Жестокая красотка

В город путь заказан. Там Прохора точно будут ждать. И пути перекроют. На юг лучше не идти, на север тем более. Надо взять курс на восток. И шагать, шагать, пока есть силы. Камуфляж у Прохора теплый, берцы, правда, без меха, но можно обернуть ноги газетой, в армии он так делал – помогало. Газеты, правда, нет. Но можно содрать мох с деревьев…

Он проходил курс на выживание. Правда, это было летом. И в средней полосе. И ранения у него не было… Но тогда он не знал, как сладок вкус свободы…

Волка кормят ноги. Зубы. И чутье. Прохор брел через лес, едва переставляя ноги. А волки за ним. Причем след в след, чтобы силы не растрачивать зря.

Стая небольшая, всего четыре голодные морды, без явно выраженного вожака. Самка и три подъярка. А у Прохора нож и острозаточенный посох, на который он опирался. Острием он мог проткнуть одного волка, в ближнем бою, ножом прикончить второго и даже третьего. Четвертый наверняка убежит, а если нет, Прохор мог бы решить и с ним. Возможно, даже ценой своей жизни. Но мертвым волкам его кости не нужны. Они это хорошо понимали, поэтому и не нападали, а просто шли по пятам. Ждали, когда путник совсем дойдет… Не куда-то дойдет, а вообще…

Но Прохор продолжал идти. Медленно, с оглядкой. Скоро начнет темнеть, он выберет место для стоянки, начнет собирать хворост, дрова для костра. А волки сядут и будут ждать. Вдруг он все-таки околеет от голода и холода? Уходить они не собираются. Зачем, если тайга – их дом родной? Это его тянет к людям, к теплому очагу, к мягкой постели. А им и здесь хорошо… Так, может, и ему не нужно стремиться к человеческим условиям? Сейчас он разожжет костер, согреется. Водички в консервной банке вскипятит, чайком себя побалует. Хвоя будет вместо заварки. От цинги, говорят, первое средство… Почему бы не устроить привал на целые сутки?

Но как жить в лесу, когда нечего есть? Кедровые шишки, ягоды не в счет. Чтобы выжить, нужно мясо. Хотя бы волчье, но мясо…

Прохор надергал торчащих из снега веток, развел костер. Волки продолжали сидеть, издалека глядя на него. Смотрели с жадностью. И с тихой злостью. Как же они хотели его сожрать!

Ну так и Прохор смотрел на них как на источник пищи. Сейчас бы поджарить одного на костре да слопать, приправив свежемороженой рябиной. А потом жилище неплохо бы соорудить. Передохнуть бы пару дней, и можно дальше, с новыми силами…

Прохор крепко взял в руки нож, приготовил к бою заостренный посох и лег на снег.

Волки ждут. А значит, могут дождаться, если он не начнет первым. И начинать нужно было прямо сейчас, пока еще светло. Пока еще есть силы…

Первой к нему приблизилась самка, мать семейства – старая, худая, облезлая. Зато как огонь в глазах пылает. Потусторонний блеск в нем, лунная магия – жесткая, обволакивающая. У подъярков шерсть посвежее, с блеском. Но в глазах меньше огня. И больше страха. Побаиваются они Прохора, но идут и, если что, в схватку бросятся резво…

Но обратного пути уже нет ни у кого. Слишком уж близко подошла самка. Если Прохор не убьет ее сейчас, она вцепится зубами ему в горло.

Волчица едва ли не дышала ему в лицо, когда он распахнул глаза. Она испугалась, инстинктивно отскочила назад, но тут же вздыбилась, угрожающе зарычала, раскрыв пасть.

В эту пасть и вошло острие. Прохор не промахнулся, вогнал жердину в глотку, с силой резко надавил, проталкивая ее дальше. Подъярки в растерянности подались назад, но предсмертные хрипы родной матери вернули их в чувство. Первым на Прохора накинулся самый крупный из них. Отбросив посох, Прохор пошел в лобовую. Ему повезло, он смог сунуть левую руку в пасть волку, блокируя челюсти. В правой руке у него был нож. Им он и нанес удар. Второй, третий…

Волк был обречен, но его братья набросились на Прохора сразу с двух сторон. Он извернулся, ударил, но волк увернулся, и нож лишь едва царапнул его по холке. Ударил второго, который рвал зубами его ногу. Тот отпрыгнул, и его тут же атаковали со спины.

Волки вгрызались в него с жадностью, глубоко, вырывая куски мяса.

Но в целом все сложилось так, как он и предполагал: трое были убиты, а четвертого он так из последних сил отшвырнул от себя, что тот упал в разгорающийся, а потому дымящий костер, испуганно взвизгнул и побежал прочь. Именно в этот момент и прозвучал выстрел. Подъярок упал и закрутился на месте, пытаясь зацепиться зубами за место, куда угодила пуля.

Прохор обернулся на выстрел и увидел мужчину с бородой в теплом лыжном костюме. Он стоял на лыжах и держал в руке карабин, из ствола которого струился дымок.

Прохор был едва живой от бессилия. Но сознания он не потерял. Напротив, перед лицом новой опасности ощутил в себе всплеск сил и схватился за нож, лезвие которого блеснуло в остатках дневного света.

– Товарищ прапорщик, свои! – крикнул мужчина.

Прохор не сразу понял, почему его назвали прапорщиком. А когда осознал, кивнул и тихо пробормотал:

– Ну, если свои…

– Как вы здесь оказались?

– Беглого преследовал… Что там у тебя? – Прохор кивком показал за спину, где у мужчины висел рюкзак.