Жестокий роман. После (СИ)

Реальность смазывается. Прошлое и настоящее сходятся воедино. Перед глазами мелькают обрывочные кадры того, что он сделал со мной за попытку сбежать.

Голос, сорванный до хрипоты. Повсюду кровь.

Меня накрывает тягучая волна травмирующих воспоминаний. Четко. Физически осязаемо. А потом резко отпускает. Разум проясняется.

Но от этого только хуже.

Все, что было между нами в прошлом, не идет ни в какое сравнение с тем, что может произойти сейчас.

Тогда Марат говорил со мной. Издевался. Насмехался. Но говорил. Он контролировал свои собственные порывы.

Я не знаю, что поменялось теперь. Я не понимаю, как объяснить его пустой взгляд и животные повадки. Запрещенные препараты. Временное помутнение. Да это и не важно.

Разве есть разница, чем потом объяснят причины по которым он меня убил?

Единственный путь выжить — сдаться ему. Уступить. Позволить сделать все, что он пожелает. Не бороться. Не сопротивляться.

Но я уже понимаю, что не справлюсь. Не смогу так.

Из его груди вырывается чудовищный звук. Утробное рычание. Дикий хрип, от которого у меня каждый волосок на коже встает дыбом.

Мне чудится, точно он рычит: “Моя, моя, моя…”

На своем языке.

Иногда он называл меня так.

— Марат, — выпаливаю, наконец, сама не понимаю, как мне удается заговорить и сбросить оцепенение хотя бы частично. — Марат, пожалуйста, отпусти.

Он разворачивает меня лицом к себе. Сдавливает плечи так, что кажется, кости способен переломать. Смотрит на мои губы.

— Марат, — повторяю сдавленно. — Пожалуйста, Марат.

Я говорю еще. Сама толком не осознаю, что именно. На разный лад прошу отпустить. Меня прорывает, и я уже не могу остановиться. Повторяю слова точно заклинания.

Надеюсь на чудо. Но ничего не происходит.

Я смотрю в его глаза и все отчетливее понимаю, он ни черта не слышит. Его взгляд никак не меняется.

Не знаю, что это. Безумие? Такое чувство, будто здесь со мной только оболочка. Сам он очень далеко. Или это уже я схожу с ума?

Меня колотит от гремучей смеси эмоций.

Жесткая хватка разжимается. Крупные ладони отпускают мои плечи, но выдохнуть не успеваю. Уже в следующую секунду Марат берется за верх моего платья и раздирает. Материя больно впивается в тело, царапает кожу. Треск ткани оглушает.

Господи. Боже мой.

Я бросаюсь прочь от него. Выбираю худший из всех вероятных вариантов, но другой для меня и невозможен.

Бегу так быстро, что пол под ногами не ощущаю. По пути толкаю раздвижную стойку с гантелями. Стараюсь хоть как-то выстроить преграды перед Маратом, помешать ему настигнуть меня.

Не оборачиваюсь. Не смотрю назад.

Нет смысла. Без того слышу его тяжелые шаги. Он преследует меня без лишней спешки. Уверенно. Методично.

Куда ему торопиться?

Впереди стена, поэтому пробую свернуть, но прямо передо мной с металлическим скрежетом выезжает здоровенный тренажер. Стоит мне рвануть в другую сторону возникает похожая преграда.

Марат загоняет меня в угол. Не представляю, как ему удается толкать такие тренажеры. Но теперь все пути отрезаны.

Позади стена. Впереди ОН.

Я оборачиваюсь назад, срываю первый попавшийся кинжал, изо всех сил стискиваю рукоять. Поворачиваюсь и вижу Марата.

Он рядом. Совсем близко.

Больше не скалится. Дышит так, что мне уже от этого становится жутко. В полумраке огромного зала окунаюсь в свой персональный ад.

Раньше я тоже пыталась его ранить. У меня даже получилось пустить ему кровь. Как раз перед тем как он окончательно уничтожил то, что еще оставалось от меня.

Он шагает вперед и перехватывает лезвие ладонью. На его дьявольски красивом лице не дергается ни один мускул. Он и на секунду не морщится.

Взгляд остается ледяным. Ноль эмоций.

Он вырывает нож из моей руки, и ему явно наплевать на то, как сильно лезвие рассекает его ладонь, задевает кисть. Он ничего не замечает. Нет реакции.

— Марат…

Холодное оружие отлетает прочь. Сталь бряцает ударяясь о каменный пол, звук пугающим эхом отбивается от стен.

— Марат!

Меня накрывает отчаяние.

Он подступает вплотную, а я ударяю его в живот. Туда, где еще до конца не зажила рана от моей пули.

Опять ничего. Понимаю, что мои кулаки нельзя сравнить с его, что он давно закален в боях, а торс у него точно из камня высечен, но черт возьми, хотя бы какую-то боль он должен чувствовать.

Нет. Ровно. Мой удар он вообще не замечает.

— Марат, — сглатываю. — Ты слышишь меня, Марат?!

Повторяю его имя раз за разом, но это никак не помогает.

Он срывает с меня остатки платья. Пачкает мое тело собственной кровью. Он хочет видеть меня голой перед собой.

Я озираюсь вокруг. Дергаюсь. Пробую вырваться, уклониться от его прикосновений, но ничего не получается.

Его движения жесткие и уверенные. Подавляющие. В них нет ни намека на нежность. Он не сдерживает силу. Просто хочет утолить жажду.

Истерика накрывает.

— Марат!

Я срываю голос. Закашливаюсь. Отшатываюсь от него. Вжимаюсь в стенку и вздрагиваю, когда ощущаю голой кожей острые стальные лезвия.

Но даже все эти проклятые сабли и ножи кажутся безопаснее зверя, который смотрит на меня из-под полуприкрытых век.

— Моя, — выпаливаю на его родном языке, лихорадочно повторяю: — Моя, моя, моя.