Я резко просыпаюсь, мой член тверд, как сталь, и болезненно пульсирует. Все еще наполовину во сне, я засовываю руку в джинсы и сжимаю его в кулаке, стягивая их вниз одной рукой, когда я поглаживаю его сильно и быстро. Моя ладонь царапает сухую кожу, но предварительной спермы, вытекающей из моей головки, достаточно, чтобы сделать ее скользкой, влажной, как киска Изабеллы, и я стону сквозь стиснутые зубы, когда мои бедра дергаются вверх. Я трахаю свой кулак, все еще в полусне, все еще мечтая о том, как ее идеальная задница сжимается вокруг меня, когда я трахаю ее всеми способами, которыми мужчина может трахать женщину. Звук, который я издаю, кончая через несколько секунд, почти причиняет боль. Я чувствую, как сперма струится по моей руке, горячая и густая, и осознание, когда я полностью просыпаюсь, что я кончил на себя, а не в глубины ее сладкого, сжимающегося тела, заставляет меня почти разозлиться.
Мое желание к ней тоже злит меня. Я чувствую себя опустошенным, нуждаясь в ней так, как не должен нуждаться в женщине, которую знаю так недолго, я не должен хотеть женщину, которая так основательно меня предала, которая мне солгала. Но в течение трех гребаных дней мы были идеальны. И, видимо, этого было достаточно, чтобы я захотел ее так чертовски сильно, что готов рискнуть своей жизнью, чтобы убедиться, что она в безопасности.
Даже наверно достаточно, чтобы заставить меня полюбить ее.
11
ИЗАБЕЛЛА
Когда я медленно просыпаюсь и все еще наполовину без сознания, в голове у меня стучит так сильно, что я жалею, что не могу снова вырубиться. Боль жестокая и бьющая, отдающаяся рикошетом внутри моего черепа, но во рту слишком сухо и туго, чтобы кричать. Требуется мгновение, чтобы темнота отступила, и комната предстала в поле зрения. Я в постели, простыни подо мной шершавые и холодные, руки больше не связаны. Они кажутся покалывающими и тяжелыми, как будто кровь только что прилила к ним, и я безвольно подношу их ко рту. Мои губы болят и покрыты синяками, языку стало хуже, но кляп тоже исчез.
В комнате больше ничего нет. Никакой другой мебели, кроме кровати и каменного пола. Я поворачиваю голову, постанывая от боли, и вижу другого жильца, стоящего… нет, прислонившегося к двери.
Он незнакомец. Брутально красивый, со смуглым цветом лица, с точеным и жестким лицом, темная щетина на щеках и верхней губе точно вырезана. Ясно, что он хочет, чтобы волосы были такой длины, чтобы прикрывали его щеки и челюсть именно так, а не небрежно. Его волосы густые и темные, короткие и волнистые, а губы полные, когда они приподнимаются в холодной улыбке, понимая, что я проснулась. Когда я смотрю в его карие глаза, скорее золотистые, чем зеленые, я ничего там не вижу. Ни милосердия, ни сочувствия, ни души.
Это пугает меня больше всего на свете.
Он идет ко мне свободной и уверенной походкой человека, который знает, что ему принадлежит эта комната, кровать, в которой я лежу, даже я сама.
— Позволь мне представиться, Изабелла, теперь, когда ты проснулась, — говорит он ровно, его голос извилист, как у свернувшейся змеи. — Кажется несправедливым, что я знаю твое имя, кто ты, и все же ты не знаешь меня.
— Я знаю, кто ты, — шепчу я, дрожа. — Отпусти меня…
Он продолжает, как будто я ничего не говорила.