Жизнь и становление господина мага. Книга I - Детство

Решаю в первую очередь обжиться в приюте, окончательно став «Вольфгангом Вейбером». Потом попробовать применить магию. Осторожно и так, чтобы никто не заметил. Первая же мысль о магии слегка взбудоражила мой источник. Чувствую приятную тяжесть в груди, ощущение, что могу прямо сейчас выплеснуть этот поток вокруг. Осознаю, что сижу прямо посередине стола, полного детей и что если дам своему вырвавшемуся магическому импульсу оттенок негативных мыслей, то может выйти знатная мясорубка. Или не выйти. Нужны эксперименты.

За завтраком также узнаю сегодняшнюю дату. На стене висит большой календарь, который, на моих глазах, переворачивает толстая повариха, выставляя новую дату: 7 сентября 1932 год. День моего попадания.

День рождения же у меня 19 апреля, он уже прошел. Мысленно прикидываю даты:

Сейчас мне семь лет, в Хогвартс поступать в одиннадцать. Значит, не придётся ждать лишнее время, как Гермиона в каноне. Уже через четыре года можно пойти обучаться магии. За это время нужно успеть натренировать пару атакующих приемов, чисто на всякий случай. Ещё у Вольфа, то есть уже у меня, хорошая предрасположенность к ментальной магии, впрочем, как и заказывал. Значит нужно и легилименцию успеть попробовать. Все же эмоции и обрывки мыслей я могу чувствовать, даже не напрягаясь. Потом ещё и Реддл. Контакт все-таки нужно наладить. Так или иначе, вместе в школу идти. Будет глупо заниматься магией порознь, ведь вдвоем прогресс пойдет гораздо быстрее. Да и план у меня... которым можно подтереться, но общая идея не должна пойти под откос.

Ха-ха, как же быстро я «адаптировался». Уже погрузился в роль. Уже живу новым миром. Это моя новая пластичная детская психика? Или мне действительно плевать на свою прошлую жизнь? А может это снова «помощь» этих парней-богов, что отправили меня сюда?

- Я подумаю об этом завтра, - тихо пробормотал я, цитируя Скарлетт О`Хара, героиню романа «Унесенные ветром». Классику надо знать, не зря же я профессор литературы?

После завтрака нас собирают в группу, и миссис Петтерс ведет всех в церковную школу, находящуюся недалеко, буквально через квартал. По дороге рассматриваю Лондон тридцатых годов. Удручающее зрелище. Разваленные дома, нет никакого дорожного покрытия, повсюду лужи и грязь. Или это просто потому, что приют находится в одном из самых бедных районов?

Группа у нас разномастная, мальчики и девочки, разных возрастов, но разбитые на отдельные колонны. Девочек тоже учат, хоть и в разных классах, да и учителя разные. Видел я ту женщину монахиню. Всепрощением, судя по ее виду, а также гуляющим слухам, она точно не страдала, та еще мегера. У мальчишек в этом плане полегче.

В церковной школе нам раздали тетради (логично, кто будет отдавать их с собой, потеряют же или испортят). Девчонок увели сразу же, а потом и нас разделили на две группы. Более старших увели в другую комнату, с нами же остался священник – отец Рикардо. Тут, в поредевшей толпе, я наконец заметил Реддла. Он соответствовал памяти Вольфа – бледноватый и тощий, однако потертая одежда была чистой и аккуратно заправленной. В этом, впрочем, мы были похожи. Только одежда у меня была получше. Вот тут и играют плюсы хорошего отношения администрации. При выдаче новой одежды (такое происходит раз в год, в большинстве случаев мы получаем уже ношенную одежду от старших ребят), мне предоставляют что-то более свежее, чем большинству.

Урок начался с молитвы. Память подсказывала нужные слова, произносить их было нужно громко и четко, за этим внимательно следил святой отец, прохаживаясь между рядами и крутя в руках узловатый прут.

Резкий вжух прямо у меня за спиной.

- Ауч! А-а! - заголосил Чарли Мэйзор, что отчетливо запинался на некоторых строках, а на других понижал голос, явно путаясь в словах.

- Иисус страдал за нас, а ты даже не можешь запомнить слова благодарности?! Неуч! - раззадорив сам себя, отец Рикардо сделал еще пару мощных ударов, не стесняясь применять силу. Один из ударов прошелся по рукам, которыми парень интуитивно пытался прикрыться. На них сразу проявился четкий красный след.

- Простите пожалуйста! Отец Рикардо! Не бейте больше! Я больше не буду! - отчаянно запричитал пацан. Жалко его? Не очень. Дурак малолетний, не в первый же раз, давно пора было понять, что выводит священника из себя и не допускать таких промашек. Да и молитва уже не новая, от зубов должна отскакивать...

- Бог простит, - гневно закончил с наказанием «учитель», - продолжайте! Чего ждем?!

Класс послушно продолжил бубнить заученные текста. В этот раз было отчетливо слышно, как подрагивают голоса у доброй трети всего коллектива. Больше никто не ошибся. Да, порки отца Рикардо здорово прочищают память.