Жестокий герой

Ох, меня точно накачали наркотиками. Что за идиотские мысли? Как этот поток бреда в голове остановить?

- Да, детка, - его ладони скользят по моим бедрам, задирая юбку. - Мой клуб. Мои законы. И ты на эту ночь - моя.

- Нет! - подпрыгиваю как ошпаренная, бью его по рукам. - Ты обалдел?

- Показывай, - холодно выдает он. - С кем тусовалась?

Мысли путаются. Теряюсь в пространстве.

Этот парень так приятно пахнет.

Но я не хочу с ним быть. Нет, нет, нет. Я не готова. И вообще, это безумие какое-то. Я вижу его впервые в жизни.

- Почему? - бормочу глухо. - Почему ты спрашиваешь?

- На судьбу надейся, а нож для врага затачивай, - ухмыляется. - Детка, я твоих друзей хоть как вычислю, но тебе лучше признаться сейчас. Или ты сама не въехала, когда и как дозу проглотила?

Кажется, он смеется. Кажется.

Хохочет. Громко. Даже музыка затихает.

Я смотрю на его татуировку. Тигр четко проступает на мощной шее. Грозный, клыкастый зверюга. Такой сожрет и не заметит. Играючи кости раздробит.

Красиво. И жутко. Контуры рисунка расплываются.

Я открываю рот. Пытаюсь что-то спросить. Я...

- Как тебя зовут? - выдаю наконец.

- Татарин, - отвечает парень.

+++

Провал. Абсолютно черный. Безграничный.

Я бы рада остановиться. Не двигаться дальше, Я бы рада оборвать цепь воспоминаний. Но ничего не выходит. Кадры продолжают озарять сознание.

Я не помню, что происходило в клубе дальше. Четко - не помню. Все смазывается, Новый фрагмент накрывает и раздирает разум на части. Продирает изнутри,

Треск одежды. Меня раздевают и толкают на пол. Сильные руки сминают тело до боли, приводят в нужное положение,

Мужской хохот оглушает. Наркотик парализует волю.

Я не могу сопротивляться. Почти не могу. Пытаюсь, но получается слишком слабо, еле двигаюсь, чуть шевелюсь, просто пытаюсь выползти, отодвинуться в сторону.

Он бьет меня. Мужчина с татуировкой тигра. Бьет наотмашь, до такой степени сильно, что во рту сразу появляется вкус крови, и вообще кажется, будто мне сейчас свернули шею.

Я всматриваюсь в его шею. В хищного зверя, что скалится на крупном кадыке, Я изучаю черту за чертой. Нет отличий. Нет никаких расхождений в рисунке.

Татарин, Арес. Тимур,

Это все он. Он!

Господи.

Боже мой,..

Я не могу различить черты его лица, Здесь слишком темно, Лишь иногда всполохи света падают на мускулистое тело.

И татуировка. Дьявол раздери. Проклятая татуировка.

Низ живота обжигает боль, Чувства из прошлого до такой степени остры и реальны, что в настоящем я развожу бедра в стороны, с ужасом изучаю внутреннюю поверхность ног, ожидаю увидеть кровавые разводы. Синяки. Царапины. Чудовищные гематомы.

Ничего нет. Сейчас - нет. Ни единой багровой капли, Никаких повреждений не замечаю. Лишь кожа леденеет, покрывается липким потом.

Зато там, в прошлом, разверзается настоящий ад, Я не вижу всю картину насилия, Провалов хватает. Но я вижу достаточно, чтобы выделить из этого калейдоскопа главное. В ту ночь меня изнасиловал Татарин. Все те зверства провернул именно он.

Жуткая правда. Чудовищная.

Я не верю. Я отказываюсь. Я... сопротивляюсь до последнего. Но истина обрушивается на плечи ураганом. Уродливая реальность обнажается до конца,

Моя память восстанавливается, Не полностью, По частям. По кускам, Однако осколки сходятся воедино и воскрешают то, о чем разум мечтал позабыть навсегда,

Может, это ошибка? Может, я путаю?

Я не знаю, как долго продолжаю сидеть на холодном полу в коридоре, Подползаю к стене, приваливаюсь спиной в поисках опоры. Я подтягиваю колени к груди, обнимаю себя. И дрожу.

Очень мелко дрожу, судорожно.

Ничего не помогает. Облегчение не наступает.

Я видела Татарина тогда. В клубе. Когда мне было девятнадцать. Я споткнулась и полетела в его объятия. В руки палача.

Вот почему я узнала его позже. В казино. Я узнала его татуировку. Просто не осознавала, не впускала истину в свой разум. Однако безотчетно все поняла в первую же секунду.

- А если... если у кого-то еще была такая же татуировка? - сдавленно шепчу, держусь за звук собственного голоса как за последнюю соломинку. - Я же не видела лица. Только татуировку на шее. Я могла поговорить с ним в клубе, а потом попасть во власть другого человека. Он же не садист. Не псих. Он бы не причинил женщине боль. Нет в нем этой гнили. Должен быть другой. Другой!

Вот только Татарин говорил, что сам не помнит определенный период своей жизни, слишком много пил, употреблял разные препараты, полностью утратил контроль.

И татуировка у него уникальная. Сам объяснял, как так получилось. Мастер никому похожих не набивал.

Тогда кого я обманываю?

Черт, даже если допустить, будто был еще один мужчина с такой татуировкой. Какой шанс, будто оба они окажутся в одинаковом месте? Еще и в одинаковое время? Решат выбрать одну девушку? Разве бывает такое количество совпадений?

Бред. Полный бред.

Я поднимаюсь с огромным трудом. Ноги затекают. В гостиную я добираюсь, держась за стену, передвигаюсь до ужаса медленно.

От чудовищных картин прошлого меня трясет.

Я вижу, что со мной происходило, когда завершилось действие наркотика. Память об ощущениях возвращается. Все встает на круги своя.