти так оно и есть. Однако чтобы распознать чувства человека, мне не надо его внимательно изучать, и эта способность до сих пор ставит меня в тупик, потому что предполагает что–то нематериальное, а я еще не готова это принять.

Не только я обладаю такой способностью. Я иногда встречала таких людей, которые были так же чувствительны, как и я.

На самом деле я убила нескольких из них, потому что только они чувствовали, кто я, вернее, кто не есть я. Не человек. Что–то другое, рассказали бы они своим друзьям, что–то опасное. Я убивала их, хотя не хотела этого, потому что только они могли понять меня.