Жестокий роман (СИ)

— Ты правда ударила его ножом?

Неожиданный вопрос.

Значит, Марат все рассказал. Иначе она бы никак не узнала о происшедшем. В той комнате нас было только двое.

Ладно. Что с того? Разве мой дурацкий поступок оправдывает его жуткие деяния? Да, я совершила глупость, когда бросилась на разъяренного зверя с таким жалким орудием, рассчитывая исключительно на природное везение. Но это была самозащита.

— Правда, — подтверждаю коротко. — И я бы сделала это снова, только постаралась бы выбрать лезвие посерьезнее, чтоб наверняка. Я бы и шанса ему не оставила.

Замира опять молчит. Долго. Выразительно. Взгляда с меня не сводит. Буквально припечатывает.

Мои дерзкие слова вряд ли вызывают у нее внутреннее одобрение. Однако же она совсем не кажется рассерженной или раздраженной. Она будто… одобряет?

Воистину шальная догадка. Абсолютно бредовая.

— Ты готова убить того единственного, кто может тебя спасти? — вдруг произносит женщина.

Истерический смех невольно вырывается из моего горла.

Если это шутка, то безумно извращенная.

— От чего спасти? — интересуюсь, не скрывая горечи. — От собственной жизни?

— Ты его проняла, — заключает ровно и уверенно.

Какая чепуха. Видно, намеренно пудрит мои мозги. Это какая-то тактика, чтобы я расслабилась и меньше сопротивлялась судьбе.

Черт. Проняла. Ну не ерунда ли?

Я его не ранила, даже не задела, не зацепила по касательной.

А вот он меня…

До печени. Даже глубже. Как никто и никогда прежде. Разодрал в клочья. И сожрал. Ничего не оставил.

— Бред, — выдыхаю сдавленно, возвращаюсь на постель, сворачиваюсь в клубок, будто инстинктивно стараюсь защититься, оградиться от реальности.

— Он тринадцать лет жил только жаждой мести, — задумчиво произносит Замира. — А теперь… Кто знает.

— Я не понимаю, — признаюсь честно. — Куда вы клоните?

— Он мог любить, — как-то странно улыбается, нежно, мягко, с затаенной горечью. — Я помню.

Женщина закрывает глаза, точно пытается четче воскресить давно забытый кадр. И кажется, действительно переносится в иную реальность.

— Он в ней души не чаял, — продолжает тихо. — Когда смотрел на нее, сразу в лице изменялся. Даже его колючий взгляд смягчался. А она, хитрюга, веревки из такого бешеного зверя вила. Легко, будто играючи.

Звучит как самая настоящая фантастика.

Сложно вообразить, будто Марат способен на нежность и особый трепет по отношению к женщине. Впрочем, я для него не женщина. Животное. Вещь. Жертва. Понятно, что при подобном раскладе церемониться не стоит.

— Амина. Принцесса. Так ее звали, — продолжает Замира. — Те рисунки и драгоценности, которые ты случайно обнаружила, принадлежали ей.

— Полагаю, я и фотографии видела, — заявляю осторожно. — Она была очень красивой.

— Она ослепляла, — заключает неожиданно мрачно. — Глазам больно смотреть.

Взирает на меня в упор. Явно хочет испепелить. Стоит огромного труда не зажмуриться, не отвести взгляд.

— Что произошло? — спрашиваю, затаив дыхание.

— Стрелецкие забрали нашу девочку, — следует ледяной ответ.

Я пытаюсь вникнуть в суть. Понять и принять. Мозг упорно бунтует.

Тринадцать лет. Именно такой срок был назван. Но тринадцать лет назад Олегу было всего пятнадцать. Неужели в столь юном возрасте он был способен сотворить нечто чудовищное с невинной девочкой? Слова Егора недвусмысленно намекали на это.

Боже. Тошнота подкатывает к горлу, просто рефлекс. Не верю. Не хочу верить. Буду отвергать реальность до последнего.

Хотя пятнадцать лет не так мало. Подросток. Гормоны бурлят. Дети бывают жестче взрослых. Тем более, Стрелецкие и правда состоятельная семья, действительно могли скрыть улики, заплатить нужным людям и замести следы, спустив расследование на тормозах.

Версия до жути логична. Идеальна. Практически. Но… А что, если дело не в Олеге? Что, если это его отец? Вдруг он во всем виновен? Наломал дров, а остальным приходится разгребать и огребать за его преступление. Чушь. Полная ерунда. Этот мужчина интеллигент до мозга костей. Мухи не обидит. По виду. И свою жену любил всем сердцем. Так и не вступил в брак снова, хотя вокруг всегда вились претендентки.

С другой стороны — разве маньяки выглядят подозрительно? Многие могут весьма мило общаться, излучать обаяние и располагать к себе. Достаточно вспомнить документальные передачи о серийных убийцах, их потому и ловят поздно, ублюдки отлично сливаются с толпой, кажутся гораздо нормальнее подавляющего большинства людей.

Господи. Как тогда сказал Олег? После нашей свадьбы, после церемонии.

«Они забрали мою мать».

Они. Кто? Марат и его друзья? И почему именно за матерью? Преступление совершил мужчина, а наказание отбывает женщина. Где здесь справедливость? Что за бредовая логика?

Прекрасно сознаю, никто не станет отвечать на мои вопросы. Без того очень много пищи для размышлений подбросили.

— Я думала, ты обречена, — холодно заявляет Замира. — Но пожалуй, стоит сохранить твою жизнь.

— Почему? — криво усмехаюсь. — Столько милости… вдруг.

— Он другой рядом с тобой.

— Какой?

Одержимый. Бешеный. Жестокий. Одуревший от похоти, жажды плоти. Опьяневший от запаха крови.

— Он дышит.

Пожимает плечами. Невозмутимо. Небрежно.