Желтые бабочки

  Как–то очень быстро в «пряничном домике» наступила зима. Листья из тонкого, прозрачного мармелада пожелтели и хрустящим печеньем осыпались с деревьев на марципановые газоны. Улицы городка укутались разноцветной сахарной ватой, сироп в реке замерз и превратился в клубничное мороженое, тротуары покрылись искристой корочкой карамели. Ростик и Лиза без устали катались на санках и коньках - вниз по горкам, по склонам, по залитой скользкой глазурью набережной. О желтых бабочках мальчик и думать забыл, да и в правду сказать, какие бабочки в мороз? Только иногда сквозь сладкое многоцветье, сквозь сказочную фееричность зимы проступало что–то другое, настоящее, темное, как подтаявший снег. Непредсказуемое и сложное, как будто все уровни разом вдруг становились видны, втиснутые друг в друга, подобно матрешкам.

  Ростик купил себе дубленку за сто шестьдесят таллеров, теплую, на кроличьей подпушке, а Лиза связала ему длинный трехполосный шарф, который можно было обмотать три раза вокруг шеи, чтобы холодный ветер не задувал под воротник. В благодарность мальчик подарил ей красные рукавички, которые очень шли к ее махеровой шапочке и шубке из серебристой чернобурки. Дети гуляли по фантастическому городу, впитывая краски, запахи и звуки: тягучее благоухание карамели, удушливый аромат зефира и халвы, апельсиновый пожар заката, легкое позвякивание каблуков по леденцовым мостовым.

  Мир игры разворачивался перед ними - яркий, тревожный и манящий. Его не хотелось покидать, в нем хотелось жить всегда, исследовать, радоваться, созидать.

  Ростик очень много играет на компьютере, - вторгались в гармоничную реальность жесткие, злые голоса. Резкий, визгливый - мамы и кудахчущий - бабушки. - Надо его как–то ограничить… совсем школу запустил.

  Ест плохо, похудел, осунулся… Не дозовешься его… все время думает о чем–то своем…

  Об этой игре дурацкой. Откуда она, вообще, взялась?

  Кто–то из ребят подарил, на день рождения…

  Не в игре дело, - взял слово папа. - Все игры одинаковые, стрелялки, догонялки, они все вредно действуют на психику. У Ростислава компьютерная зависимость. Я поставлю специальную программу…

  Ростик нагнулся - мокрая челка, выбившись из–под шапки, упала ему на глаза - зачерпнул в ладонь сахарной ваты и скатал зеленый снежок.

  «Мадам, защищайтесь! Вызываю вас на поединок.»

  «Вот как? Вызов принят! Берегитесь, сэр!»

  Не успел он распрямиться, как фиолетовым снежком ему снесло с головы шапку, скулу словно ошпарило кипятком.

  «Ой, Ростик! Извини, - девочка подбежала и принялась рукавичкой смахивать с его лица и волос острые кристаллики сахара. - Я не хотела.»

  «Ерунда. Уже все прошло.»

  Ростика беспокоили долетавшие из кухни обрывки разговора. Мама, папа, бабушка… они же ничего не понимают. Лезут в его жизнь, все время пытаются что–то запретить. Если их слушать и жить так, как они хотят - помрешь со скуки.

  «Слушай, тебе предки тоже запрещают долго играть?»

  «Не–а».

  «Везет тебе».

  «Ростик, догоняй!» - крикнула девочка и пустилась наутек, увязая по щиколотку в снегу. По сугробам, по разноцветным проталинам рассыпался ее серебристый смех…

  

  Как ни странно, в школе они почти не разговаривали - им хватало прогулок по «пряничному городу» - только обменивались на уроках многозначительными взглядами. Но Ростик видел, что как только он входил в класс, Лизины глаза теплели, а лицо затуманивалось, окутываясь легким облачком тайны. «Мы знаем кое–что, чего не знают другие», - словно хотела она сказать, и мальчик благодарил ее чуть заметным кивком… и все. Не то, чтобы они что–то скрывали, а как будто копили силы, чтобы прийти домой, зашвырнуть в угол постылые ранцы, быстренько проглотить что–нибудь на кухне, под неодобрительное ворчание бабушек… и снова встретиться, по–настоящему. Болтать, играть в снежки, хохотать и резвиться до темноты, до первых фонарей, а потом брести, взявшись за руки, по уснувшему городу, сквозь печальный хоровод снежинок.

  

  Ростик и не заметил, как пронеслись три недели. На покрытом сладким глянцем асфальте стали появляться черные проплешины. Днем с оттаявших деревьев капал кленовый сироп, такой приторный, что челюсти сводило и к горлу подкатывала тошнота. Но Лизе он почему–то нравился. Она останавливалась, запрокидывала голову и, крепко зажмурившись, высовывала язык… Липкая влага собиралась в трещинах и неровностях коры, стекала по веткам и срывалась вниз крупными сверкающими каплями.

  «Ростик, ты не забыл про бал? - напомнила Лиза, довольно облизываясь. - Завтра, в шесть, форма одежды - парадная».

  «Парадная - это как?»

  «Строгий костюм, галстук–бабочка… Будет лучшее общество. У тебя есть таллеры? У меня много, могу одолжить».

  При слове «бабочка» Ростик почему–то вздрогнул, словно пестрокрылое насекомое тонким хоботком кольнуло его в сердце.

  «Да, есть, - ответил он быстро. - Сделаю, как надо. То есть, хотел сказать… я приду.»