Живой

— И ты его не замочил? — спросил Кир.

— А я его замочил, — ответил Никич. — Один раз. Там, в том дворе. Я его запомнил. Старик. Лет девяносто, наверное. Хватит с него одного раза.

Кир еще о чем-то хотел спросить Никича, но не успел: он вздрогнул от того, что где-то неподалеку — за углом, судя по направлению звуковой волны, метрах в трехстах, — раздался знакомый ему звук, сухой и четкий. Он не потому вздрогнул, что испугался, пугаться было особо нечего, а скорей уж обрадовался, потому что не слышал этого звука уже очень давно. То были несколько следующих друг за другом автоматных очередей. Кто-нибудь другой сказал бы, что этот звук говорит о смерти. Но Киру он говорил, наоборот, о жизни. Ведь мертвые не стреляют. Игорь сколько ни пробовал — не то что очереди, пука не получалось. Вот, оказывается, и в Москве люди живут.

Соскучился, мудак. Авиабомбу рвануть — не хочешь? Кир видел воронки от наших авиабомб — охуенные воронки, а ведь это всего наши бомбы, фугасные. А прикинь — американскую «газонокосильщицу» — вакуумную, под девять тонн? А есть еще специальные для бункеров, с лазерным наведением, какие сейчас евреи на арабов валят, а арабы на евреев. Везде кто-нибудь кого-нибудь мочит. От войны никуда. Гражданка — иллюзия. Нет никакой гражданки, там и тут — одно и то же, одно и то же, так чего притворяться, что где-то по-другому?

— Свежачок, похоже… — сказал Игорь и опять, невзирая на замечания Никича, ткнул некультурно пальцем — туда, за угол.

И тотчас из-за угла на бешеной скорости вылетел черный джип-«чероки», виляя, пронесся еще метров сто и с грохотом врезался в одиноко стоявшую овощную палатку. Никто не выходил из джипа, только лилась меланхоличная песенка:

А я у дома проходил,
у дома проходил,
у дома проходил…

— Проинспектируем? — сказал культурно Никич.

Они приблизились к джипу. Стекла были темные. От удара одна дверца распахнулась. На заднем сиденье вповалку лежали изрешеченные пулями тела — все в кожаных куртках, головы бритые, а лица молодые, не старше Кира. Голова водителя была запрокинута, из пустой глазницы еще капала кровь.

— Готовченко, — сказал Игорь.

Когда я вижу — ты идешь,
вижу — ты идешь,
ой как ты идешь.
Меня бросает крепко в дрожь,
так бросает в дрожь…

Любоваться на все это кровавое великолепие было скучно — можно сказать, смертельно скучно. Или лучше так — скучища смертная. Кир, Игорь и Никич пошли прочь. Дойдя до троллейбусной остановки, накрытой прозрачным колпаком, они оглянулись. Парни уже стояли около своего джипа, разминая затекшие тела, осматривая раны, жалея дорогие свои куртки, что все теперь в дырах. Один из них — главный, похоже, — размахивая «гэтэшником», за что-то жестоко распекал своих, слов не было слышно, все заглушала песенка.

Не знаю, любишь или нет,
любишь или нет,
любишь или нет…

Доругавшись, братки потопали по дороге. Они шли не спеша — а куда, собственно, теперь им было торопиться? Широкие спины их мерно раскачивались. Процессия завернула за угол. И только тут до Кира дошло.

— Я их видел… Блядь, я их видел!

— Угу, — сказал Никич без выражения.

— Я их видел! Почему я их видел?

— Учишься, — сказал Никич, — схватываешь новое.

— С кем поведешься, — сказал Игорь, — с тем и наберешься…

— Пойду-ка я к ним, пожалуй, — сказал Кир.

— Киллером?

— Угу. Тачки у них хорошие.

— Тачки нормальные. Да только ты стреляешь хуево.

— Я?!

Внезапно фигуры в кожаных куртках снова показались из-за угла, теперь они двигались очень комично, будто пытались бежать в мешках или в кандалах: руки их работали взад-вперед, размашисто, как при беге, а ноги едва переступали. За ними плавно, точно во сне, катился «линкольн» — матово-черный и длинный, как акула…

Быть может, зря я сочинил, зря я сочинил, зря я сочинил этот гангста-рэп.

— Понятно, зря, — сказал Никич. — Лучше б гимн Советского Союза сочинил, мудило.

Игорь посмотрел на свои часы — хорошие, «командирские». Кир, зевая, спросил его:

— Что — ходят?

— Не, у нас там часы не ходят. Так… привычка… Ну, куда теперь?

— Без понятия, — сказал Кир. — Я вот думаю — может, прямо щас пойти к ним попроситься? Вы б меня пристрелили быстренько, а?

— Не дури, — сказал Никич тоном строгого папаши.

— На хуя ты там им нужен, — сказал Игорь. — К ним каждый день новое пополнение прибывает. И все здоровые, о двух ногах.

— А некоторые, самые крутые, — заметил Никич, — даже о трех.

— Шмальнуть бы сейчас в башку себе, — сказал Кир.

Ему с каждой минутой становилось все хуевей и хуевей: то ли из-за Славки, то ли из-за письма, то ли из-за Тани — не разберешь. Психолог тот предупреждал: депрессия типа будет, трудности адаптации. Да не было у него никакой депрессии. Просто хуево. Шмальнуть бы — хоть в себя, хоть в чеха, что с Татьяной препирался, хоть в… а не все ли равно?

— Не дури, — сказал Никич. — Тебе знаешь к кому надо? К Пересвету.

— К Пересвету! — хмыкнул Игорь. — Да он контуженный, в натуре.