Злой Рок

– Муж? Очень смешно!

– Мне тоже, но так уж сложилось.

– И ты замужем за этим Игорем?! – спросил он с таким видом, будто я призналась, что связала себя узами брака с собственным котом, и именно он теперь названивает мне в отель с просьбой убрать лоток.

– Замужем, замужем. Слышишь? У нас даже фамилии одинаковые, что, как-никак, доказательство. И что тут такого удивительного?

– Я не… в голове не укладывается, – Калинин покачал головой и некоторое время разглядывал мелькающие за окном улицы. После взгляд его упал на мою правую руку: – Ты соврала, да?

– Нет.

– Соврала. У тебя даже кольца нет.

– Ну и что? Штамп-то в паспорте есть, и муж тоже.

– Невероятно!

Уж не знаю, что там Калинин обо мне думал, раз мой образ в его мыслях не вязался ни с татуировкой, ни с мужем. Возможно, он стал-таки жертвой песни «Алиса» и считал, что я вяжу и сижу дома. Иногда лучше не пытаться узнать кого-то получше, на расстоянии все выглядит куда симпатичнее. Это как с живописью: посмотришь издалека – шедевр, подойдешь поближе – обычная мазня. С людьми примерно так же.

Пока мы добирались до дома Марка Аверина, никто из нас не проронил больше ни слова. Пару раз Калинин жестом указывал нужное направление, когда мы подъехали к воротам охраняемой территории, он вышел и поприветствовал охранника, дабы тот нас пропустил, но лично мне Роман вообще ничего не сказал. Выглядел он очень задумчивым и старательно хмурился. То ли думал, зачем мне понадобилось в дом Аверина (но почему-то об этом не спросил), то ли гадал, наврала ли я про замужество и если да, то зачем это сделала. Или песню новую сочинял, кто знает.

Бросив тачку перед домом, мы поднялись на крыльцо. Калинин открыл дверь своим ключом и жестом пропустил меня внутрь.

– Давай поднимемся, – предложила я. Идти наверх в одиночестве не хотелось, в доме и так царила гнетущая атмосфера, а уж в аверинской спальне и с ума сойти недолго.

Калинин страдальчески поморщился, но пошел за мной.

И вот мы опять оказались в царстве безумия. Перед глазами так и стояла эта странная картина: Марк Аверин с ненормальным взглядом шатается от стены к стене и что-то на них пишет. Не что-то – он обнажает темные мысли. В прошлый раз я не была готова это увидеть, потому и поспешила унести ноги. В этот раз все иначе: я знала, что меня ждет. Я знала, что рядом будет бдительный Калинин.

Пройдясь по комнате, я пару раз цеплялась взглядом за мысли Марка: многое связано с наркотиками, самоуничижением и самоуничтожением.

Сегодня особенный день.

День, когда я осознал,

Что человек в зеркале –

Всего лишь бездушная тень.

Или

Красивая змея укусила меня,

Отравила, забрала мою душу.

И ныне сам себе я не нужен.

Я пою эту песню

И никто меня не слышит.

Никто не поет со мной вместе.

Она меня не слышит…

и еще

Сплетни грязные они плели, не смыкая глаз

Но есть и правда, она всегда играет против нас.

Когда вокруг тебя лишь ложь, ты помни:

Правда может быть хуже, чем Унабомбер…

Унабомбер? Похоже, сей шедевр писался для американской целевой аудитории.

И так до бесконечности. Стихи и фразы мелким шрифтом. Интересные и не очень, смешные и грустные, но чаще запутанные и непонятные, иногда и вовсе нелепые.

Поток сознания имени Марка Аверина.

Странный, мрачный, но в чужие безумные фантазии затягивало. Я завороженно читала мелкий текст и думала: что же творилось у Аверина в голове? Что случилось в его прошлом и что сделало его тем, кем он был в последние годы своей жизни? И кем он был? Сумасшедшим парнем, замешанным в убийстве девушек-фанаток, или случайным пассажиром чужой страшной истории, тем, кто пострадал не меньше остальных? Безобидным чудаком, который не в силах был побороть набирающую обороты зависимость? И не смог справиться с происходящим, даже косвенная вина в чужой смерти подкосила его?

Когда я вновь обошла комнату Марка, осталась лишь одна часть, которую я ох как не хотела разглядывать во второй раз. Рисунок девушки с пустым взглядом. Черноволосая красавица походила на ведьму, бесконечно прекрасную и притягательную ведьму, смерть от которой любой примет с удовольствием. Черты ее лица поражали нечеловеческой идеальностью, а волосы – густотой. Серьезно, ни у одного нормального человека на голове столько волос не произрастает, и от этого создавалось впечатление, что у девушки вместо шевелюры шипящие змеи, безумный ядовитый клубок блестящего черного цвета. Возможно, такова и была задумка художника, этакий бонус к общему ведьмовскому виду. Медуза Горгона с замашками Морганы.

– Не знаешь, чья это работа? – поинтересовалась я у Калинина, не оборачиваясь.

– А что?