Жена по принуждению

Уснула под утро, и мой сон продлился всего несколько часов. Потому что потом пришлось вставать, приводить себя в порядок, делать нужные процедуры.

А сейчас нервно сижу на стуле. И пока Мари поправляет мне причёску, вынуждена выслушивать эти вопли.

Радует одно – она смущает не только меня.

Пытаюсь абстрагироваться и, на удивление, это хорошо получается.

Потому что думаю только об одном мужчине, что не даёт мне покоя. Не даёт спокойно дышать даже вдалеке от него.

Интересно, он пришёл? Или решил после вчерашней мини-ссоры не приходить?

Выход через пять минут. И хоть всё делается в спешке, как всегда, в сумбуре, мы вроде успеваем.

А я вообще выхожу одна из первых. И это напрягает ещё больше.

Выходить на подиум – всегда стресс. Как в первый раз.

Вот и сейчас.

– Так, всё! Готова, иди! – когда мои привычные и естественные локоны падают на спину, подскакиваю с кресла. Мастер дал добро. Можно идти.

Тут же ищу недостающую вещь в мой образ – туфли. Осматриваю всё, но не могу их найти.

Нервничаю, кусаю губы и, как оленёнок на дороге в городе, смотрю мокрыми глазами по сторонам.

Если я их потеряла… Мне конец.

Ещё и резкий голос даёт по голове, заставляя заволноваться ещё сильнее.

– Левицкая, на выход! – организатор приходит не вовремя.

У меня неожиданная, неконтролируемая паника. Такая, что трясутся пальцы. Ладошки потеют, а на спине и лбу выступает холодный пот.

Потому что этот день подкидывает мне ещё испытаний. И нервов.

Туфли пропали!

Я не стала надевать их сразу, а сейчас… Нет их.

– У тебя две минуты! Чего ты там ищешь?

Мужчина подгоняет, а я не могу сообразить, что делать.

– Обувь свою найти не могу… – отзываюсь безжизненно. Если мы их не найдём… Я попорчу всё.

Дефиле – это механизм. Один болтик выскакивает, и всё – из строя выходит весь механизм. Презентации, музыка – всё это летит к чертям собачьим.

– Боже, проблемные девицы! – он ворчит, а мне не до этого.

В уши врезается знакомый, и кажется, спасительный тон подруги.

– Лин! – оборачиваюсь на оклик. В надежде. Смотрю на Ксюшу, что прибежала от других моделей и держит в руках мои бежевые туфли. На шпильке. И хоть Вернер мне запретил надевать каблуки… Сегодня без этого никак. Ещё никто не в курсе моего положения.

Но как только вижу подругу – радуюсь.

– Не твои? Ты чего разбрасываешься?

Она недовольная, а мне всё равно. Подбегаю к ней, крепко обнимаю. Чуть кости не хрустят.

– Ты – моя спасительница! – что я без неё делала бы!

– Иди, сейчас Гринч ругаться будет, – Гринч – наш организатор. Прозвище ему очень подходит.

Активно киваю, выхватываю свои туфли и бегу на «стартовую полосу». Место, где модель перенимает своего рода эстафету и выходит на подиум.

Как только оказываюсь там, снимаю удобные босоножки и запрыгиваю в туфли.

Ничего вокруг не замечаю, и паника не выводит из равновесия так, как мысль о Вернере.

Пришёл или нет?

Да, это не то, что должно меня сейчас волновать, но…

Засел, гад, слишком глубоко!

– Левицкая, пошла! – как только слышу приказ, выпрямляюсь и делаю первый шаг на подиум.

Неожиданно ощущаю в правой ноге какой-то дискомфорт. Как режет. Резко. Стреляет во всю ногу.

Что-то мешается. Холодит кожу.

Вот чёрт… Я не глянула их. И всё из-за Влада. Все мысли только о нём.

Ничего! Справлюсь! Туда попал камушек, или что-то ещё. Всё хорошо!

Но уже так не думаю.

Когда делаю первый шаг на подиуме, едва сдерживаюсь, чтобы не скривиться и не упасть.

Хочу это сделать.

Стопу нещадно пробивает током. Как электрошоком на средней мощности.

Ещё шаг, и ошибаюсь. Опять простреливает. Сильнее. Острой, безграничной болью. От такой, что хочется разомкнуть губы и закричать.

Но не могу.

Вместо этого натягиваю улыбку до ушей.

Делаю ещё один шаг не травмированной ногой.

Весь упор идёт на вторую, с которой что-то происходит.

И всё же морщусь. Приоткрываю незаметно губы и выдыхаю еле слышимый стон. Музыка перекрывает его, поэтому не волнуюсь, что его услышат.

Пытаюсь прийти в себя. Нужно спокойно пройти. Дойти до конца. Просто сделать это.

Уверенно, профессионально. Ни одна модель не покажет, что ей больно, когда на тебя смотрят столько людей.

А их достаточно. Весь зал.

Какой-то крупный новичок…

Сжимаю резко и сильно зубы. Нога чуть не подкашивается. Из-за этого понимаю. Чувствую теперь отчётливее. Что-то острое. Ещё сильнее.

Пытаюсь абстрагироваться. Осталось дойти до конца, повернуться и уйти. Всего лишь.

А я только… На середине. А уже хочется упасть на пол и громко зарыдать, схватившись за ногу.

Нереально больно. Будто что-то входит в плоть.

Пальцам мокро. Но продолжаю идти. Через силу, стиснув зубы и пытаясь непринуждённо улыбаться. Плохо получается.

Ищу Вернера взглядом, как поддержку. Только он может мне сейчас помочь отвлечься от этого. Хоть я сильно и обижена на него.

И нахожу. Вижу его сосредоточенный, точно сфокусированный на мне взгляд.

Стоит уверенный в себе, засунув руки в карманы классических брюк. Как хозяин, мать его, жизни. Не вижу на его лице ни капли вины. И от этого ещё обиднее.

Всё как будто в норме.

Обжигает пламенем своих глаз, исследуя меня сверху вниз.

И, несмотря на отрицательные к нему чувства, немного расслабляюсь.