Живая вода времени (сборник)

Как грустен пафос ложных чувств,

Грустней, чем водка без закуски.

Но все никак не излечусь

От этой глупости по-русски.

И тороплюсь свое сказать

В словах до пошлости красивых,

Что смерти в общем наплевать

На несчастливых и счастливых.

Упорно говорю не то!

И не могу остановиться,

Что, повторясь в других, никто

В самом себе не повторится.

Я, может быть, к себе суров,

А, может быть, тщеславен – вот как!

Но гнусен пафос ложных слов

Под водку в обществе погодков.

И не обманешь эту жизнь

В угаре самовосприятья…

Неверна сумрачная мысль,

Неверны братские объятья.

Пьют за меня, не видя дна,

Мои усталые погодки.

Но, Боже мой, о как грустна

Закуска на столе без водки.

Северная мелодия

Ртутным светом струится морская звезда.

Леденеет лицо, леденеет вода,

Но в тиши леденелой —

С нами – тайна любви! В тайне вечности мы!

Не нужны нам нездешние розы из тьмы

На земле ночью белой.

Кто припомнит названья погибших морей —

Там, где бездна ломала хребты кораблей

У последнего края?

Порождает молчанье во тьме глубина,

И земля черным розам навек не нужна,

Ни своя, ни чужая.

Где когда-то огонь поглотили снега —

Там сомкнулись погибших морей берега,

Зеркала, как сердца, раскололись.

К черным розам склоняется белая ночь,

И не в силах соблазна душа превозмочь,

И смещается Полюс.

И упорно преследует медленный сон:

В гулких тучах над морем гудит авион,

Удаляясь от суши.

И уносит безумцев в иные года,

Где Луной обратилась морская звезда,

Где любовь губит души.

Наваждение смертное сводит на нет

Из глубин мирозданья невидимый свет.

В душах – ангелов очи.

Не нужны нам нездешние розы из тьмы!

Для небесной любви Богом созданы мы

На Земле белой ночью.

Черным розам навеки Земля не нужна.

Порождает молчанье во тьме глубина

Белым, трепетным летом.

И бессмертье любви белой ночью во мне,

И струится морская звезда в глубине

Тихим северным светом.

* * *

Забываюсь в земной круговерти,

И безбожное время гублю.

И люблю эту жизнь, как бессмертье!

Но бессмертье, как смерть, не люблю.

Замирает на миг мое время,

Как роса на гитарной струне.

И пою по-над бездной со всеми,

И со смертью – бессмертье во мне.

Памяти незабытого поэта

Он не менял поэзию на жизнь.

Он в Слове жил, как вечности посланец.

Он повторял, угрюмо глядя в высь:

«В родной стране я, словно иностранец.»

О, как прекрасен на закате свет!

Но зримому и явному не верьте.

Он был поэтом. Умер как поэт.

Но стал вдруг человеком после смерти.

За пределом