Злюка

Гостья № 2: «В принципе, то же можно сказать о любой беллетристике (детективы, триллеры, ужастики). Но мне ЛР совсем не нравятся. Сюжет — либо сопли на глюкозе, либо поражает незамутненным идиотизмом. Язык… ну если даже встречается автор, владеющий словом, законы жанра диктуют соответствующую лексику и построение сюжета, а мне это неинтересно. Конечно, плохие писатели есть во всех жанрах, но если в иных я как‑то умудряюсь находить неплохую (на мой взгляд) литературу, то в ЛР — нет, не могу. Видимо, дело в самом жанре».

Гостья № 3: «Соплей на глюкозе в ЛР действительно полно, но иногда попадаются настоящие шедевры».

Гостья № 2: «Я читала книги, которые, не издаваясь в «любовных» сериях, тем не менее являются ЛР (или, вернее, несколько расширяя рамки, — сентиментальной литературой). Они написаны неплохо, легкая ненапрягающая литература, но мне все равно не нравится, неинтересно почему‑то. Не мой жанр, наверное. Поэтому экспериментировать уже с «настоящими» ЛР желания не возникает».

Гостья № 4: «Не бывает плохих жанров, бывают плохие книги. И авторы. В конце концов, множество настоящих любовных романов стали уже классикой, и ни у кого не возникает мысли, что их читать не надо, потому что это «не тот» жанр. В конце концов, «Евгений Онегин» Пушкина тоже ЛР».

Гостья № 5: «Есть книги для ума. А есть для сердца. Вот ЛР — как раз для сердца. Что плохого в том, что для кого‑то ЛР является радостью и утешением? Ведь у каждого читателя свои потребности… И когда презрительно говорят о «розовых соплях» и женщинах, которые читают ЛР, как об идиотках, я вижу в этом какой‑то фашизм, шовинизм или что там еще… В общем, гордыню. А гордыня — это смертный грех, между прочим».

* * *

Мелани ступила из поезда на перрон. Огляделась, чувствуя, как бьется сердце.

Она не так часто путешествовала в своей жизни, чтобы теперь не волноваться. Она была коренной москвичкой и дальше Подмосковья никуда не ездила. Отправлялась, конечно, в отпуск с сыном на Черное море, в Египет, Турцию еще, но Россия провинциальная была женщине абсолютно незнакома.

На первый взгляд Видногорск являлся вполне обычным городом. Гостиницу Мелани забронировала заранее, еще в Москве. Выбрала самую недорогую, неподалеку от вокзала. По карте изучила, как туда добраться. Минут десять‑двадцать пешком, всего‑то…

— Женщина, вам куда? Довезу, недорого, — наперерез бросился таксист.

— Нет, спасибо, мне близко.

Мелани шла по широкой площади, заставленной киосками и палатками.

На выходе опять к ней кинулись таксисты — по большому чемодану углядели в ней приезжую, только что с поезда.

— Женщина, недорого…

— Нет‑нет, спасибо.

— Девушка, подвезу с ветерком…

— Нет‑нет, мне недалеко.

За поворотом стояли ржавые, страшные «Жигули». Вероятно, так называемый бомбила, которого не пустили ближе к вокзалу «законные» таксисты.

Мелани остановилась, перевела дух, глядя на «Жигули». Кто знал, что придется тащить чемодан через сугробы, по заледенелым кочкам? Это в Москве все легко и просто — из дома на метро, из метро сразу на вокзал. Пандусы и эскалаторы, чистые тротуары. А тут…

«Если это бомбила, то возьмет недорого», — подумала Мелани, из‑за недостатка средств вынужденная экономить на всем. Видя ее заинтересованный взгляд, из «Жигулей» вылез седой, небритый дядька с папиросой, прилипшей к нижней губе.

— Куда? — хрипло спросил он.

Мелани уже открыла рот, но вдруг вспомнила о здешнем маньяке, на розыски которого, собственно, и отправилась самоуверенная авторша Марго, за коей теперь следовала Мелани.

Мелани ни в силу возраста, ни внешних скромных данных маньяка заинтересовать не могла. Да и в самого маньяка она не очень верила, как и в то, что Марго могла его разыскать. Обычный пиар. Но… какой‑то страх все‑таки шевельнулся в душе.

— Э‑э… Нет, спасибо, я передумала, — вежливо произнесла она, выдернула чемодан из очередного сугроба и потопала дальше.

— Девушка, договоримся? Машина — зверь.

— Нет‑нет, спасибо.

— Из Москвы?

— Что? А, да, из Москвы… — нервно рассмеялась Мелани, балансируя на ледяной корке.

— Я сразу понял, что из Москвы… — хрипло произнес дядька. — Только в Москве такие суки живут. Разбомбить бы эту Москву к чертовой бабушке!

— Ну что вы такое говорите!

— То и говорю, — сплюнул бомбила. — Сидит эта Москва пиявкой на теле России… Все соки из страны сосет! Обнаглели, сволочи… Жадные там все, за копейку удавятся. А сами там деньги лопатой гребут. Иди‑иди ножками, сучка московская…

— Хам! — пробормотала Мелани. Но с бомбилой спорить она не стала. Себе дороже, с дураком связываться.

Но было очень неприятно. Она, конечно, много раз слышала о том, насколько сильно в России ненавидят столицу и ее жителей. Но лишь сейчас ощутила эту ненависть на себе самой.

Глупо и несправедливо ненавидеть людей лишь за то, что они живут в Москве! Через полчаса Мелани была уже в гостинице. Номер приличный, персонал вроде тоже… Это немного ее успокоило.

Теперь предстояло разыскать в этом городе Марго.

Мелани не знала настоящего имени скандальной авторши, не знала адреса, по которому та живет. Но все же имелась кое‑какая зацепка…

* * *