Желтая роза в её волосах

Наш фрегат давно уже на рейде.
Спорит он с прибрежную волною.
Эй, налейте, сволочи, налейте!
Или вы поссоритесь со мною!

Эй, налейте, сволочи, налейте!

Или вы поссоритесь со мною!

Сорок тысяч бед – за нами следом,

Бродят – словно верная охрана.
Плюньте – кто на дно пойдет последним —
В пенистую морду Океана…

Плюньте – кто на дно пойдет последним —

В пенистую морду Океана…

Оборачиваюсь – в нос бьет неприятный запах. Там, над центром Города, в небо поднимается столб желто-черного, нестерпимо вонючего дыма.

– Видимо, твой вредоносный сатирик и на Костре пошутил как-то неудачно. В том глубинном смысле, что неприлично, – глубокомысленно замечает капитан…

Новогодний Сюр

(На правах сценария к анимационному фильму).

Старенькая избушка – где-то там, на Краю Света.

Лёгкий морозец, полное безветрие, с неба падают одиночные, очень крупные снежинки…

Новогодняя Ночь.

В избушке жарко. В массивном камине, сложенном из дикого камня, пылает яркий и жаркий огонь.

За новогодним столом, напротив работающего телевизора, сидят двое – Маленький Хоббит и Волшебник Гэндальф.

С праздничной речью выступает Президент, потом – долго и торжественно – бьют Куранты.

Хоббит и Волшебник поздравляют друг друга с Новым Годом, чокаются бокалами с шампанским, выпивают. В телевизоре начинается праздничный концерт, мелькают знакомые – до зубной боли – лица певцов и певиц, юмористов и других-разных…

– Что это ты заскучал, дружок? – заботливо интересуется Гэндальф. – Концерт не нравится? Или – иное что?

Маленький Хоббит выплёскивает в камин из бокала остатки шампанского, наливает в освободившуюся посуду чёрного пива из объемистой баклаги, стоящей на столе, и признаётся:

– Да, понимаешь, Гэндальф, как-то неправильно всё это…. И Путин вовсе неискренне говорил. В том смысле, что совсем не то, что сказать хотел. Да и эти – в «ящике». Совсем не то поют. Да и не так. Искусственность какая-то, блин горелый, ощущается…. А, глаза их? Заметил? Тоскливые, как у собак бездомных…. Это – их Путь? Не верю! Должно же у них что-то светлое быть за Душой…. Вот, интересно было бы узнать: какие они – настоящие? В смысле, можно ли сделать так, чтобы они, морды мрачные, счастливыми себя ощутили?

– Без вопросов, – задумчиво ковыряясь вилкой в зубах, кивает головой Волшебник. – Сегодня – Новогодняя Ночь. Сегодня, братец мой, всё возможно…

Гэндальф бормочет что-то неразборчивое, слышны только отдельные фразы: – «Спади с глаз, пелена серая ….», «Вернись, пожалуйста, на тот перекрёсток….», «Не верь – гадким людям и фетишам их….»…

Маг замолкает, после чего величественно взмахивает рукой в сторону телевизора.

На экране появляется мелкая-мелкая серая рябь, через минуту сменяемая чередой узких синих полос и мерцающих изумрудно-зелёных кругов.

Наконец, «картинка» восстанавливается.

Мужичок, одетый в засаленный полушубок мехом внутрь, с непокрытой русой головой, несуетливо запрягает лошадку, прикрикивая – для порядка – с напускной строгостью:

– Не балуй, родимая! Стой спокойно, путь-то дальний предстоит…. Давай-ка я тебе – сосульки-то из ноздрей – повыкавыриваю. Да, спокойно стой, егоза эдакая!

Процесс, вроде, завершён, мужик поворачивается и смотрит прямо в снимающую его камеру.

Русые кудри, огромные голубые глаза. Есенин Серёга, что ли?

Серёга – это точно. Только Зверев, который – Король Гламура.

Только он ли? Не, он – точно…

– Здорово, мужики! – толстые губы Зверева расплываются в широченной доброй улыбке. – Спасибо вам огромадное! Словно пелена с глаз упала. Какой – в жопу медвежью – гламур? Каким же я чмом раньше был, какой фигнёй занимался! Тоска-то какая, слов нет…. А, вот, вспомнил тут, третьего дня. В детстве-то я мечтал фермером стать. Вспомнил – и стал! Благодать, благодать-то какая! Спасибо вам, мужики! Век не забуду…. Собрались тут с Савраской поработать немного – навоз по полям разбросать, весна, она не за горами. Так Филька Киркоров припёрся, в гости позвал. Такому бугаю разве откажешь? Себе дороже…. Сам-то он где? А, вот, послушайте!

Где-то рядом раздаётся:

– Трах! Бах! Бубух!

Камера смещается вправо. Тропинка, тропинка, дорога просёлочная. На дороге здоровенный лысый парень – весь в чёрной коже с металлическими заклёпками, в цепях разнообразных – самозабвенно крушит шикарный белый лимузин.

– Эх, раз! Да, ещё раз! Эх, да блин горелый! – после каждого удара – тяжеленным ломом по бедной машине – приговаривает здоровяк.

Через пару минут паренёк, всё же, устаёт, отбрасывает железяку в сторону, поворачивается, внимательно смотрит прямо в снимающую его камеру.

Как же Филипп хорошо смотрится – бритым налысо. Лет на двадцать, как минимум, помолодел.