Женаты поневоле

Варя застывает, и я понимаю, что зря. Уже собираюсь отстраниться, чтобы не провоцировать, объяснить почему я здесь, как вдруг бок обжигает болью. 

Растерянно смотрю на него и никак не понимаю, почему Варина рука держит нож, который… во мне?

Снова смотрю на жену. Та выглядит испуганно. Даже шокированно.

- Там курьер… тебе охрана не может дозвониться… - произношу все еще растерянно. Делаю шаг назад, а боль расцветать все сильнее. Ноги начинают подрагивать.

Замечаю, что Варька дергается ко мне, но у меня не выходит удержаться, и я, прислонившись к стене, начинаю оседать вниз.

- Тебя там внизу… ждут…

Почему-то мне кажется очень важным сказать ей про ту посылку, которую доставили.

Барская суетится, что-то кричит, а я начинаю осознавать глубину той задницы, куда я попал. В мозгу наконец формируется понимание ситуации, и та слабость, накатывающая волнами только подтверждает это. Варя зачем-то притаскивает полотенце, прижимает его мне к боку, ревет и что-то настойчиво говорит. Кажется, даже звонит куда-то.

- Варь… - с трудом шевелю губами. - Варя…

- Что? Мирон, прости, я…

- Проследи…

- За кем?

- Чтобы твой отец не тронул… - перед глазами появляются темные круги, но я держусь, потому что должен попросить, должен сказать. - Не тронул мою семью…

Варвара что-то кричит, что-то обещает. В ее глазах слезы и паника. Она все прижимает полотенце, не понимая, что этим делает только больнее. Но я ей не скажу. Ведь почему-то тот факт что она рядом и не прячет эмоции, радует меня, хотя я уже понимаю, что встрял по полной и выкарабкаться получится вряд ли. Не силен я в медицине, но дела у меня полная хтонь, как сказал бы тот же Валерка.

- Ты красивая, - бормочу, с трудом выговаривая слова. 

Жена замирает, смотрит так, будто у меня вторая голова появилась. А у меня все плывет, свет все больше блекнет, и все, что я вижу последним - лицо Варвары. 

- Прости… - наверное, я все же успел это сказать. Или нет?

- 26 Варя -

Я убила человека…

Я его убила…

Убила…

Эта мысль преследует меня по кругу.

Нет, не так. Я убила Мирона!

Белые стены клиники убивают. Который час сижу в холле и жду хоть каких-то новостей. Но пока все, что я получила - ждите, идет операция.

Когда угрожала Адамиди, я просто хотела, чтобы он понять серьезность моих намерений. Черт, я ведь даже нож под подушку положила для устрашения. Но как же так вышло, что в итоге я… убила его?

Так страшно мне не было никогда. Я хожу туда-сюда, пытаюсь пить горький безвкусный кофе. Извожу себя тем, что вспоминаю каждую нашу встречу и разговор. И пытаюсь найти ту злость и ненависть, что жили во мне еще недавно.

Их нет. Все перекрывает чувство вины. Наверное, и правда говорят, не все готовы нажать на курок.

Я вот не готова лишить человека жизни. Даже если ненавижу его. 

Развернувшись, замечаю фигуру отца, идущего по коридору. И, надо же, испытываю настоящее облегчение, что я не одна в такой момент. Отец смотрит очень недовольно и зло. Берет меня за локоть и отводит к окну.

- Ты какого черта творишь? - цедит он. 

- Пап, я случайно…

- Ты беременна? - перебивает он меня.

- Что? Нет, конечно!

- Нет? Нет, конечно? - шипит он. - Я что сказал - чтобы ты залетела от Адамиди. Все. Неужели даже с тем, чтобы ноги раздвинуть не можешь справиться?

- Пап, так вышло, - всхлипываю. - И я его…

- А вот об этом отдельно, - ледяным тоном говорит он. - Если ты еще не беременна, какого черта решила вдовой стать, а? 

- Я же не специально…

- Знаешь, что, Варя? Мне твои проделки уже вот здесь сидят, - он проводит по горлу решительным жестом. - Если этот твой муж коньки отбросит - пойдешь замуж за Павлова. И мне плевать, что там у тебя еще случится, поняла?

- Он же хотел чистую, - возражаю я.

- Он хотел тебя. И возьмет он тебя любую, уж будь уверена, - скалится отец. 

- Я не хочу за него замуж! 

- Тогда молись, чтобы Мирон твой выкарабкался. Выгребет - трахай его так, чтобы залететь. И вот когда родишь ребенка, тогда уже можешь хоть травить, хоть ножом снова колоть щенка этого.

В ужасе смотрю на него. Но папа только ухмыляется.

- Однако советую, прежде чем что-то такое задумаешь, переговорить со знающими людьми. А то в этот раз как-то ненадежно у тебя вышло.

- Я же не специально…

- В бочину ему нож всадила? Очень в твоем стиле, Варвара, - цедит он. -  Я долго терпел. Надеялся, мозг твой ванильный все же заработет. Но походу бесолзено это. ТОгда погвооирм на том языке котоырй ты понимаешь. Хочешь, чтобы у матери твоей был хороший уход и жила она - родишь наследника. Нет - ты знаешь, что будет.

Второй раз он так легко шантажирует меня мамой, что я наконец понимаю - для него ничего святого не осталось. 

- Есть же ЭКО…

- На хрен твой ЭКО, поняла? Еще потом разбирайся, чьи образцы кому засунули. Чай не обеднеешь, если с мужиком потрахаешься. Поняла меня?

Киваю обреченно, понимая, что да. Выбора нет. Если до этого у меня и была надежда как-то урегулировать этот вопрос и избежать навязанной близости, теперь ее нет.

- Вот и хорошо. Надеюсь, теперь до тебя дошло наконец, - брезгливо кривится папаша и уходит.