Жестокая сказка (СИ)

Застываю перед оградой. Озираюсь в поисках охранников. Неясное чувство удерживает меня от продвижения.

И не напрасно. Еле успеваю скрыться за толстым стволом ближайшего дерева. Мимо проносится огромный грузовик. Следом ещё один. И ещё. Военного типа. Похоже именно на военную технику. Или я уже ничего не соображаю? Просто не различаю?

Плевать. Выжидаю, когда все автомобили скрываются из виду. Снова смотрю на ворота. Тут тоже следы взрыва. Теперь, чуть отдышавшись, осознаю это более чётко и ясно. А ещё замечаю окровавленные тела. Охрана убита.

В нашем городе появился ещё больший псих, чем Ахметов? Кто-то круче его? Я бы предпочла, чтобы это оказались органы правопорядка. Штурм, на который выписали разрешение сверху. Дальше суд и тюрьма для всех этих ублюдков. Но понимаю, это очередной бандит. Криминальные разборки.

Выбираюсь за пределы ограды, очень стараюсь не смотреть на изувеченные тела, обхожу их, прикрыв глаза. Добираюсь до дороги. Верчу головой, пытаясь понять, в каком направлении двигаться.

Где город? Налево? Направо?

Делаю выбор наугад. Лучшего варианта не нахожу. Продолжаю бежать, сама не знаю, куда именно двигаюсь.

Силы покидают меня внезапно. Резко. Дыхание перехватывает, а тело сковывается от нервного перенапряжения. Безвольно опускаюсь на асфальт. Конечно, прохлаждаться нельзя, опасно и глупо вот так тратить драгоценные минуты. Но мои ноги отказываются повиноваться.

До города пешком не дойти. Физически нереально. Ночевать на улице? В лесу? Плохая идея. Очень плохая. Но как ещё я могу поступить? Поймать попутку?

Оборачиваюсь на звук и вижу фуру. Моргнуть страшусь, боюсь, будто это видение пропадёт, исчезнет. Вскакиваю, махаю руками, призываю водителя остановиться.

Дальнобойщики. Типичный тягач. Автомобиль не похож ни на военный, ни на бандитский.

Выбегаю на середину проезжей части. Прыгаю, продолжаю руками размахивать. Веду себя как безумная.

Авто тормозит. Открывается дверца со стороны водителя. Подбегаю туда мигом, вглядываюсь в лицо мужчины за рулем.

- П-прошу, - бормочу не своим голосом. - Подвезите.

- Дура! - орет он. - Чего под колёса лезешь?!

- П-подвезите...

- Идиотка! Прочь с дороги!

Он явно не настроен на помощь. Зато его напарник выглядит более благодушно, хлопает его по плечу.

- Колян, тише, - говорит. - Напугал девчонку.

- Психованная, - фыркает водитель. - Так. Свалила с дороги. Живо!

- Нет, нет, - отчаянно мотаю головой. - Пожалуйста, заберите меня. Подвезите. Очень прошу. Пожалуйста!

- Сдурела? - рявкает. - С какой радости?

- А тебе куда? - интересуется его напарник.

Он старше. Полностью седой. Глаза добрые. Улыбка приятная. Зато его товарищ прямо слюной брызжет, брезгливо кривится.

- Ты охренел? - спрашивает. - Зачем разговор ведёшь? Тебе проблем своих мало? Не знаешь, какой это район? Бандитский. Ахметовы заправляют. И баба эта тоже бандитская. Верняк. Ахметовская подстилка. Нечего связываться. Я...

- Заткнись, - жестко обрывает напарник и мрачнеет. - У меня дочь ее возраста. Этой девчонке и восемнадцати нет. Какая она тебе подстилка? Тьфу, придурок.

- Ну малолетняя шалава, - отмахивается. - Откуда про возраст узнать? Паспорт ее не видел. Но нормальная девка тут бегать не станет. Шмара, готов об заклад побиться.

- Мне шестнадцать, - решаю солгать. - Прошу. Помогите. Они... они меня похитили. Я... я сама не знаю, как удалось сбежать, но времени мало...

- Пиздец! - восклицает водитель. - Ты слышал? Ну слышал?! Охренеть. Ещё и беглая прошмандовка. Вообще атас. Так. Деваха, отошла отсюда, отгребла...

- Заглохни, - затыкает напарник. - Ты где живешь?

- Домой нельзя, - качаю головой, чувствую как слезы бегут по щекам, моя истерика прорывается наружу. - Никак нельзя.

- Давай, поедешь с нами.

- Чего? - воет водитель. - Я против. Я согласия не давал...

- Мы ей поможем, - заявляет твёрдо.

- Да какого черта? Она не твоя дочка. Что же ты за придурок? Мозг отшибло? Решил помогать беглой бандитской девке и меня втянул?

Несмотря на поток брани и возмущений через минуту я оказываюсь в кабине, а ещё через пару минут проваливаюсь в сон, и совершенно чужой мужчина набрасывает на меня тёплое покрывало. Вроде осознаю, что спать нельзя. Не лучшее время расслабляться. Да и от напряжения изнутри колотит. Но веки вдруг тяжелеют, глаза сами собой закрываются, и я падаю в черноту.

- Чокнулся на старости лет, - доносится до меня бормотание водителя. - С чего ты взял, что она правду говорит? Может на ней пробу ставить негде. Это же только ее слова про шестнадцать лет. Может, она тех бандюков грабанула. Не думал о таком? Будут искать эту шалаву, а выйдут на нас.

- Глохни, Колян. Кончай орать.

Лгать нехорошо. Неправильно. И зачем я обманула про возраст. На жалость давила? Я и не выгляжу на шестнадцать. Худая просто. Но по лицу ведь все понятно. А домой и правда нельзя. И брату не позвонить, и отца не увидеть. Ничего теперь нельзя. Выйду на связь - сразу схватят меня, отследят.

Как же быть? Как тогда?