Жена без срока годности

— Я позавтракаю твоей помадой.

Свежая, без корочки — самый сок. Почти минуту Андрей держал скомканный свитер у меня за спиной, потом бросил, но не на пол, а опустил на пуфик под моей ногой поверх косметички.

— Вчера помада не была такой вкусной, — оторвался он от губ, чтобы размазать остатки бордового цвета по моей щеке.

— Вчера был блеск… Для губ, — хмыкнула я, и снова он закрыл мне рот поцелуем и принялся открывать застежку между сведенными лопатками, медленно, крючочек за крючочком, медленно-медленно, а потом еще повтирал металл в позвонки, прежде чем ослабить хватку своих губ на моем языке, чтобы спустить бретельки с плеч и скомканный трикотаж прижать к замершему пупку. И заодно — разбудить пульс внизу живота.

Я не отпустила его губы, мне захотелось оставить на них след от клыков, оторвать кусок живой плоти, чтобы почувствовать его кровь. Если, конечно, в этой части тела осталась хоть пара капель. Другую кровавую плоть я ощущала сквозь два слоя полотенца, она тыкалась мне в бедра, стянутые плотными брюками. Его язык сейчас такой же твердый, им не поворочаешь, вот Андрей наконец и заткнулся…

Молчит, только хрипло дышит и громко сглатывает. И наконец бросил к моим ногам мой же бюстгальтер, потому что бросать больше было нечего. Полотенце упало само, пока судорожными движениями Андрей выковыривал из петелек пуговицы вдоль ширинки моих брюк. Не специально на пуговицах выбирала, но как кстати такая преграда оказалась — еще пару секунд, если не минут, я смогу насладиться скрежетом его зубов.

Наконец обе руки нырнули под трикотаж и стянули все в один прием, но, увы, наткнулись на полусапожки — на шнурках.

— Марина…

— Они на резинке, — склонилась я к его макушке.

— Что на резинке?

— Ботинки. Расшнуровывать не надо, просто оттяни резинку, она как носок, и сними…

Это было последнее, что он с меня снял. Предпоследнее — все же брюки он не стал стягивать через ботинки. Бросил их возле пуфика и принялся проверять мои ноги на наличие невидимого капрона — прощупывал каждую клеточку, точно разминал гусиную кожу, сейчас невидимую, потому что у него дома было очень тепло. Или стало тепло — в его руках. Или после свитера я еще просто не успела замерзнуть…

— Что ты там ищешь? — смотрела я все еще вниз, на его склоненную голову.

Занят. Одной рукой наглаживает бедро, а другую я уже чувствовала совсем глубоко.

— Что не нашел вчера, — запрокинул он голову, продолжая стоять передо мной на коленях. — Желание. Найду, как думаешь?

— Ищите и обрящете..

— Не пошли…

— Так пошли… — извратила я его слова. — В кровать. Пока я не замерзла.

— Я растопил тебя горячим кофе? Сознавайся, — поднялся он наконец с колен и руками — по моей шее, чтобы я вдохнула полной грудью ответ, блестящий на кончиках его пальцев. А мое желание по-прежнему висело на волоске — мокром, но все еще упрямо прикрывающим вход туда, куда посторонним вход воспрещен. Только по пропускам — а у Андрея пропуск давно просрочен. Впустить? Или пусть сначала поставит новую печать и вклеит новую фотографию? Да у него с такой игрой на меня больше никогда не встанет…

— А горячего мужчины здесь нет и не будет? — прижала я ладони к его плечам, чуть подрагивающим, но точно не от сквозняка, который гулял сейчас только в душе и, возможно, только в моей.

— Согреешь, если остыл?

— Возьму холодным…

Но он был горячим — в моих руках, не в моих мечтах. И влажным — а влажных мечтаний тоже не было, была реальность — за окном начинался дождь. Питер осенью просто создан для любви — из постели даже важные дела на вытянут, но они могут в нее затянуть. Я же тут ради паспорта и ради ребенка. Не ради Андрея и не ради себя. Непонятно почему… Понятно, на чем… На матрасе, простыне, поверх одеяла — мягкого, скользкого…

Я соскользнула вниз, с бугорка подушек, на которые кинул мое обнаженное тело Андрей, продержав в воздухе не более пяти секунд. Лег рядом и распластал ладонь у меня на животе, точно пригвоздил к своей кровати ножом. Ну скажи, скажи уже: ты — моя, наконец…

Не сказал. Просто смотрит. Долго. Уже минуту. Светло, как днем. Так уже почти день. Утро мы простояли в утренней пробке. Я взяла его в районе запястья обеими руками, почувствовала под кожей бешеный пульс и опустила ниже. Силой протащила упирающиеся пальцы по влажному лобку туда, где они должны были прорыть тоннель в горе обид, которую Андрей сам между нами и воздвиг. Вдруг он словно очнулся и скинул мою руку — провожатые не нужны, он все помнит…

— Не предохраняемся? — наконец прохрипел он старый вопрос.

— Нет, поздно… Нужно было раньше…

— Ну и как после этих слов я должен себя чувствовать?

— Плохо. Ты должен чувствовать себя плохо. Ты же не спрашивал, больно ли мне, когда перерезал пуповину.

— Врач сказал, что не больно…

— Поэтому второй раз ты тоже без наркоза отрезал? Уехал. Думал, мне не будет больно…

— Думал, что будет плохо… Надеялся, что будет плохо без меня… Но ошибся. Тебе было хорошо… Иначе бы ты приехала ко мне.

Началось… Его сексом не корми, дай поговорить…

— Слушай, какого хрена ты испортил мне макияж? Я не для тебя старалась.