Женщины принца Сигваля

Потом Сигваль крепко обхватывает за бедра и насаживает на себя. До упора, на всю длину. Так, что Ингрид кусает губы. Он чуть покачивается, словно удобнее устраиваясь в ней. Потом заставляет податься вперед, и снова к себе, направляя. Сначала медленно, потом наращивая темп. С тихим злым рычанием сквозь зубы.

Но Ингрид вдруг кажется — он здесь вообще не с ней. Она кукла… предмет, который дергают вперед-назад для получения удовольствия. От нее ничего не требуется, только стоять, как надо, расслабиться, подчиняясь ритму его рук. Кто бы ни был на ее месте — ему плевать. Он даже спиной к себе ее поставил только для того, чтобы не смотреть в глаза. Не видеть. Он просто использует ее.

И это его право.

Только на лишние мысли нет сил. Дыхание сбивается и кружится голова, и думать некогда, то самое томительное напряжение растет в ней, не давая вздохнуть.

Чуть медленнее, и быстрее снова, следуя каким-то своим ощущениям.

И все же, ее накрывает раньше, чем кончает он сам. Он еще двигается в ней, а она уже не может, до боли и судорог, до огненного взрыва внутри себя, до прокушенных губ.

Она еще чувствует его последний толчок… и тепло… а потом… он так и не позволяет ей упасть на кровать без сил. Он подхватывает, переворачивает ее на спину, сдвигая вглубь кровати. Раздвигает ее ноги, заводя себе за спину. И обнимает, наконец. Она прижимается к нему всем телом, и носом в плечо, и все начинается снова. Только сейчас он с ней. Это так пронзительно хорошо… до одури.

Когда Ингрид, наконец, приходит в себя, понимает, что его нет… он ушел.

Она еще плохо осознает куда… его просто нет рядом.

Но он где-то здесь.

Надо чуть-чуть отдохнуть… думать все еще не выходит…

И только потом…

Он рядом, на кровати, только у изголовья. Сидит, опираясь о колени локтями, немного сгорбившись…

Опустошенность…

Ингрид подползает к нему, дотрагивается ладонью до его спины, у поясницы.

Он вздрагивает.

Хочется спросить: «тяжелый был день»? Но она не спрашивает, просто медленно гладит его кончиками пальцев, между вчерашних шрамов. У него горячая спина, немного мокрая… еще бы, после такого!

Он чуть поворачивается к ней, вполоборота. И в его глазах, отражаясь, танцует пламя свечи, и от этого кажется, что взгляд теплеет… но только кажется. Это свечи на столике рядом…

— Не помогло? — спрашивает она.

Он качает головой.

И все же…

— Тяжелый день, да?

— Очень… — соглашается, и, наконец, ухмыляется, немного криво и очень устало, трет ладонью лицо. — Да пиздец просто.

- Ты улыбаешься, — тихо говорит Ингрит. — Страшновато, правда, улыбаешься, но все же. Значит, еще ничего. Когда ты пришел, то был похож поднятого покойника. Совершенно пустые глаза.

— Пожалуй, — соглашается он. — Да, пить и трахаться.

И ничего больше не объясняет, не пытается поговорить.

— Но пить, как я поняла, не вариант.

— Вообще не вариант, — говорит он. Отворачивается.

И пусть все еще сидит рядом, но Ингрид чувствует, как пустота возвращается, медленно заползает обратно, на прежнее место. Хаук что-то сказал ему? Или отец? Что-то случилось…

Вчера она хотела играть с ним. Сегодня… Что-то изменилось.

Он не годится для таких игр.

Или, скорее, игры для него. Нужно что-то другое.

Он протягивает руку к свече, к огню… задумчиво. Водит из стороны в сторону.

Пламя, отражаясь, блестит в его глазах.

— Что-то случилось, да? — не выдерживает она.

— Не стоит, Ингрид, — говорит он, мягко, но… — Это не твое дело.

Без упрека… Но так однозначно.

Его рука над свечой замирает, пламя лижет кожу.

Он дышит спокойно и ровно, но Ингрид вдруг понимает, что у нее темнеет в глазах. Ей даже кажется, что она чувствует запах горелого мяса. Невыносимо.

Приподнимается на локтях, садится… еще мгновение колебаний.

И со всей дури бьет принца по морде. Пощечина.

Он вздрагивает, убирает руку от огня. На ладони — ожог. На левой руке, он, все же, не совсем еще конченый придурок. Смотрит на нее так, что хочется вмазать еще разок… о, боже…

Нет…

— А знаешь что… — вдруг говорит Сигваль. — Пойдем с тобой потанцуем?

— Что? — Ингрид моргает, пытается понять… Подобное она ожидала услышать меньше всего.

Он сошел с ума? Или она?

— Куда-нибудь в город, — говорит Сигваль. — Такие простые веселые быстрые танцы, что танцует народ. Я знаю отличное место. Одеться только попроще, чтобы не бросаться в глаза, хотя меня и так знают… но это не важно. Выпить дешевого эля и потанцевать?

Он поднимается на ноги, поднимает ее. Обнимает за талию.

И даже пытается напеть какую-то мелодию, и даже парочку па в такт… Поет он отвратительно. Но то, как он держит ее, как прижимает к себе — в этом есть какая-то безумная страсть, огонь… и огонь вспыхивает в его глазах. Нехороший, дикий… Но хочется еще.

И все, что было у него в душе… он загнал куда-то на самое дно.

— Пойдем? — весело и почти беспечно ухмыляется.

Это немного страшно.

И невозможно отказать.

Вот только… другие игры.

Огонь.

У Ингрид под грудью есть несколько старых шрамов, оставленных раскаленным ножом.

И иногда только боль помогает почувствовать, что ты еще не умер…

8. Оливия, башня над городом