Журнал фантастики ЕСЛИ / Проза / Г.Л. ОЛДИ "СЕМЬ СМЕРТНЫХ" (№8 -- 2009г.)

Тишина сгущается, ватой лезет в уши. Собственное дыхание кажется громом. Кто-то скулит. На кухне. Чероки? Кто тебя обидел?!

За столом сидела Лидка. Плакала, закрыв лицо ладонями.

Какие у нее тонкие пальцы...

- Что с тобой?

- Отстань.

- Ну извини меня, дурака. Я ж не нарочно...

- Не трогай меня... Пожалуйста.

Хоть бы вызверилась, что ли? Я б понял.

- Чего ты, Лид? Все нормально, все хорошо...

Она вдруг отняла руки от лица. Взглянула на меня в упор, смаргивая слезы. Будто впервые увидела.

- Ничего не нормально, Толя. Ничего не хорошо.

Новый грипп. Интервью у Хачатуряна. Вирусолог, профессор. Адрес - ниже. Бегом!

SMSка от шефа.

- Ну? - спросил профессор вместо "здравствуйте".

- Интервью, - напомнил я.

- Ну-ну...

И профессор убрел в недра квартиры.

Нервничая, я последовал за ним. Так меня встречали впервые. Попадались неврастеники, мизантропы, кретины, пижоны... Ноев ковчег. Вирусолог выбивался из общего ряда. Юркий, как ящерица. Мелкий, как разменная монета. Самодостаточный, как Мона Лиза.

А еще он был, что называется, выпивши.

С утра.

В кабинете царил мрак. Солнце без особого успеха тыкалось в задернутые шторы. Тени, силуэты, звяканье бутылки о рюмку. Мне профессор не предложил.

- Ну?

Разнообразием он не баловал.

- Угостите акулу пера?

- Легко.

Бутылка звякнула во второй раз. Нет, не жадность, понял я. Гордыня? Брезгует мелким репортеришкой? Вряд ли. Это у меня сегодня гордыня. Два гордеца сцепились бы еще на пороге. Хотя моя нынешняя гордыня...

Я задрал нос. Вышло не очень.

- Это лечится? - спросил я напрямик.

- Нет.

- Совсем?

- Абсолютно. Пейте, уже все равно.

Я сделал глоток.

- Бренди?

- Арцах. Армянская водка.

- Чем пахнет?

- Кизилом.

- Женщины такое любят.

- Такое люблю я, молодой человек.

И не похоть. Была бы похоть, среагировал бы на женщин. Или на меня, если гомик. Лень? Ишь какой живчик... И не гнев. Гнев я бы опознал сразу.

- Что теперь, Марк Эдуардович?

- Черт его знает. Приспособимся. Мы ж тараканы.

- В каком смысле?

- На нас дуста не изобрели.

- Думаете, пандемия?

- Я не думаю, молодой человек. Я знаю.

- Эмокарты? Недельные циклы?

Профессор был краток:

- Плюнуть и растереть.

Вешайте меня, жгите огнем, лишайте премии, но лишь сейчас я сообразил, что за темный ангел встал на пороге. Это как же? Это что же? Значит, проснулся я во вторник, а гнева-то нет? Дал жене подзатыльник и оправдаться нечем? Оторвался на Люське, а смягчающие обстоятельства - хрен с маслом? Что я скажу нищему в воскресенье, пройдя мимо? Мама родная - шпроты... Съел и мучайся, да?

- Спасите, - шепнул я профессору. - Вы же специалист...

Горло свело, шепот сорвался.

- Работаем, молодой человек. На базе старого штамма вируса. Есть положительные результаты. В принципе, повторно заразиться "Грешником" - реально.

Хотите - верьте, хотите - нет, но я готов был руки ему целовать. При всей моей понедельничной гордыне. Жаль, на профессора сей порыв впечатления не произвел.

Он размышлял вслух.

- Реально, да. Но пики циклов "Грешника-2" существенно выше. Придется вводить новую процентовку. Откалибруем за милую душу...

- Насколько выше?

- Раза в два. Что у вас с утра? Гордыня? Вот и прикиньте уровень.

Я прикинул. И содрогнулся.

- А если снова? Если опять циклы полетят к чертям?

- Разработаем "Грешник-3". Понадобится - и четвертый сделаем, и пятый. С такими пиками, что закачаешься. Наука, молодой человек, может все. Исследуешь, внедряешь, смотришь - все. Меняй белый халат на белые тапочки.

Его юмор мне не понравился.

- Скажите, профессор... Что у вас сегодня? По эмокарте?

- Вам для интервью?

- Нет, просто так. Я вот наблюдаю за вами и никак в толк не возьму... Ни одного ярко выраженного.

- Чего - ни одного?

- Ну, смертного. Греха. Порока. Разве что бытовое пьянство.

Звякнула бутылка.

- Нет грехов? Пороков? Это не беда, молодой человек. Добродетелей нет - вот это уже полный грипп...

- А что, и такое возможно?

- Для науки? Для науки, скажу я вам...

Весь дрожа, я ждал ответа.

Copyright © Журнал "Если"