Живая вода времени (сборник)

Ты скажешь: «Ночь…» Прозрачный мотылек

Мне на ладонь доверчиво прилег.

Я буду ждать. Ни слова, ни строки,

Лишь слабое дрожание руки.

И страшно думать, что опять во сне

Мой скорбный ангел прилетал ко мне.

А может, в час позора и конца

Безумие за мною шлет гонца?

А может, просто сонный мотылек

Устал и, бедный, на ладонь прилег?!

…И бьются тени в мутное стекло,

Как будто чье-то время истекло.

А может, просто жизнь совсем пьяна?

Там, на дворе, лихие времена…

Ты скажешь: «Скучно жить в чужом краю!»

Я темные бокалы достаю.

* * *

…И золотые будут времена,

И прорастут иные семена

Побегом мощным, что не удержать.

И будет добрым этот урожай,

Питающий размеренную жизнь.

И ржавчиной покроются ножи,

Что лили человеческую кровь

За деньги и надменную любовь.

И тех, немногих, воплотив мечту,

Народы мира припадут к Кресту.

И попранный безумцами Закон,

Подняв из праха, возведут на трон.

И прогремят другие имена,

И золотые будут времена…

А нам – смотреть из темноты веков

На торжество осмеянных стихов,

На правду книг, растоптанных толпой,

В своем тщеславье злобной и тупой,

Вотще свою оплакивать судьбу,

Мучительно ворочаясь в гробу.

* * *

Когда борозда отвергает зерно

И плоть распадается в прах,

Когда прокисает в подвалах вино

И меркнет свеченье в зрачках,

Когда в отдаленных, укромных местах

Ликуют владыки земли,

Когда с пьедесталов в больших городах

Последних кумиров снесли,

Когда, неразгаданной тайной дыша,

Погосты рождают огни,

Когда в бездорожье блуждает душа,

Листая постылые дни,

Когда умирает последний солдат,

Оплакавший пепел святынь —

Тогда просыпается древний набат

В пространствах горячих пустынь.

В остывших кровях пробуждая огонь,

В цепи размыкая звено,

Сияющий Бог разжимает ладонь

И в землю швыряет зерно!

* * *

Пахнет дымом, и сера скрипит на зубах.

Но светло и покойно в зарытых гробах.

Воскресенья не будет. Пустыня окрест.

Уходя, я оставил нательный свой крест.

Мы избрали свой путь, обрубили концы.

Нас в упор расстреляли лихие бойцы.

Ты меня не разбудишь уже на заре,

Я остался в далеком своем октябре…

Проплывают видения в смрадном дыму,

Только кто одолеет холодную тьму!

Просветленные лица в убогих гробах,

Незамаранный цвет наших черных рубах.

Михаил Зубавин

Новые приключения Тимофея Маленькая повесть

Глава 1

Клад Жирика

– Странные существа – родители, – вздыхал Тимофей, страдая на даче. Он любил своих родителей, а они его, видимо, ненавидели.

Началось все весной. Тимофей ждал, когда его папа купит пиво в киоске, и встретил одноклассника Коляна.

– Здорово Жириновский! – заорал Колян. – Как дела, Жирик?

– Нормально, – ответил Тимофей.

А отец, услышав это, на сына кинулся: – Тебя прозвали Жириком?

– А что тут такого? Раньше меня ботаником звали, это было обидно, а Жириновского даже по телевизору показывают.