Женщины Никто

— Потому что живет одним днем. Все девушки уровня Лоллипоп живут одним днем, потому что прекрасно понимают: у них нет будущего. Завтра они могут оказаться мертвыми в канаве или с положительным анализом на ВИЧ в кулачке. Поэтому каждый день надо проживать как последний. А даже если ничего не случится, большинство из них все равно не выдерживают. Спиваются, или подсаживаются на героин, или оказываются в психушке в тридцать лет. Это бабочки‑однодневки, понимаешь? Хочешь стать одной из них?

— Но у меня нет других шансов. Понимаете, я уже несколько месяцев в Москве, но все без толку. Работу найти не смогла. Я мечтаю стать актрисой. Или хотя бы моделью.

Полина смотрела на нее, красноносую, с цыплячьими ключицами и тонкой зеленовато‑бледной шеей, с жалостью.

— Поступить никуда не получилось, в модельных агентствах сказали, что я слишком маленькая, а в актерских, что у меня нехарактерная внешность. А возвращаться домой не хочется, вы просто не представляете себе, что такое наш городок, он давно стал мне тесен!

— Почему же ты не обратилась к маме? Она тебя искала, она будет рада помочь.

— Она всю жизнь меня опекала, — помрачнела Лиза. — Всю жизнь крыльями хлопала. Думаете, это так легко? Мне ведь тоже нужен воздух.

Полина задумчиво пригубила свежий морковный сок. Сама она, вечный отрезанный ломоть, так хотела бы, чтобы ее собственные родители хотя бы иногда интересовались, где она, на что живет, счастлива ли.

— Значит, так, — наконец сказала она. — Слушай меня внимательно. Завтра утром ты свяжешься с матерью. Она снимет тебе квартиру. Нормальную квартиру, а не какую‑то конуру с протекающими батареями и рантье‑алкоголичкой. Я устрою тебя на работу в одну кинокомпанию. Не надо так просветленно на меня смотреть, актрисы из тебя не получится, во всяком случае, пока. Будешь на побегушках. Если будешь стараться, тебя сделают младшим помощником режиссера, потом сможешь поступить в институт, может быть, станешь продюсером. Но если я узнаю, что ты взялась за старое. Если до меня хоть слух такой дойдет! Поверь мне: я тебя отсюда выживу. У меня есть такие возможности, не сомневайся. Ты больше никогда не найдешь работу в этом городе, ты станешь персоной нон грата. А твоей матери мы ничего не скажем. Нечего ее расстраивать, у нее только‑только начала налаживаться личная жизнь. Все тебе понятно? — повысила голос Полина.

— Понятно, — обескураженно промямлила Лиза.

Байка о трех женщинах-никто

Ссутулившись над швейной машинкой и закусив нижнюю губу, сорокалетняя Ирочка Евсеева шила похоронное платье для своей матери. Темно‑синее, интеллигентно‑строгое, с белым воротничком, который должен был хоть как‑то оттенить неживую пергаментность лица. На днях врач многозначительно заметила: надо быть готовой ко всему. Как известно, на жаргоне медицинской вежливости «все» — означает неминуемый летальный исход. Ирочка была давно готова. Мать уже пятый год лежала полупарализованная. В принципе похоронное платье можно было и в магазине купить, деньги у Иры были. Но почему‑то ей казалось важным сшить его именно своими руками, придумать интересный фасон, складками и драпировкой скрыть болезненную мамину худобу. Они не ладили всю жизнь. Перманентная грызня на шестидесяти пяти квадратных метрах. Мать обвиняла Ирочку в том, что та не дает ей замуж выйти. У Иры были примерно такие же претензии. «Куда я мужика приведу, если дома все время ты?!» — орали они друг на друга. Но разъехаться почему‑то не могли, всю жизнь что‑то мешало.

Ирочка подшивала подол. Было немного жаль, что платье, фасон которого подсмотрела в старой маминой «Бурде» и немного усовершенствовала, оденут на мертвое тело. И никто не будет на платье смотреть, да и маме уже все равно, в чем ее похоронят.

А напротив нее, с ногами взобравшись на плюшевый диван, ее лучшая подруга Нинель листала свежий журнал со сплетнями о знаменитостях. И комментировала увиденное лениво и зло.

— Лолита Милявская совсем стыд потеряла, — цедила Нинель. — В нижнем белье сфотографировалась. С ее‑то ляжками. Ну ты взгляни, прямо кобыла.

Сама Нинель была тощая, как лыжная палка, старая дева, с невыразительным пегим пучком и замашками интеллектуалки‑соблазнительницы. Она носила просторные цыганские юбки, куталась в пестрые ажурные шали, курила через мундштук, все время цитировала португальского писателя Лукаса Мадейро Бегона и любила покупать кружевное нижнее белье бордельно алого цвета.

Ее нижнего белья никто не видел, кроме Ирочки — Нинель любила прихвастнуть свежекупленным.

Португальского писателя Лукаса Мадейро Бегона никто не знал, в Интернете на него даже ссылок не было, и иногда Ирина подозревала, что Нинель его выдумала — как и всю свою остальную жизнь.

— Тебе нравится Брэд Питт? — прищурилась Нинель, перевернув страничку.

— Не знаю, — пожала плечами Ирочка. — Мужик как мужик.

— Был у меня один, как две капли воды на него похож, — криво усмехнулась та.