Жернова истории 3

Снова взрыв! На этот раз он звучит из коридора. Сразу вслед за этим хлопает пистолетный выстрел и у меня над ухом с противным звуком прошуршала пуля. Ухожу вниз и в сторону, перекатываясь по паркету, но выстрелов больше нет. В наступившей тишине слышен стон раненых, бессвязные выкрики.

— Звоните в скорую помощь! — кричу на бегу, пытаясь догнать террористов. — Сообщите в ГПУ!

Подскакиваю к двери и вдруг соображаю, что вылетев коридор, могу оказаться на прицеле. Секундная заминка позволяет заметить, что "Зауэр" встал на задержку. Лихорадочно меняю магазин и рывком миную дверной проем, сразу прижавшись к противоположной стене. Но выстрелов нет, лишь топот на лестнице. Кидаюсь следом и торопливо сбегаю вниз. На лестничной площадке, привалившись боком к стене, сидит один из террористов, — вроде бы, молодой, — а его пистолет валяется рядом. Пробегая, отшвыриваю оружие подальше.

Внизу, уже у самых дверей – последний, что постарше. Он на ходу засовывает в карман кепку (успевает мелькнуть мысль – "зачем?"), и начинает оборачиваться на топот моих ног по лестнице. Рубашка расстегнулась на животе, открывая рукоять "Маузера", засунутого за пояс. В правой руке у него граната, и поэтому ствол "Зауэра" немедля подскакивает вверх, и по вестибюлю разносится грохот выстрелов.

Все-таки на бегу, да еще по лестнице, стрельба у меня не очень… Террорист (опять мелькает мысль – "а выправка-то офицерская…") успевает размахнуться и швырнуть гранату чуть ли не мне под ноги. Грохот взрыва бьет по ушам. К счастью, ступеньки спасают меня от осколков, но мой противник уже на улице. Выскакиваю за ним, ловлю взглядом и стволом пистолета удаляющуюся спину. Выстрел, другой, третий… Убегающего повело в сторону, он хватается за плечо, но продолжает быстро перебирать ногами.

У меня в магазине еще один или два патрона, но я больше не стреляю – на одной линии с террористом показались люди… Кажется, на них милицейская форма.

— Держите его! — кричу, надсаживая глотку, и срываюсь с места, сразу переходя на бег. — Он швырнул гранату в Партклуб!

Одного из милиционеров террорист сбивает с ног, выхватывает оружие, но второй успевает вцепиться в руку с "Маузером". Подбегаю и луплю рукоятью пистолета по тому месту, где на пиджаке расплывается кровавое пятно. Этого хватает, чтобы раненный на мгновение обмяк и потерял равновесие, и милиционер смог, наконец, выкрутить оружие из его руки…

К счастью, пострадавших было немного. В зале четыре человека получили легкие ранения в ноги, было несколько ушибов при неудачной попытке броситься на пол среди стульев, вторым взрывом серьезно ранена была буфетчица, находившаяся в коридоре. Обеих выживших террористов забрало местное ГПУ, и мне пришлось проехать с ними на Гороховую, ныне именуемую Комиссаровской (в связи с тем, что Феликс Эдмундович еще жив, в улицу Дзержинского пока не переименовали…), чтобы оформить показания. Там прошу соединить меня с Лубянкой. На реплику: — "Мы сами сообщим" – отвечаю:

— Да вы не поняли! Мне с женой поговорить надо, — и диктую им номер кабинета Мессинга. Видимо, знакомые тут у него остались, и телефон этот кое-кому был известен, потому что на меня посмотрели с пониманием и пообещали дать связь как можно быстрее.

Когда телефонная станция сообщила, что можно говорить с Москвой, хватаюсь за трубку:

— Станислав Адамович? Здравствуйте. У телефона Осецкий. Лида у вас?

— Здравствуйте, Виктор Валентинович. Здесь ваша жена, — ну кто бы сомневался. Опять на работе торчит чуть не за полночь!

— Позовите ее, пожалуйста, если это нетрудно.

— Виктор? Что стряслось? — в голосе жены нешуточное беспокойство.

— Как ты можешь убедиться – ничего особенного. Жив, здоров, и звоню тебе, — стараюсь говорить как можно более убедительно.

— Та-а-к… — зловеще тянет Лида. — А не особенного что случилось?

— Ведьма ты у меня, — выпаливаю в ответ.

— Ты что обзываешься? — судя по голосу, моя половинка пока не решила: обижаться или принять за шутку?

— Так я в хорошем смысле! — спешу оправдаться. — Как ты заранее угадала, что мне именно сегодня понадобится пистолет? Оба магазина расстрелял…

— Так ты сегодня был в Партклубе? — с тревогой перебивает меня жена. Им что, уже пришла информация из КРО, от Артузова? Быстро, однако…

— Был, был. Все патроны потратил, а уложил только одного. Одно хорошо, что напугал их своей пальбой, и они поспешили драпануть, а не стрелять в ответ, — тороплюсь выложить ей подробности. — Впрочем, здешнее ГПУ, скорее, хвалить меня будет за не слишком меткую стрельбу, потому что двоих прихватили живьем.

Глава 17. Первенец

Когда утром девятого июня я вернулся в Москву, Михаил Евграфович огорошил меня новостью:

— У Лиды вчера вечером прямо на работе схватки начались. К счастью, Михаил Абрамович сам ее отвез на автомобиле в роддом.

— И как она? — господи, лишь бы все обошлось!

— Может быть и родила уже. Я, растяпа, телефончик роддома не взял…

— У меня записан, — перебиваю его, и сразу же бегу к аппарату.