Жена скупого рыцаря

— Давно? — оживился Лев.

— Третий месяц.

— Так-так-так… — совсем оживился Лева. — Извини, отец ребенка — твой муж?

— Надеюсь. Мухину рога не идут…

— Так-так-так… — заладил Лева. — А жить они где собираются?

— Лев, а не отстал бы ты от меня на фиг? Сил моих нет об этих поганцах думать. Давай о чем-нибудь другом поговорим. Пожалуйста.

— Хорошо. Последний вопрос. Твоя свекровь в курсе?

— Да.

— И как она…

Я перебила:

— Ты обещал. Вопрос был последним. — И бодро выпила весь фужер. — Повтори.

Кошмар! Рассказать маме — не поверит. Вместо того чтобы ехать к Зайцевой и рыдать на ее груди, я сижу на кухне малознакомого мужика и пытаюсь лечить разбитое сердце его коньяком.

Лев посмотрел, как лихо я разделалась со вторым фужером, вздохнул, открыл дверцу холодильника и начал доставать продукты.

— Закусывай! — приказал он и нацепил на вилку толстенный кусок буженины. Музу от нарезки такой толщины хватил бы удар. У нас дома все ломтики просвечивают. — Сейчас же ешь!

Я послушно пожевала мясо и запила его коньяком. Я хотела забыть себя. Хотела напиться до бесчувствия, до отупения, до потери памяти и сознания.

Лев это понял. Он сел напротив, дотянулся рукой до моего плеча и положил ее тяжело, словно придавил. Он привлекал к себе внимание.

Я подняла на Леву глаза. Уже слегка пьяные и подернутые слезами.

— Сима, когда я проиграл самый важный для себя бой, тоже решил напиться. Напился. И утром принял неправильное решение. Поверь, коньяк тебе не поможет.

— Поможет, — упрямо проворчала я и вредно потянулась к фужеру.

Лев не стал меня удерживать. Убрал руку и откинулся на стуле. Пить под его пристальным взглядом было тяжело, но я это делала.

Эх, надо было к Зайцевой ехать! У нее отпуск, добрая душа и мягкая грудь. Отрыдалась бы ей в жилетку… до фиолетовых глаз!

А этот… сидит, смотрит… Приятней с Людвигом пить. Пес чавкает «рокфором» и с осуждением не таращится.

Ну и фиг с ним! Видали мы «умных, добрых, нежных…».

Не буду приглашать Леву в Колотушино!

Вслух я сказала нечто совершенно нейтральное:

— У меня начальник на пенсию уходит. Скоро буду шефом кредитного отдела.

— Я тебя уважаю, — усмехнулся Лева, и я поняла, что начинается стадия «друг, ты меня уважаешь?». И заткнулась. И съела буженины. Но уже понесло.

— Закончу диссертацию… ага, стану кандидатом. Буду… докторскую писать.

— Будешь, будешь, — кивнул Лев, — если жива останешься.

— Что ты имеешь в виду? — Меня уже слегка штормило.

— Все. Пьянство тоже смерть.

— И фиг с ним. Мужики меня не любят… — я пьяно хихикнула, — тока Людвиг. А ведь знаешь… я его раньше терпеть не могла. Ик… А он тако-о-ой парень! Умней меня в сто раз. А Яну — в пятьдесят…

— Может, я чего не понял? — остановил меня Лев. — Это ты о собаке? Или с мужем перепутала?

— Муж — дурак! — произнесла я строго и треснула кулаком о стол. — Променял меня на крашеную блондинку с рыбьими глазами. А я-то, Лева, натуральная. Ей-богу, не вру. Хочешь, докажу?

— Не надо, — перепугался Лева.

Не знаю, о каких доказательствах подумал он, я-то хотела сбегать домой и притащить альбом с детскими фотографиями. На снимках школьных лет — это была докосметическая эпоха, глаза и брови мама разрешила мне подводить только в шестнадцать лет — я белая лабораторная мышь. Вся в покойную бабушку, импорт дружественной Финляндии.

— Миш, ой, Лев, ты представляешь… я сижу тут себе… пью, беседую… — мне захотелось положить голову на ладонь, но локоть соскочил со стола, и я чуть подбородком на угол не легла с размаха. — Ты меня жалеешь… а Муза, — я всхлипнула, — там одна.

Сосед не перебивал. Смотрел на меня и только.

— Сидит старушка… и плачет. Так! — Я вскочила с диванчика, цапнула за горлышко полупустую бутылку, буркнув: «Мне нужнее», и направилась к выходу. — Я пошла.

— Куда?

— К Музе.

Лев догнал меня в прихожей, остановил и слегка обнял. Я решила, что сейчас меня целовать будут, закрыла глаза и вытянула губы. Но он только прижался щекой к моей щеке и прошептал: «Держись. Станет плохо, приходи. Я жду».

— О’кей, — кивнула я и вывалилась на площадку.

Дверь в мою квартиру была не заперта. А я ведь, уходя, о ключах даже не подумала…

Муза сидела на своей кровати и обеими руками прижимала к животу подушку в розовой наволочке. Влажные прядки только что подкрашенных волос висели над ушами, сквозь них просвечивал бледно-желтый череп, свекровь смотрела под ноги. На полу валялась фотография — Миша, Яна и торт с двадцатью семью свечами.

Я всхлипнула: «Мама».

Она подняла голову. Когда-то раньше я слышала фразу: «На нем лица не было» — и считала ее выдумкой, преувеличением. Как это не было лица? Куда оно делось? Теперь знаю — растворилось. В бесконечном горе. Только глаза плавают, как две голубые бусинки в блюдце молока.

— Деточка, — всхлипнула Муза, — ты вернулась…

— Вернулась, мама, вернулась.

Я брякнулась на постель, уронила в складки одеяла ополовиненный армянский и обнята старушку.

— Я так не хотела, так надеялась…

— Я знаю, мама…