Жестокий роман (СИ)

Даже если повезет выбраться за пределы особняка, пересечь высоченный забор, миновать систему безопасности. Куда деваться потом? Бежать по дороге несколько дней? Прятаться среди деревьев? Меня поймают в два счета. Нужен автомобиль. Мотоцикл. На крайний случай, велосипед. Хотя и тогда затея выглядит безумной. Лучше не рисковать.

— Красиво, — говорю я. — Хорошо жить на природе. Не сравнить с городской суетой. Там вечно пылища стоит.

Водитель хранит молчание.

— Голова болит, — предпринимаю новую попытку разбить лед. — Может, вечером дождь пойдет. Всегда реагирую на перепады погоды. У вас случайно не найдется таблетки?

Тишина. Никакого ответа.

Автомобиль останавливается у входа. Мужчина выходит и открывает мне дверь. Не спешу выходить, намеренно тяну время.

Опять ничего. Полный ноль.

Этот человек точно робот. Не произносит ни единого слова, не пробует поторопить. Четко по программе действует. Смотрит будто сквозь меня. Пустой взгляд, без эмоций.

Видимо, со мной запрещено разговаривать. Трогать точно нельзя. Хозяйская вещь.

Я покидаю машину, считая эксперимент завершенным, поднимаюсь по ступенькам и прохожу внутрь помещения. Мрачная атмосфера обрушивается на плечи. Нужно скорее подняться наверх, закрыться в ванной комнате и обследовать содержимое папки.

В доме явно ведется видеонаблюдение. Трудно понять, является ли комната Марата исключением. Однако кто установит камеры в собственном туалете?

Паранойя зашкаливает.

Замечаю деревянные коробки посреди зала. Восемь штук. Небольшого размера. Потертые, припыленные. Впечатление, будто прежде хранились в подвале.

Подхожу ближе, пальцы сами тянуться вперед. Поднимаю крышку одной из верхних коробок. Рисунки. Множество рисунков, цветных и черно-белых, выполненных в разных техниках, где-то акварелью, где-то масляными красками, порой простым карандашом. В основном тут изображения природы: бескрайние морские просторы, звездное небо, яркие закаты и чарующие рассветы.

Откладываю крышку в сторону, перебираю содержимое. Невольно любуюсь, будто отключаюсь от реальности. Очень красивые работы, безусловно талантливые. От них буквально исходит свет. Незримое сияние истинного дара.

И вдруг меня окатывает темнотой. Ощущение, будто проваливаюсь в яму. Глубокую и ледяную. А сырая земля забивается в рот. Судорожно втягиваю воздух.

Что это?

Жуткий рисунок. Сперва кажется лист бумаги целиком закрашен черным, однако стоит приглядеться — проступают четкие контуры. Острые клыки. Изогнутые когти. Крылатый монстр сжимает тонкую девичью фигурку.

Страшное зрелище. Цепенящее. Точно на миг приоткрываешь дверь в самое сердце пекла, становишься свидетелем экзекуции. Демон терзает невинное тело. Пожирает душу.

Тянет перекреститься. Возвращаю все обратно в коробку. Закрываю.

Руки дрожат, под ребрами скребется холод.

Поднимаю другую крышку.

Тоже рисунки. Нет. Стоп. Всего один. Грифелем. Точно эскиз. Портрет юной девушки. Очень красивой. Будто нереальной.

Осторожно дотрагиваюсь, подношу ближе, изучаю каждую деталь.

Она идеальна. Дыхание перехватывает. Ангел.

Возможно, художник приукрасил, сгладил некоторые…

Я замечаю под рисунком пачку фотографий. Быстро перебираю их. Улыбка растягивает мои губы.

Художник едва ли сумел отразить истину. Эта девушка и правда идеальна. Гладкий лоб. Прямой нос. Брови вразлет. Пухлые губы. Точеные скулы. Скульптурно вылепленные черты. Совершенство от природы. Темные волосы. Белоснежная кожа.

Она настоящая богиня.

Достаю еще одну пачку фотографий и застываю. Глаза режет ослепительное сияние бриллиантов. Прямо под снимками хранятся драгоценности. Без коробки. Как есть.

Это целое состояние. Почему столь ценные вещи уложены подобным образом? Очень странно и подозрительно.

— Как твоя голова?

Вздрагиваю всем телом, подскакиваю от неожиданности. Фото выпадают из ослабевших рук, разлетаются, оседая у моих ног.

— Болит, — выдаю тихо.

— Держи.

Замира подает мне упаковку таблеток и начинает собирать снимки, укладывает обратно в коробку.

— Что происходит? — спрашиваю глухо, не надеюсь получить вразумительный ответ, однако попробовать стоит.

— Марат отпускает близкого человека, — холодно произносит Замира.

— Я не…

— Ступай наверх.

— Кто это? — сглатываю. — Кто она?

— Та, за чей покой ты заплатишь кровью.

* * *

Я прячусь в ванной комнате. Усаживаюсь прямо под дверью, сжимаю сумку.

В памяти всплывают слова Егора про хорошего мальчика, который может вывезти любимую в лес и залюбить до смерти под наркотиками.

Голова наливается свинцом.

Господи.

Разве Олег мог пойти на… преступление? Обколоться или нанюхаться токсичной дряни, повезти девушку в безлюдное место и жестоко убить.

Я не уверена, что хочу продолжать. Не уверена, что хочу узнать правду. Но факты уже вопят о страшной истине.

Марат не стал бы преследовать невиновного. Вся эта ненависть. Одержимость семьей Стрелецких. Месть — единственная причина. Логичный ответ.

Кого он потерял? Жену. Невесту. Возлюбленную. А впрочем, не имеет значения. Теперь главное отплатить. Взыскать по счетам до последней капли крови.

Все совпадает.

Выходит, я люблю… убийцу?