Зимние сны

Закатное солнце повисло над лесом,
купая лучи за зелёной стеной,
и облаком серым, как дымной завесой,
скрывая побег свой с работы дневной.

Ещё не витает над нами прохлада,

и воздух остаточным жаром палит.
И кажется, скоро шестая палата
нам боль головную одна утолит.

Но быстро пройдёт беспощадное лето:

трава порыжеет, а в небе – темней.
Горячего времени песенка спета,
как жизни бездарной и глупой твоей.

ФОТОАЛЬБОМ

Сникли фотографии в альбоме,
что давным печатались давно.
И теперь осталось в старом доме
лет минувших смутное пятно.

Хоть его проветривай, хоть стисни —

фото не становятся ясней.
В каждом взгляд уже ушедшей жизни,
в каждом звук почти забытых дней.

Блеклость и размытость чёрно-белых,

с цветом неестественным цветных.
А когда-то с них душа глядела
всех друзей, знакомых и родных.

Время потрудилось, постаралось,

чтобы с прошлым связь разорвалась
и в альбоме медленно стиралось
то, что помнить надо бы сейчас.

Потому что в лицах и фигурах,

в складках напряжённого чела
отразился дух эпохи хмурой,
той, в которой наша жизнь прошла.

Всё ж бумаги хрупкая основа

сохранила чей-то светлый лик.
А вот снимки века цифрового
можно пальцем уничтожить вмиг.

Так что пусть на памятных страницах

под обложкой дольше проживут
горя испытавшие сторицей
и счастливых несколько минут.

«Снова день сгорает, как свеча…»

Снова день сгорает, как свеча,
в темноту стекает, утомлённый.
Не суди о прошлом сгоряча,
ты его наследник и поклонник.

Но по правде, я давно устал,

над минувшим раздвигая тучи,
чтобы возвести на пьедестал,
что-нибудь из древности дремучей.

Вроде смог о чём-то рассказать,

где-то сносно, где-то слишком скудно.
А теперь себя мне не узнать:
замолчал, то хмурясь, то тоскуя.

Кажется, всё близкое, твоё,

не спеша написано и честно.
Но кому сегодня интересно
наше стариковское нытьё…

Потускнел тех лет иконостас,

так зачем же на него молиться.
Будем жить и здравствовать сейчас,
расправляя сморщенные лица.

Осень в тёплом свете октября

головой качнула златокудрой.
Может, в прошлом бродим и не зря,
но живём, вставая с новым утром.

«Был инфантильным и был молодым…»