Жизнь по инерции

Жизнь большого города — огни…
В них — его рождение и… гордость…
А я уже считаю дни…
Уходит молодость… Уходит молодость…
Я провожал надежды как цветы
На могилы проходящих лет…
Есть только неосуществимые мечты…
Осуществимых — в мире нет!..
Где живут тебя любившие?
Где они?.. Где их дома?..
Холодные… Чужие… Бывшие…
Жизнь маленькой деревни — тьма…
В пригородной электричке…
В пригородной электричке
Как сильно бываешь рад,
Когда заметишь по привычке
Чей-то мимолетный взгляд…
И на душе опять светло…
Забываешь о грязной погоде…
Только бы людей к тебе влекло,
И тогда не страшны все невзгоды.
А потом ты идешь по дорожке,
Наступая на мутные лужи,
Говоря: «Ты ошибся, Сережка,
Здесь ты никому не нужен…»
Шла проститутка по бульвару…
Шла проститутка по бульвару
С безумно влюбленным вдовцом.
Впервые ее тело было не товаром,
А голова была не продавцом.
Он сказал, что полюбил ее серьезно.
Он сказал, что захотел на ней женится.
Она не верила. Зажить безслезно
Такое не могло ей даже сниться.
Такого отношения к своей особе
Она не знала с самого детства…
Лишь к ненависти, ко вражде и злобе
Ее учили с малолетства…
Но со звоном разбивались слезы,
Падая на камень мостовой,
Когда он говорил, даря ей розы:
«До гробовой доски я — твой!»
После слов шутник хваленый
Начал обнимать ее неистово,
И иссяк родник соленый
Единственное, что в ней было чистого.
Глупый день прошел и ночь настала.
Радость перешла в тупую боль.
Насыщенная влага — в состояние кристалла.
Глядите! На дороге — соль!..
Всю жизнь нести тяжелое бремя…
Всю жизнь нести тяжелое бремя.
Нести… А потом упасть…
Мы живем, убивая время,
Но и время убьет нас…
Но сколько бы не осталось лет,
Сколько — праздничных дат,
Вместе с тобою мы встретим рассвет,
И вместе с тобою — закат…
А если я раньше умру, то что ж,
Не надо, не плачь! Тише!
Я стану водой, которую ты пьешь,
Воздухом, которым ты дышишь!..

Кукушкин

Временами мучает изжога
От прочитанного всего,
Иногда устаешь от чужого,
Хочется — своего…
Кесарю — кесарево, богу — богово,
А мне — всего-то ничего,
Пусть бездарного, пусть убогого,
Но, все-таки, своего…
Я не Лермонотов, не Пушкин,
Я блотной поэт Кукушкин…
Иногда устаешь от чтения
Жизнь кипит там и тут,
И требуется максимум терпения
Прочесть очередной талмуд.
Жизнь — интереснейшая книга,
В сотни раз интересней всех книг,
Написанных когда-либо
И пишущихся в этот миг.
Я не Лермонтов, не Пушкин,
Я блотной поэт Кукушкин…
И я, ненаписанная книга,
Строчки рук поднимаю вверх:
Я либо не пишу стихов, либо
Вырвываю оголенный нерв…