Жестокий герой (СИ)

Звериный оскал слабо улучшает ситуацию. В черных глазах клубится опасность. Желваки ходуном ходят. Полное ощущение того, что кровожадный хищник выбирает на чьей бы глотке сжать челюсти. Жаждет крови.

- Ладно, плохая идея, - приходится мне признать очевидное.

Я словно малышка рядом с ним. И дело не только в росте. Вроде бы теперь мы находимся на одном уровне, а все равно - он выше. Держится так прямо и борзо, что напрочь вышибает воздух из легких. Сжигает кислород к черту.

- Раньше ты был веселее, - прибавляю я.

- Раньше многое было иначе, - бросает Тимур.

- Мое платье изменило мир вокруг?

- Нет, — хмыкает. — Ты.

- Объясни, - требую мягко.

- Да так, — кривится. - Я по ходу ревную.

- Издеваешься, - выдыхаю. — Вот серьезно.

- Жадный стал, - говорит и глазами пожирает. - До тебя. Какого хрена они пялятся? Охота всем глаза повыдирать. Да и руки не мешает подравнять. Кости вправить.

- Надеюсь, опера настроит тебя на более миролюбивый лад.

Мы проходим дальше, занимаем свои места. Вскоре начинается спектакль, и мои мысли полностью поглощает музыка.

Текст оперы отображается на узкой полоске экрана. Прямо на переднем сиденье идет трансляция слов в режиме реального времени. Можно выбрать итальянскую версию, переключить на английский перевод.

Я просто слушаю. Не хочу отвлекаться. Переношусь в другую реальность. Сама не замечаю, как слезы наворачиваются на глаза, настолько пронзительное исполнение разыгрывается на сцене. Отключаюсь от реальности и прихожу обратно в себя, лишь когда наступает время антракта.

- Ну как? - спрашиваю. - Тебе понравилось?

- Ты чего, — хмуро сдвигает брови. - Ревешь?

- Было очень сильно, — закусываю губу, смахиваю слезы тыльной стороной ладони и улыбаюсь. - Но это ведь хорошие слезы.

- Дерьмо, - заключает мрачно. - Знал бы — не приводил сюда. Гребаная опера тебя довела.

- Все нормально, — отмахиваюсь. — Честно. Тут наоборот безумно хорошо, если до слез трогает. А я ведь еще не все понимаю верно. Хотя сюжет знаю.

- Понял я эти сюжеты, - кивает. - Опять куча трупов под конец.

- Не совсем, - отвечаю с нервным смешком. - Героиня считала героя погибшим, ей пришлось выйти замуж за его врага, но вот ее любимый возвращается.

- Я в курсе, - заявляет Тимур. - Херня.

- Почему? Сложилось так, что...

- Опять мужик свою бабу проебал.

- Она любит его.

- А трахается с другим.

- Исполняет супружеский долг. Ее принудили к этому союзу, убедили, что любимый мужчина погиб, нужно было защитить отца, которого грозились казнить, поэтому она согласилась на брак.

- Ясно. Не мужик. Размазня.

- Кто?

- Да оба кадра. Что муж - лошара, что пират - дебил. Один не удержал любимую женщину. Другой греботни ей в уши полил, иначе бы ни черта вообще не получил. Оба слабаки.

- Твой подход к анализу истории впечатляет, - выдаю я.

За этой милой беседой мы добираемся до буфета. Голода не чувствую, но здесь тянет изучить каждый угол, исследовать со всех сторон, надежно запечатлеть в памяти.

Встречаюсь взглядом с неизвестным мужчиной. Сердце пропускает удар. Этот человек улыбается. Как-то странно. Криво. Поднимает бокал шампанского, будто салютует.

Я напрягаюсь. Разве мы знакомы? Откуда? Осознание накатывает тяжелой волной, заставляет внутренности болезненно сжаться. Не сразу, однако я вспоминаю.

- Артист, - мой голос предательски срывается. — Это же Артист, да? Вот там, возле стойки.

Я чувствую, как напрягаются мускулы Тимура под моими пальцами. Крепкая рука, в которую безотчетно впиваюсь, становится железной. Мышцы мигом твердеют.

Бог войны страшен в гневе.

Мне кажется, он готов броситься вперед прямо сейчас, врезать Артисту так сильно и мощно, что тот уже никогда не поднимется. Готов забить до смерти. Близок к убийству.

Но ничего не происходит. Почти ничего.

Тимур смотрит в сторону, ограничивается коротким кивком. В следующую же секунду в зале возникают карабинеры. Подхватывают Артиста под руки и выводят. Тот оказывает вялое сопротивление. Судя по выражению лица, недоумевает, что происходит и почему настолько оперативно действуют сотрудники итальянской полиции.

- Что он здесь делал? - бормочу. - Почему приехал? Это ведь не может быть случайностью. Черт, я знала, вопрос не закрыт. Все только начинается.

- Забудь, - говорит Тимур. — Тебе не нужно ни о чем волноваться. Мусор вынесли и назад он уже не вернется.

- Но его отпустят.

- Для депортации.

- Откуда ты, - запинаюсь. - Как...

Ну да, глупый вопрос. Пусть мы и не в окрестностях Неаполя, в Италии у Тимура явно серьезные тяги. Город значения не имеет. Меня быстро нашли в Риме. Артиста легко выпроводят за пределы Милана. И вообще — вышвырнут прочь из страны.

Но так просто это не завершится. Мои инстинкты бьют тревогу. Не зря я недавно вспоминала гада. Он не отцепится. Продолжит следить, плести интриги.

- Ты очень быстро решаешь проблемы, — говорю я, отчаянно стараюсь подавить холод, струящийся под кожей. - Но все контролировать никому не удается. Всегда находятся исключения.

- Он подобрался близко, — холодно произносит Тимур. — Но полетит далеко. Поверь, об этом уроде точно переживать не нужно.