Читаем Женская истина полностью

Женская истина

Жизнь Прекрасна

Жизнь всё по полкам расставить, конечно, умеет.

Раньше задора хватало и в сердце огня…

Нынче лишь солнышко яркое ласково греет,

В лес на прогулку уставшее тело маня.

Сколько желаний и мыслей безумных роилось

В дéвичьей умной красивой моей голове!

Время прошло и в душе что-то вдруг надломилось, —

Кланяюсь в храмах иконам я при алтаре.

Ночью бессонница в прятки со мною играет, —

Спрячет вдруг в памяти тех, кто был очень любим,

То чехарду из забытых имён затевает,

Тех, что давно от себя навсегда отпустил.

Только бывают порою такие мгновения —

Хочется снова туда, где идеи стеной,

Хочется звёзды руками ловить при падении,

Верить в любовь и не знать, что такое покой.

Ведь мудрость и истина – Бог!

Чем тише становится бег, и мудрая мысль посещает, —

О жизни своей человек всё думает и размышляет…

Но годы уже не вернуть – былого азарта и рвения.

Кончается жизненный путь, а в сердце живёт вдохновение!

Оно помогает мечтать, про годы свои забывая,

Порывы души отдавать, любовь-оберег возрождая…

Ведь мудрость и истина – Бог, нам жизнью доказано это!

А сколько осталось дорог, они все важны для поэта.

И пусть у последней черты те думы, что сердце пленили,

Букетом земной красоты другим радость жизни б дарили!

Анна Червонящая

«Что будет потом? Почему я такая? Мне хочется жить, потому что НЕ ЗНАЮ. Не знаю себя, каждый день открываю. Какая? Какая ещё я, какая?»

Я здесь и сейчас

Тяжёлое время. Любовь по талонам.

Проснусь на рассвете. Поправлю корону.

На улице минус. Кофе на завтрак.

Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.

Уже не нуждаюсь в далёких кометах.

Я здесь и сейчас. В этих моментах.

Из них собираю счастливые бусы.

И мне безразлично, что вам не по вкусу.

Давно уже вскрыты печали нарывы,

Не плачу ночами в подушку надрывно.

Ушедших страстей я не знаю похмелья,

Обидных камней не храню ожерелья.

Я каждое утро снова рождаюсь,

И каждой минутой теперь наслаждаюсь.

Вдыхаю свободу – запахи марта.

Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.

А я всё больше о любви…

Летят года, проходят дни,

Стихов становится порядком…

А я всё больше о любви,

Как в спину нож – её нехватка.

Пусть кто-то скажет: «Вот, бездарность!»

И сгоряча мне плюнет вслед.

Плевали. Только не сломалась,

Во мне для злости места нет.

Чем буду сердце измерять?

В словах любви его растрачу.

Отдать, не значит потерять.

А взять, не значит стать богаче.

Зачем я о любви пишу?

Кому? Вокруг чужие люди.

Но к ним навстречу я спешу…

А вдруг и их никто не любит?

Быть слабою

Для естества причин не нужно веских,

Не отрицаю: сильной быть устала.

Пора неидеальной быть и дерзкой,

Со мнимого спуститься пьедестала.

По правой, и по левой – бьют наотмашь,

Будь сильной – псевдоистину глаголят.

Быть слабою – непозволительная роскошь,

Но я с тобой себе её позволю.

Как много не написано стихов…

Как много не написано стихов,

И много как не сделано открытий.

Я заземляюсь вновь под тяжестью грехов;

И нет былой, как в молодости, прыти.

За мною следом день за днём бредёт,

Прозрачным призраком невысказанность мыслей.

Однажды утром истина придёт,

Мне в дымке кофе капелькой повиснув…

К ногам тумана сброшу одеяло,

И вдруг пойму, что истина лишь в том,

Что мне всегда, всегда чего-то мало,

А жизнь я отложила на "пото́м".

Я спохвачусь: "Пото́м же будет поздно!"

Присяду, взяв знакомый карандаш,

И запоёт душа многоголосно…

И этот стих не мой уже, а ваш.

За других…

Давит прошлое.

Устроится кошкою

У ног грусть.

Тоски пророчицу

Гнать не хочется.

Останется пусть.

Вместе с росами

Стала взрослою

Очень рано я.

Небезгрешная.

Счастье – брешью.

Говорят – странная.

Слово за слово,

В огонь – масло – я.

Где б таких?

И вне очереди

Давлюсь горечью

За других.

За других…

Панцирь

День догорит, остынет солнце.

Сниму с себя тяжёлый панцирь

Из слов, событий и эмоций,

И приложу к гитаре пальцы.

Услышу звук под тонкой кожей,

Мне только музыка – родник.

До исступления, до дрожи –

Водой живою в кровь проник.

И не пугают дня итоги,

Душе бросаю новый вызов.

И гибнут демоны тревоги,

Иллюзий будущих эскизы.

Ведь я – есть я, пока играю,

Пока мелодия – по венам.

А завтра я вернусь из рая,

И снова панцирь свой надену.

Т.В. Таволга

«Женщина – это непредсказуемый человек. Женская красота схожа с весенними днями, а женский разум не подвластен никому! Благодарю за возможность опубликовать мои стихи в этом сборнике!»