Жизнь и деяния графа Александра Читтано, им самим рассказанные

Центральная часть холма, ограниченная с боков оврагами, была ключом позиции. Овладев ею, егеря могли бы фланговым ружейным огнем истребить всех защитников батареи. Но в случае неудачи мне грозило не только погибнуть, но и хуже: стать навеки посмешищем в глазах обеих армий. Я не помнил, как звать преображенского секунд-майора, распоряжавшегося батальоном, - зато после вчерашнего боя он готов был меня слушать.

- Сегодня поменяемся местами, твои будут в фор-линии. Прикажи пасть на землю по команде.

Атака! Барабаны гонят гвардейцев вперед. Навстречу выплескивается из земляных нор яростная, нечеловечески орущая, несущая смерть на остриях пик и лезвиях ятаганов, сила. Залп наполовину сбивает ее напор, в пороховом дыму начинается резня холодным оружием. Скоро преображенцев оттесняют.

- Гвардия, ложись!!! - пропитой бас каптенармуса Зыкова, полкового стентора нашего, легко перекрывает крики, лязг металла и редкие выстрелы.

Пусть простят меня души тех, кто не успел броситься ниц. Следующую минуту воздух перед нами кипит от раскаленного свинца.

- За царя-а-а! За Господа Христа-а-а! В атаку! Ступа-а-ай!

Не дело - атаковать врукопашную егерям, сила которых в дальнем прицельном огне. Не дело - полковнику размахивать шпагой в первой шеренге. Но у меня нет другого выхода.

В сплошном дыму, оскальзываясь на окровавленных телах убитых и раненых, добираемся до гребня. Преображенцы и егеря смешались, багинеты алчут пронзить живую плоть, из оскаленных пастей рев - не хуже турок.

За бруствером в нас целят несколько янычар - рожи зверские, но испуганные. Стреляю с левой руки из пистолета - не вижу, попал или нет. Гремят ответные выстрелы - мимо! Враги поворачивают спины, один смелый - демонски визжа, бросается вперед с ятаганом. Багинет по самую втулку входит ему меж ребер. Вот и пушки! Здоровенный пузатый турок, голый по пояс, банником отмахивается от оробевших солдат, - его бы выстрелом, а ружья разряжены. Ныряю под свистящую в воздухе оглоблю, сверкающая сталь пронзает загорелый живот. Куда ж ты, дурень, с дубиной против шпаги? Пока ты размахнешься, я тебя три раза проткну! Противник пучит глаза, пытаясь схватить меня ослабевшими руками, - приклад мушкета с хрустом врезается ему в лоб. Вперед! Повозки, зарядные ящики, спины бегущих - и пистолетное дуло в нескольких шагах! Чувствуя: не успеваю, ласточкой бросаюсь вперед, вся жизнь моя на острие клинка, - огненный удар навстречу - и темнота...

...

- Спирька, чертов сын, хрен ли ты кричишь - убили... Щас тебя самого за такие слова... Видишь - дышит!

Чей-то знакомый голос... И язык знакомый. Только не вспомню, какой. Что это было? Мы играли в войну? Точно! И Петруччио, сволочь косая, влепил нечаянно половиной кирпича по затылку... Свой же, зараза, римлянин! Какой из него римлянин - в дикари его, скотину, - даже до варвара не дорос!

Ослепительная тьма колышется передо мной. Невероятным усилием поднимаю веки, - батюшки, больно-то как, - солнечный луч ятаганом режет глаза, - и возвращаюсь в свой мир.

- Александр Иваныч, живой?

- Аллах его знает... Пощупай у меня затылок - черепок цел?

Это Ефим Мордвинов. Честный служака, из сержантов в майоры собственным трудом вышел. Но лапы у него... Морщусь от боли.

- Цел, господин полковник, только кровь и шишка здоровая.

- Ты фланговые роты стрелять поставил?

- Уже и снял. Пока вы в беспамятстве - всю батарею взяли.

- Перезарядиться и занять оборону! Турки непременно вернуть попробуют.

- Все сделано, не извольте опасаться! Господин генерал-поручик Голицын распоряжается.

- А, этот - пусть... Этот толковый...

Ефим помогает сесть. Лапаю затылок - липко, но не так уж и больно. Больно не там - внутри головы, и словно пульсирует в такт выстрелам. Оглядываюсь: солдаты повернули турецкие пушки, стреляют куда-то как умеют. Все перемешались: преображенцы, егеря, даже казаки, - среди них редкие артиллеристы, меньше чем по одному на пушку, мечутся с матерным лаем, пытаясь руководить. Смотрю на шатры турецкого лагеря к югу от нас, в версте с небольшим, и коловращение людских масс на полдороге - там, куда стреляют. Ноги вроде бы слушаются. Ищу шляпу и шпагу - Спиридон, денщик, подает, кланяется:

- Прощенья прошу, подумал - убиты... Вон дырка какая в шляпе...

- По приметам - долго жить буду... - Я через боль улыбаюсь. - Найди чем забинтовать, да чтоб чистое было!

Не зря на пистолет кидался: низко летел - вот и чиркнула пуля по затылку, на полдюйма со смертью разошлись. Но удар получился - душевный. Даже через шляпу и парик. Крепче, чем двадцать лет назад. Пожалуй, на целый кирпич потянет.

Нетвердыми ногами, с неумело забинтованной головой, обхожу позиции. Солдаты кричат что-то радостное, я не отвечаю. Рано пока веселиться. Впереди государь со свитой, смотрят странно. Подхожу ближе:

- Читтанов, ты?! Не узнал, богатым будешь. Гляжу, что за турок в чалме вдоль фрунта бродит? - Петр смеется, немецкие генералы вежливо улыбаются. - Тебя за время боя в турецкую веру не обратили?

- Да хотели ятаганом обрезание сделать, только я им отстреляние скорей учинил. Какие будут распоряжения?