Живописец смерти

Генри сидел, прикрыв глаза. Да, он видел на полу окровавленное тело Элены. Но конечно, не убивал. Он ведь тогда накурился. Или укололся? Кто его знает. Единственное, что он помнил, — это кровь на пальцах и фотографии, которые вытащил из ящика. Верно. Вот откуда они у него.

— Я взял их, — проговорил он. — Фотки. Я взял их.

Лицо Мида просветлело.

— Значит, это твоя работа, — сказал Фриман. — Выходит, ты способный парень.

Генри уставился на него, не понимая.

— Они его запутывают, — сказала Кейт. — Чушь какая-то.

— Итак, ты взял фотографии Элены Соланы, — произнес Мид в диктофон. — Следовательно, ты там был.

— Разумеется, он был там, — сказал Фриман. — Как же Генри сумел бы проделать такую большую работу, если бы там не был. — Он дружески толкнул наркомана локтем в бок. — Это ведь так, Генри? Тот почти улыбнулся.

— Ответь же, — попросил Фриман. — Ты был там?

— Я был там, — повторил Генри.

Терпение Кейт лопнуло. Они навязывали Генри нужные показания, собираясь сделать из него козла отпущения. Она повернулась к Брауну.

— Я сейчас вернусь.

Через секунду Кейт ворвалась в комнату для допросов с фотографиями в руке.

— Макиннон, вам сейчас сюда нельзя, — сказал Мид.

— Генри! Я Кейт Макиннон. Мы однажды встречались, но очень давно.

Генри всматривался в нее, прищурившись.

— Макиннон… — угрожающе проговорил Мид и шумно втянул в себя воздух.

«Роботы» из ФБР напряглись.

— Всего одну секунду, Рэнди. — Кейт положила на стол фотографии убитой Элены. — Скажи мне, Генри, каким образом к тебе пришла такая идея? Что тебя… вдохновило?

Генри смотрел на нее пустым взглядом.

— А вот это? — Кейт сунула ему под нос фотографию убитого Итана Стайна. — Что послужило толчком к этому?

Генри оттолкнул фотографию.

— Что значит… послужило толчком?

Мид тяжело вздохнул.

— Генри, мне нужны названия картин, — продолжала Кейт. — Назови хотя бы две… или одну.

— Названия картин? — Генри повторил ее слова, совершенно не понимая их значения.

— Макиннон, он под наркотиком, — предупредил Мид.

— Конечно, — согласилась Кейт. — Но он понятия не имеет, о чем я говорю. — Она похлопала Генри по плечу. — Правда?

Генри слабо улыбнулся.

— Извините, ребята. — Кейт покачала головой. — Я понимаю, вам очень хочется, чтобы это был он. Но это не он.

— Но в таком случае откуда у него фотографии Соланы? — спросил Мид.

Кейт задумалась.

— Миссис Правински сказала, что в тот вечер, когда было совершено убийство Элены Соланы, она видела чернокожего мужчину на лестнице, недалеко от ее квартиры. Я думаю, это скорее всего был Генри. Но он пришел туда повидаться с ней, потому что любил ее, это вы правильно заметили. И никакой он не убийца. — Она бросила взгляд на Митча Фримана. — Пошли, Митч. Надеюсь, вы-то понимаете, что это не наш клиент.

Фриман вздохнул.

Кейт очень устала и уже собиралась домой, когда вошел Браун и бросил на стол коллаж.

— На этот раз он обошелся без услуг почты. Эту вещь передал дежурному уличный мальчишка. Причем ему это вручил другой уличный мальчишка… которого найти не удалось.

— Боже, — прошептала Кейт, — очередное послание.

— Что оно означает?

— Оно означает, что Живописец смерти по-прежнему действует. — Кейт внимательно рассмотрела коллаж. — Здесь опять две картины. На одной чернокожий мужчина, на другой пейзаж. Что касается первой, то тут догадаться несложно. Это Баскит.

— Кто?

— Жан Мишель Баскит. Художник, модный в восьмидесятые годы. Умер от передозировки героина, когда ему едва перевалило за тридцать. Я совершенно уверена, что мы сейчас смотрим на один из его автопортретов.

— А пейзаж?

— Тоже легко. Фредерик Черч. Он был членом «Школы реки Гудзон». Была в начале девятнадцатого века такая группа художников-пейзажистов, работавшая в стиле романтизма. Я думаю, это вид на Гудзон.

— Подождите, — сказал Браун. — Значит, он прислал автопортрет черного парня и вид на реку. Но разве парень не похож на Генри Хандли?

— Похож, но непосредственно к нему отношения не имеет, — ответила Кейт.

Она была в этом уверена.

Уилли уже начала нравиться прогулка. Он ускорил шаг, лавируя между байкерами и роллерами, которые шныряли по узкой дорожке между рекой и шоссе. Благо, что вечер был теплый.

У пирса на Кристофер-стрит его внимание привлекла сцена, ну прямо как из «Весны священной»[55]. Группа мускулистых мужчин, прогуливающихся по старому причалу. Уилли залюбовался их атлетическими торсами, отметив, что надо бы почаще наведываться в спортзал. Но уже у следующего причала, вернее, у того, что от него осталось — помоста из прогнивших досок, поддерживаемого над мрачной зеленой водой несколькими сваями, — вместо спортсменов были бездомные, которые пили из одной бутылки, передавая ее друг другу. И мысль о рельефных мускулах и о том, чтобы пойти в спортзал и заняться подъемом тяжестей, показалась Уилли абсурдной.