Зёрна

…Случилась беда
после третьего акта.
Спросил у меня
возбужденно герой:
— А вам в самом деле
нисколько не жалко?
Ведь что-то же есть
у меня за душой?

— Конечно, — сказал я, —
есть много решений,
но мы, воле автора вопреки,
решили идти по пути
обобщений.
чтоб выполоть разом
все сорняки…

— Но я ведь живой?!
— Ты — лишь образ,
сужденье,
и наш режиссер
гениально сказал,
что суть не в герое совсем,
а в явленье,
и это явление я показал.

— А как же со мной?
— А с тобою все ясно!
Ты нужен был нам,
чтоб ударить в набат —
без всяких оттенков,
лишь черная краска.
Суровая муза —
комедия, брат!

Должно быть все четко:
что плохо — то плохо…
— Но автор мне верил…
— Ив том виноват!
Не терпит сюсюканья
наша эпоха.
Он взял колокольчик,
а нужен — набат!

Ты слышишь,
как нас поздравляют с успехом,
как громко звучит
вожделенное «бис»?
Смеясь над тобой,
очищаем мы смехом
себя и других, ну,
а значит — и жизнь!

…Пока что в случившемся
много не ясно.
Быть может, единственный
случай такой:
со мной,
с режиссером моим
несогласный,
пощечину дал мне публично герой…

— Неужто и вправду
заснули, маэстро? —
тряхнула меня
режиссера рука…

О, как я играл —
вдохновенно и дерзко,
и странно —
гореть перестала щека…

НЕ БЕДА

Хлынул дождь.
О какой вдруг случился поток!
Показалось на миг, что всемирный потоп…
Задохнулась от радости странной река
И метнулась, оставив свои берега,
И пошла,
И пошла…
Ах, какие бега! —
Через рощи.
Дороги,
Овраги,
Луга —
Все сметая с пути,
Проносилась легка.
Разлилась широко
И, как море, легла
На огромных просторах она —
На века?!
Но вот кончился дождь,
И, дожив до зари,
Тыщи луж стали в небо
Пускать пузыри…
Ветер к солнцу
Сушиться поднял облака…
 Безымянной в полях
Умирала река,
Не вернуться уже —
Расплескалась до дна…
Все как прежде.
На месте стоят берега.
И чисты и прозрачны
Глаза родника…
Детский лепет
Бегущего вновь ручейка:
Не беда.
Не беда,
Не беда,
Не беда!»

ПЕЧАЛЬНЫЕ СТИХИ С ОПТИМИСТИЧЕСКИМИ ВОПРОСАМИ

Окончен спор наш.
Жизнь свое берет —
Не как хотелось, нет, наоборот.
На гвоздик — крылья,
В тот последний ряд.
Откуда не снимают.
Там — висят.

Мечты…
О бог ты мой, какой эфир!
Катком гигантским
Набегает мир
На два крыла.
Что сделаны из воска…
Катку, конечно, не хватает лоска,
Зато тяжел он и неотвратим,
И что-то там уже хрустит под ним…

Но в стену гвоздик кем-то кстати вбит.
Он для того,
Который отпарит
И сложит крылья,
И повесит крылья.
Чтобы потом не вспомнить без усилья.
Что был крылат.
И вроде бы летал.
И чувства нет,
Что много потерял…
Но кем-то в стену гвоздик все же вбит?
Но для кого-то крылья жизнь хранит?!

О КОВРЕ-САМОЛЕТЕ