Зима. Согрей мое сердце

Зимин шагает назад. Еще. Пятки зависают в воздухе на секунду, когда взгляд цепляется за какое-то движение. Белесая макушка виднеется за спинами серых недовольных людей. Она пытается пробиться вперед, но… Поздно.

Чувство падения не пугает. Самое страшное – это лица родных, близких, просто знакомых, на которых читается только отвращение и жалость. Интересно, каким было бы ее лицо, если бы она увидела его настоящего?

Зимин просыпается, резко распахивая глаза. Мокрый, словно только что вылез из воды. Поднимается в кровати, растирая ладонями лицо, застывшее в гримасе боли.

Движение рядом напрягает, но как только он замечает стройную женскую ножку рядом с собой, то тут же облегченно выдыхает. «Зайка» поможет ему успокоится.

Дима медленно проводит ладонью вверх по ноге, чтобы как можно нежнее разбудить девушку, потому что потом нежности точно не будет. Секс никогда не был для Зимина панацеей от всех проблем, но общее напряжение помогает сбрасывать на раз-два.

Рука Димы замирает на гладком теплом бедре, потому что взгляд уже привык к темноте и выхватил из мрака хрупкий силуэт и светлые длинные волосы.

Ксюша…

Зимин быстро встает с кровати и не оборачиваясь уходит в ванную комнату. Умывается холодной водой и медленно поднимает голову, глядя самому себе в глаза. Капли воды стекают по лицу, но легче не становится. Они не забирают страх. Он все еще внутри.

Не надо было пускать ее к себе. Она ведь не знает. Да вообще мало кто знает всю правду о Зимине, он всегда тщательно скрывал это. Стеснялся своей слабости.

Дима тянется к дверце шкафчика, за которой находится кратковременное спасение, но останавливается в последнюю секунду. Он ведь обещал себе. Нужно слезать. Он уже не чувствует себя целым, словно что-то сожрало половину его души и личности.

Ледяная вода в лицо. Дрожь в плечах. Тяжесть во всем теле, намекающая на усталость. Поспать бы, но Дима знает, что сегодня уже не уснет.

Страхи проникают глубже. Запускают склизкие щупальца в голову и перемешивают мысли. Чувство бессилия и никчемности. Тысяча вопросов, ответы на которых Зимин никогда не мог найти.

***

Утро выдается хмурым и тихим. Серое небо за окнами шепчет: «понедельник». Странная тоска приходит вместе с сонливостью. Отвыкла я уже вставать в восемь утра.

Дима даже голову не поднимает, когда я вхожу на кухню. Молча пьем чай. Неловкость сдавливает грудь. Я-то уже не злюсь на него. Ну поцеловал спросонья. Подумаешь? Ничего страшного. Сама не понимаю, чего так вспылила. Наверное, эмоции от фильма смешались с моими. Обидно было за главную героиню, вот я и вызверилась на Димку.

Собираюсь уже было извиниться, но что-то атмосфера совсем не располагает. Да Зимин сам на себя не похож. Бледное лицо, потухший взгляд. Он явно проснулся раньше меня, но на сколько? Он вообще спал?

– Ну, я пойду, – поднимаюсь из-за стола, рассчитывая хоть на какую-то реакцию.

– Угу, – отвечает Дима, все так же не глядя на меня.

– Дим, да ладно тебе. Вчера…

– Иди, Ксень, – с грохотом ставит пустую чашку на стол.

Резко втягиваю воздух и вылетаю из комнаты. Да кто вообще это такой? Не Зимин точно. Хотя… Может это его нормальное утреннее состояние. Ну и пусть тогда сидит и куксится здесь один.

Не только у Зимина сегодня нет настроения. Погода отчего-то тоже не в духе. Ветер быстро превращает мой идеальный высокий хвост в растрепанный веник. Хорошо, что я не ношу юбки, иначе светила бы уже своим нижним бельем, как вон та девушка, что не может совладать со своим желтым сарафаном.

Усмехаюсь, засовывая руки в карманы псевдоклассических укороченых штанов. Черные в тонкую зеленую полоску. Идеально сочетающиеся с белым свободным топом без рукавов. Влюбилась в эту пару с первого взгляда, когда увидела на сайте. Вот такую любовь я готова терпеть. Любовь к одежде.

До «Горизонта» добираюсь меньше чем за десять минут. Спасибо ветру за это. Рановато, конечно, а все злыдня Зимин. Не мог хотя бы «доброе утро» выдавить.

Обнимаю себя за плечи, стараясь сохранить тепло, и бегу через дорогу к ларькам с блинчиками и шаурмой. Есть я конечно не хочу, да и пить тоже. Но чего-нибудь горячего с удовольствием подержала бы в руках.

Сладкий кофе. Прохладная скамейка. Дымящаяся сигарета между пальцами и сотни людей, спешащих по своим делам. Шум машин. Суета, как ни странно, умиротворяет. Позволяет закрыться в своем коконе и услышать самого себя.

Поэтому, наверное, многие всегда носят с собой наушники. Они не хотят слышать свои мысли. Не хотят самокопания, потому что всю правду о себе знаем только мы сами. Знаем, но боимся признаться. Строим стены, воздушные замки желаний, запираем настоящие чувства в тайных комнатах.

Достаю безнадежно запутанные наушники из рюкзака и, поставив кофе рядом с собой, пытаюсь вернуть им в нормальный вид. Чье-то неосторожное движение переворачивает стаканчик и он падает к моим ногам, расплескивая еще горячий кофе.

– Черт! – тянусь рукой к щиколотке, которую обожгли мелкие капли.

– Прости, я… – говорит тип, чьи белые кеды нервно мнуться перед моими глазами.