Житейские истории, или Творческий винегрет

Тихо отворяется дверь и на пороге стоит она : невысокого роста брюнетка ошеломляющей наружности, с короткой стрижкой, но с большим чубом, как у мультяшной болонки из собачей интерпретации Д’Артаньяна , в лёгком осеннем пальто до пят , мышиного цвета , и с неотразимой улыбкой на милейшем ,чуть увеселённом личике.

Я, естественно, замер в изумлении и не смог вымолвить ни слова, только тупо смотрел на неё , не в состоянии сообразить, что происходит. Так продолжалось, где-то с полминуты, видя моё оцепенение она не выдержала и рассмеялась.

– Может ты всё-таки впустишь меня в дом или ты не рад гостям?

Это был сказочный сон, который продолжался полгода. Я ловил взгляды женщин провожающих Девочку, не говорю о противоположном поле, но небольшой конфликт случился только один раз с спустившимся с гор аборигеном.

Взаимопонимание было полнейшее, мы никогда не ругались. Она очень умело всегда сглаживала острые углы взаимоотношений. Она писала очень красивые стихи и чудесно рисовала . Её день рождения 6 июня… день рождения Пушкина…

В самом начале нашей совместной жизни мы шли рядом почти молча, я сочинял очередной стих и когда мы вошли в дом он уже был…

Нарисую я черным – измену, обман ,

От которых не счесть кровоточащих ран.

Нарисую я серым – тоску и печаль,

Уносящими мысли о радости в даль.

В коричневый выкрашу – зависть и злость,

Которые в жизни мне встретить пришлось…

Дойдя до следующей строки, я посмотрел на неё, мы поговорили немного, я обнял Мою женщину и поцеловал ,– мы пошли дальше. Через некоторое время взглянув на очаровательную улыбку Натали , в мозгу проплыли строчки :