Жил на свете рыцарь бедный

Тут к нему подошел официант. Мышкин машинально расплатился, продолжая думать о своем, и направился к висевшему в глубине зальчика телефону-автомату. Он набрал номер Роговых, договорился с Ильей и, к немалому удивлению официанта, вновь уселся за тот же столик. Официант покорно подошел снова.

— Я еще посижу, — сообщил Мышкин. — Ко мне тут опять… придут…

— С заказом подождем? — понимающе осведомился официант.

— Пожалуй… — рассеянно пробормотал Мышкин и вдруг оживился. — А знаете что? Принесите-ка мне, пожалуйста, меню. Не буду я никого ждать, а возьму и поем. И вина красного… немножко…

«Что я хочу понять? — говорил он себе, машинально покачивая бокал с вином и пристально глядя в темно-красную сердцевину. — Прежде всего, я должен понять, допускаю ли я, что это могла сделать она…» Он попытался как можно честнее проанализировать свои ощущения и вынужден был признаться, что да, допускает. Очень не хочет допускать, но все-таки допускает. «Она кажется рационалисткой, очень сдержанной и разумной, — рассуждал он сам с собой. — Но это, конечно, ничего не значит. Под этой крышкой наверняка кипят страсти. Это говорит только о силе личности, умеющей держать эти самые страсти под спудом. Но если какая-то из них вдруг вырвется на свободу… И кроме того, — продолжал он, унывая все больше, — у нее есть мотив. Не для того, чтобы вернуть этого Алешу, — это вряд ли. Не думаю, чтобы это было восстановимо. Хотя… кто его знает… бывает всякое… Ненависть? Да, конечно, — она этого и не скрывает. Но главное… главное — вот этот ее жест, эти плечи расправленные… освобождение… Избавиться от «злого гения» — избавиться от собственного страха, от комплексов… что-то такое с себя сбросить раз и навсегда, распрямиться. Новая жизнь, свобода… Э-э… инициация, так сказать… Ритуальное убийство… Куда это меня занесло? Мотив, конечно, вещь важная, но неплохо бы и все остальное обдумать… Книжка моя, между прочим, сюда хорошо укладывается. Пришла, сняла ее машинально с полки, а под конец спохватилась — и вытерла… «Не где-то вы ее видели, а у Козловой в квартире!» — припомнилось ему. — Она знала, что у Козловой эта книжка есть, хоть и объяснила по-своему… Стойте… что же это у меня получается?.. Пришла, сняла перчатки, посмотрела книжку, потом надела перчатки и взяла пистолет?.. А что, вполне возможно… Может, она вообще ничего точно заранее не знала. Пришла поговорить, та могла сказать что-то… невыносимое, она схватила пистолет, которым Катя наверняка хвасталась, и… надела перчатку? Да, — вынужден был он признаться, — могла. Могла спохватиться, сообразить — и надеть. Она могла. Эта девушка наверняка могла даже в порыве ярости действовать относительно рационально. И что же у нас в таком случае выходит с пистолетом? Дерюгина ей подставлять вроде бы незачем… Значит, отпечатки Дерюгина здесь ни при чем, это — элемент какой-то другой игры, чужой игры, очевидно не сыгранной…»

Он перевел дух, дожевал отбивную, не почувствовав вкуса, и залпом выпил полбокала вина. «Возможны такие варианты, — сказал он себе. — Вариант первый: Катя заранее рассказала Агнии, что план удался и пистолет у нее. Агния идет к ней с сознательным намерением. Вариант второй: Катя демонстрирует Агнии пистолет, потом говорит что-то не то, и Агния не выдерживает… Что, разумеется, вовсе не означает, что она не вынашивала этого плана заранее. Хотя бы подсознательно… А тут все как раз сошлось. Однако если все это так, то вот что странно… — вдруг пришло ему в голову. — Зачем же было говорить мне, что Катя рассказала ей о пистолете? Ведь это уже совершенно лишнее… И вообще… Я строю концепции на песке… на томике стихов… А соседка, между прочим, наркоманка, и не исключен подкуп… И кто все-таки похитил этот пистолет именно в таком виде — с отпечатками? Придется еще раз с Натальей побеседовать… Не говоря уж об Алеше… И про аукцион, между прочим, тоже не следует забывать. И где же, наконец, этот Илья? Минут сорок, должно быть, прошло… Уж не передумал ли, не дай бог?.. Нет, не сорок, меньше…

Официант унес тарелки, оставив только вино, и тут наконец появился Илья. Мышкин краем глаза подметил разочарованный взгляд официанта и усмехнулся. Тот, надо полагать, думал, что клиент поджидает очередную красотку. Однако вместо красотки явился мужчина и к тому же мужчина весьма непрезентабельный — в видавшей виды куртке, с волосами, стянутыми в нелепый хвостик, покрасневшими от мороза ушами и беспокойным взглядом.

— Чаю, — сказал он официанту. — Чаю горячего. И водки… нет, лучше виски…

Он снял куртку и сел, затравленно оглядываясь.

— Что случилось, Илья? — нервно спросил Мышкин. — Не молчите, пожалуйста, рассказывайте.

— К нам приходил ваш сотрудник… — начал Илья и замолк.

— Ну да, я знаю, — кивнул Мышкин. — И что?

— З-знаете? — Илья вытаращил глаза.

— Ну да, разумеется, знаю, — с нетерпением подтвердил Мышкин. — Не понимаю, почему это вас удивляет…

— Он мне сказал…

— Постойте! — перебил Мышкин. — Как это — вам? Вас не было дома. Он разговаривал с вашей женой…

— Это вчерашний. А сегодняшний — с нами обоими.