Жестокая сказка (СИ)

Маска. Это до боли знакомая маска. Я видела очень похожую, когда пришла продавать невинность в закрытый клуб. Граф обладал такой. Только чёрной. Странные узоры. Необычный способ обработки металла. Поверхность выглядит так, будто живет, дышит и пульсирует, преломляет свет удивительным образом.

Эта маска светлее. Однако все равно выглядит жутко. Совпадение? Или женщина имеет отношение к тому клубу? И почему она пришла в маске сюда?

Я вижу потайной механизм. Обратную сторону железного изделия. Понимаю, почему не сумела сорвать маску с Графа, просто не подозревала как.

- Никто другой не даст тебе то, что я, - продолжает шептать женщина, голос ее прерывается от волнения. - Она не поймёт. Она не разделит твои увлечения. Она чужая. Не та. Поверь. Она наскучит. Как все остальные. Ты получишь ее и...

Ахметов делает небрежный жест рукой, и женщина мигом застывает на месте, больше не приближается. В ее замершей позе улавливается благоговение.

- Ты добилась этой встречи через обман, - чеканит Ахметов. - Но я не меняю своих решений. Тебе ничего не светит. Совет - не аргумент. Сгинь.

Мужчина говорит по-немецки. Отмечаю с опозданием и невольно поражаюсь. Ему известен этот язык? Удивительно. Я думала, монстр только рычать и рявкать умеет.

Ладно. Наплевать. Гораздо интереснее, какой совет они обсуждают?

- Рустам...

- Проваливай.

- Я...

- Хочешь, чтобы я лично тебя вышвырнул? - обрывает небрежно.

Воцаряется пауза. Тягучая. Бесконечная.

- Я уйду, - с затаённой злобой произносит женщина, резко поднимается с пола, теперь она уже не производит впечатление растоптанной и сломленной, совсем наоборот, кажется фурией. - Уйду. Но когда вернусь, на коленях будешь ты!

Ахметов ничего не отвечает. Не двигается. Но вероятно, что-то в его лице резко изменяется, потому как незнакомка отшатывается назад.

- Это война, - заявляет она. - И ты эту войну начал.

Потом отходит назад, поднимает маску с пола, надевает и защелкивает застёжки, скрывая лицо под отполированным до блеска металлом.

Огромным усилием воли заставляю себя сдвинуться с места, осторожно двинуться назад. Выжидать на выходе небезопасно. Тут негде скрыться.

Возвращаюсь в свою комнату, аккуратно притворяю дверь. Очень долго не могу унять дрожь в теле. Меня очень круто потряхивает. Озноб сотрясает тело. Не выходит толком успокоиться.

Подозрительное сходство масок. Совет. Война. Женщина, которая позволяет себе носить мужскую одежду на этой территории. Впрочем, я сама сюда в джинсах прибыла. Глупо цепляться к мелочам.

Укладываюсь в постель, укрываюсь тёплым одеялом. Тело ломает и крутит. Ужасное ощущение. Дурное предчувствие раздирает когтями, рвёт душу. Отчаянно пробую успокоиться, а ничего не удаётся.

Я забываюсь сном, причём сама не замечаю когда.

+++

Утром меня будит чудовищный грохот. Впечатление, точно внизу работает строительная бригада. Поднимаюсь на постели и морщусь.

Девятый день. Ахметов в замке. Ту странную женщину он прогнал, не стал ею пользоваться, а значит некому утолять его голод.

Может, мне приснилось? Не было той ночной вылазки. Ничего я не подслушала, ничего не подглядела.

Внизу гремит. Ощущение, будто по замку проносится ураган.

Незнакомка обещала войну. Так скоро?

Вскакиваю с постели, открываю дверь, крадучись, выскальзываю в коридор, подхожу к лестнице и смотрю вниз, перегибаюсь через перила.

Впервые вижу здесь такое количество мужчин. Они таскают громадные ящики. Переговариваются. На войну не походит, поэтому я вздыхаю с облегчением. Собираюсь вернуться в комнату, но примерзаю к полу, вцепляюсь в перила настолько сильно, что пальцы покалывает.

Ахметов возникает на горизонте. Делает приветственный жест. Высокая темная фигура приближается к нему. Медленно, неровной походкой. Застывает посреди громадного зала.

Маска. Та самая. Чёрная. Жуткая. Сияющая. Облик самого дьявола. Сомнения исключены. В замок пожаловал Граф.

Глава 58

Дикий бой крови в ушах оглушает меня. Очень стараюсь сдвинуться с места, рвануть обратно в комнату, однако тело отказывается повиноваться приказам разума. Так и продолжаю стоять, вцепившись в перила, разглядываю двух жутких мужчин внизу. Мои палачи. Один мечтал быть первый, другой реально им стал. Горло как будто кипятком обдаёт, а вдоль позвоночника разливается волна ледяной дрожи.

Слабая надежда на то, что я обозналась, тает в мгновение ока. Граф здесь. Это действительно он. Высокий и крупный, примерно одинакового телосложения с Ахметовым, ничем ему по габаритам не уступает. Разве только хромает. Вот что его отличает. Походка. И маска. Такую маску никогда не перепутаю. Я же обхватывала ее ладонями, прижималась к безупречно гладкой поверхности губами.

Воспоминания поднимаются обжигающим вихрем. Ошпаривают.

Вздрагиваю всем телом, когда чуть перевожу взгляд, и сталкиваюсь с горящими глазами Ахметова. Меня опаляет уже совсем другим огнём. Ледяным. Трезвею и отшатываюсь назад, наконец нахожу в себе силы и волю уйти, быстро отлипаю от перил и возвращаюсь обратно в комнату.