Жестокая сказка (СИ)

- Крутая тачка, - заявляет он. - Типа кабриолет.

Ясно. Там люк. Просто люк и ничего такого необычного.

Парень вытягивает следом за собой девочку.

- Видишь, довольная, - лыбится он. - Ну, скажи, довольная ты?

Она молчит. Бледная. Очень бледная. На лице только глаза и видно. Тёмные. Испуганные. Два бездонных омута. И почему-то смотреть в них больно. Мое горло будто перехватывает плотная лента, стягивает до предела, перекрывая доступ воздуха.

- Кисонька, - шипит блондин.

Девочка начинает так сильно дрожать, что даже мне заметно со стороны. И явно не бритоголовый парень пугает ее, хоть и держит за волосы, тянет вверх. Все дело именно в этом коротком «кисонька». Обманчиво мягком обращении. Тошнотворно сладком выражении.

- Подай голос, - продолжает блондин. - Не пугай нашу новую кису. Объясни, как у нас хорошо. Где твои манеры?

- Все хорошо! - быстро подтверждает девочка. - Мне очень хорошо. Меня тут никто и никогда не обижает.

Она говорит дальше. Живо. Радостно. Даже улыбку выдавливает. Но в каждом ее слове мне чудится совсем другое.

Беги. Беги. Беги.

Я срываюсь с места. Прямо в обход машины. Чудом протискиваюсь в узкий зазор между стенкой и автомобилем. Мчусь как чокнутая. Дальше и дальше. Через арку. Вперёд. На залитую солнцем улицу.

Надо попросить помощь. Срочно. Надо спасти ту девочку.

Я запомнила номер автомобиля. Могу назвать его милиционерам.

Растерянно озираюсь по сторонам. Замечаю патрульную машину. Сразу же бросаюсь туда.

Сгибаюсь пополам, потому что живот простреливает боль. Слишком быстро бежала. Непривычно. Пытаюсь отдышаться. Закашливаюсь.

- Девочка, ты в порядке? - спрашивает милиционер.

Мотаю головой. Неопределенно.

- Что такое? - удивляется мужчина. - Ты чего?

Рядом появляется его напарник.

- От кого убегаешь?

- Не знаю, - бормочу я. - Там странные люди. Они хотели забрать меня в своё авто. Называли кисой и обещали... что-то вкусное. Там была другая девочка.

- Это где произошло?

- На стройке, - показываю направление кивком головы. - Я запомнила номер машины. Мне кажется, это плохие люди. Та девочка в авто казалась сильно напуганной.

- Давай, говори номер.

Милиционер записывает цифры.

- А цвет у машины какой? - спрашивает второй мужчина. - Зелёный?

- Да, - подтверждаю. - Темно-зелёный. Откуда вы знаете?

- Ну вот она, - хмыкает. - Сейчас все выясним.

Я оборачиваюсь назад. Мой желудок совершает кувырок.

Они не боятся? Эти бандиты. Совсем не боятся милиции? Сами приехали? Увидели, что я говорю с патрульными и подъехали следом.

Блондин выходит из автомобиля. Ухмыляется. Подмигивает мне.

Я не слышу разговор. Просто вижу, как милиционер горбится, сутулит плечи. Отводит взгляд.

Почему он не заглянет в машину? Окна тёмные. Ничего не видно. Почему он не ищет ту девочку? Даже не пытается. Что происходит? Как же так?

Его напарник напрягается. Пихает меня в плечо.

- Проваливай, - бормочет чуть слышно.

- Я не могу уйти, - выдаю удивленно. - Я должна показания дать. Как вы сможете их наказать, если я уйду?

- Показания? - хмурится. - Соплюха. Какие с тебя показания? Двигай давай, не знаешь, на кого нарвалась. Все. Вали быстро.

Я перестаю понимать ситуацию. Совсем. Милиция не может наказать этих странных мужчин? Не хочет? В чем проблема?

- Вали, - повторяет тихо, толкает меня украдкой.

- Нет, - мотаю головой. - Вы должны их арестовать. Надо разобраться, почему они держат ту девочку и почему она настолько напугана.

Возвращается первый милиционер. В глаза мне не смотрит.

- Девочка, - говорит он. - Тебе придётся вернуться к отцу.

- Да, конечно, только сначала...

- Твой папа приехал за тобой.

- Что? - глаза округляются помимо воли. - Мой папа.

- Нельзя наговаривать на отца, - продолжает милиционер. - Поняла? Все. Отправляйся в машину. К сестре. И больше так не шути.

- Петька, - бормочет его напарник. - Ты чего? Это же... Упырь. Откуда у него дети? Он же...

- Отец, - обрывает. - Это ее отец.

- Петя, да ты попутал.

- Не лезь, - отрезает. - Просто не лезь.

- Пошли доченька, - мерзкий смех совсем близко и сильные руки хватают меня за плечи, грубо дергают назад.

- Нет! - кричу. - Вы что творите?! Мой отец Стрелецкий. Я вам не дочь. Хватит врать. Нет! Отпустите!

Милиционеры молчат. Прохожие не вмешиваются. Мои дикие вопли и просьбы о помощи как будто проносятся мимо. Никто не реагирует. Никто не обращает внимания. Меня заталкивают внутрь чужого авто. И я понимаю, что помимо дрожащей девочки, на заднем сиденье ещё два мужика. Продолжаю бороться, дергаться, истошно орать.

- Сука, достала, - бросает кто-то.

А после на мой затылок приземляется огромный кулак. Перед глазами расстилается чернота. Меня поглощает тьма.

Глава 53