Жизнь по крупицам

Он сложен, словно Хаос,
угрюм, свиреп, как Ужас.
И искренне казалось,
был никому не нужен.

Грозил он отовсюду

разрушить в одночасье
дающий город люду
жильё, тепло и счастье.

Не требуя молитвы,

он гнал и рвал на части
известные мотивы
обещанных ненастий.

Он вечно зол и жаден,

и не простит убогих —
бесцеремонно, за день
их выметет с дороги.

И, точно, ждать осталось,

когда обрушит своды…
Какая ж это малость —
ждать милости природы!

Но, в назиданье – что там?!

Без слёз и без причины,
вдруг вымыл у заката
он грязные личины.

21.12.13

« Тминным духом закваски …»

Тминным духом закваски,
утренней жаждой корней
манит мокрая лавка
играми света на ней.

Нам ли, живущим рядом,

времени ритмы смущать
затрапезным нарядом,
слёзы с настойкой мешать?!

Денно и нощно в риге

кто-то молотит зерно,
осень готова к интриге,
не удивлюсь, что давно!

Тихо выйдет из сенца,

руки поставив под бок —
вот я, как утро младенца,
вышедши к вам за порог!

14.11.15

« Чёрный дом, с крышей под козырёк …»

Чёрный дом, с крышей под козырёк,
век стоял, что бревно онемело, —
всё смотрел, словно давший зарок,
но задумался – в этом ли дело?

Да и людям сутра невдомёк,

что такое не раз получалось:
сквозь асфальт прорастает цветок,
как простое у жизни начинало…

На траве, как избегавший пёс,

куст прилёг у зелёной постели.
Он в зубах снова лето принёс
и разлил акварелью пастели.

25.11.15

Тишина

Свистнет звонкая синица
изумлённо. У окна
будет локон томно виться
в кудрях вьюги дотемна.

Над расстроенным роялем

тишина, что божий свет,
всё когда-то мы теряем,
лишь она приходит вслед.

Вспыхнет искрами в камине

уголёк в охапке дров —
где с надеждой ждёт поныне
тёплый говор вечеров!

Тишина, как чьи-то были,

словно времени приют,
но, где искренне любили —
отношенья берегут…

Только маленькая птица

неуёмна дотемна.
Только у окна кружится —
будет вьюга для меня.

29.11.15

« Последний день у осени …»

Последний день у осени.
Сотру с губыунылость.
Хотя мечталось радость с ним —
ничто не изменилось.

Как, с той же откровенностью,

вам женщина – без музы,
как испытанье верности —
надежда без иллюзий,

как та же хлябь землистая,

где воздух виснет гирей,
где вся страна расхристана,
и нет другого в мире.

И только этим радует

у выцветшей долины:
что лист последний падает
в настой хмельной полыни.

01.12.16

« Лежат вдоль берега снега …»