Жизнь на лезвии бритвы. Часть III

- Ну ты и зануда, Горан, нет чтобы поддержать друга.

- И лишиться халявной выпивки? Ни. За. Что. Боль в твоих глазах при расставании с честно продутым – это бальзам на мою израненную душу.

- Сукин кот, сегодня ты её лишишься.

- Нет, вот увидишь, первым придёт Себульба или очкастый с четырьмя руками.

- Рэттс вне конкуренции. Спорим?

- Ну-ну. Ситх с тобой, спорим.

- Ставлю пятьдесят пеггат!

- О-о, я закажу на них ванну коррелианского виски! Принимаю!

- Заткнись, Горан, а-а-а! Старт!

- Дави их всех, Себульба! – оглашенным драконом заорал ранее прихлопнутый по голове фанат дага. Видимо трандошанец не рассчитал и прихлопнул сильнее, чем стоило. – Себульба-Себульба-Себульба!

- Мар-р-ра, фагр, рраа! – громадный кулак расстроенного ящера вдребезги разнёс ни в чём неповинный столик. – Броро Куадинаро, пуду!

- А-а-а, ха-ха! – радостными жеребцами закатились присутствующие после разлёта двигателей пода в разные стороны. К ящеру подскочил вышибала, но зубастый не стал развивать конфликт, без слов заплатив за стол и выскочив наружу.

- О! Грязные хатты, на что я подписался?! – патетически закатив глаза, Клигг со всей дури вцепился в моё плечо, и затряс меня словно грушу. – Хатт, плакали мои денежки! Пацан заглох. На старте! А-а, хатт тебя переползи!

- Себульба, гони! Давай-давай, гони, грязная собака, я не прощу тебе мою ванну виски! – сбросив с физиономии флегматичное выражение, вовсю бесновался пилот, размахивая руками.

- Поллё-поллё! – булькали родианцы, тыкая зелёными пальцами с присосками в сторону Оди Мандрелла, по пятам преследующего Себульбу.

- Рэттс, не подведи, движками их всасывай! – Мик-наёмник не отставал от пилота.

- Пацан, я на тебя так надеялся! – раненым бизоном стенал Клигг.

- Успокойся, - отхлебнув забористого местного пойла, чем-то напоминающего гномскую настойку, спокойно сказал я, откидываясь на мягкую удобную спинку кресла. – Видишь, Скайуокер стартовал. Всё нормально, три круга впереди. Нагонит.

- Нагонит? Нагонит?! Да он последний, еле-еле в хвосте плетётся. Хатт, зачем я тебя послушал?! Нет, мне надо выпить. ОФИЦИАНТ! – вездесущий твилек джином из лампы нарисовался перед столиком. – Налей мне на два… нет, на четыре… А-а, тащи сюда всю бутылку!

- Ещё не вечер, Клигг. Наш малыш несётся будто ему пистон вставили и уже не последний, видишь.

- Толку то? Мелкому до Себульбы, как от нас до Корусанта, - отправив залпом в рот половину стакана виски и занюхав рукавом, ответил Клигг.

- Больше оптимизма, друг мой! Мне обидно твоё неверие в мои предсказания. Ты ставку на дага не снял? Вот и компенсируешь в случае неудачи.

- Буль-буль-буль! Ква-ква! – бешеными лягушками заквакали родианцы.

Бедняга Оди Мандрелл, пилоту крупно не повезло на пит-стопе. Тупого мелкого ремонтного пит-дроида засосало в работающий двигатель. Дроиду хоть бы хны, а двигатель в хлам. Один из фаворитов гонки до обидного глупо вылетел с состязаний.

- Таскены! – в зад укушенной белугой заорал Клигг. – Что на трассе делают таскены?!

- Стреляют, - со вселенским спокойствием, будто само собой разумеющееся, ответил я. – Их на полставки прикомандировали.

- Прикомандировали? – удивлённо открыл рот Клигг. – Зачем?

- Остроты гонке добавить. Всего пара выстрелов, а у некоторых уже сзади подгорело.

- МАЛЫШ! – горе Мика-наёмника можно было есть ложкой. Обхватив голову руками, он несколько раз громко стукнулся лбом о столешницу. Малыш Рэттс на поде с громадными двигателями во время прохождения второго круга ожидаемо не справился с управлением в узостях Лагуны, на полном ходу врезавшись в сталактит и отправившись на свидание с силой.

- Успокойся, Мик! – на плечо наёмника опустилась рука пилота.

- Ты не понимаешь, ты не понимаешь! – обречённо сжавшись в комок и сделавшись меньше, чем он казался на самом деле, как заведённый причитал наёмник.

- Да что с тобой такое? – Горан отвесил напарнику чувствительную оплеуху.

- Я вместо пятисот пегатт подтвердил ставку в пять тысяч! На одну цифру описался в датападе…

- Что ты сделал?! Ты, банта пуду, за здорово живёшь просадил большую половину наших денег! На что мы теперь, хаттова отрыжка, ремонтировать «Шуструю Шаю» будем? Лучше бы ты застрелился, честное слово! – стоило отвлечься на экран, как внимание окружающих вновь оказалось приковано к очередному акту разыгравшейся в кантине трагедии.

- Стой, дурак! – Горан и ещё один наёмник всеми телами повисли на руке Мика, с боем вырвав у того ручной бластер. В ходе короткой потасовки с Миком, пытавшимся свести счёты с жизнью, тот заработал несколько не совместимых с сознанием ударов в голову, усугублённых парализующим выстрелом из станера.

- Уважаемый, - подманив твилека, барражирующего между столов, я указал взглядом на наёмников, только что оставшихся без денег и ремонта космического корабля. – Что за отряд, и кто у них за старшего?