Злые песни Гийома дю Вентре

Над Францией — предгрозовая тишь…
Что будет? Голод, мор, война, холера?
Над бездною качается Париж —
Так на волнах качается галера:

Уключин скрип, усталых вёсел всплеск,

И монотонно-горестное пеньё
Галерников, прикованных к сиденьям,
И моря нестерпимо знойный блеск…

Надежды нет: с плавучею тюрьмой

Рабы навек повенчаны Судьбой
И с ней погибнут — нет пути иного!

…Вот так и я погибну, мой Париж:

Утонешь ли в крови или сгоришь —
Я телом и душой к тебе прикован!

21. Мои стихи

Агриппе д'Обинье

Сто лет спустя школяр или поэт —

Не Альда ли Мануция 11) потомок? —
Из недр архивных извлечёт на свет
Моих сонетов уцелевший томик.

Сквозь мрак веков, раскрыв забвенья гроб,

Воскреснет дю Вентре на книжной полке.
Ханжи-философы нахмурят лоб,
А молодёжь полюбит втихомолку:

Я гнев и гордость властно в ней зажгу —

Пускай без страха вденет ногу в стремя,
Пусть бросит жизнь наперерез врагу!..
Как колокол в дни бедствия звеня,

Стихи мои встают навстречу дням:

Готовься к бою, сумрачное Время!

22. Усердный ученик

Палач купил в Марселе обезьяну:
«— Ну что за умница! и так ловка!
Вот будет радость деток велика,
Когда её учить проказам стану!..»

Недолго тёрла бойкая плутовка

Хвостатым задом школьную скамью:
Стащила у хозяина верёвку
И… за ночь удушила всю семью.

…Болтают, обезьяны входят в моду.

Я слышал: не жалея средств и сил,
Карл Валуа готовит для народа
Забаву наподобие Васси 12).

Молитесь, дети: Господи, спаси

От обезьян де Гизовой породы!

23. Напрасный труд

Бог сто веков наводит свой порядок:
Послал потоп, на ранги разделил
Господ и чернь, непьющих и кутил,
Завёл чертей и ангелов отряды —
Порядка всё ж никак не водворил:

Воруют все, кинжалом сводят счёты,

Принц с девкой спит, с маркизою — пастух,
Империями правят идиоты,
Попы жиреют, мрут в нужде сироты,
И Господа ругают хамы вслух.

…Когда дворцы и церкви будут срыты,

Порядок водворится — без господ:
Давно подозревает мой народ,
Что лучше быть не набожным, но сытым.

24. Вороньё

Гиз-дурачок и жирный кардинал,
Святейший Лис, сколачивают Лигу:
Готовят нам, французам, рабства иго,
А Родине — кровавый карнавал.

Их королева-мать снабжает ядом,

Брат короля им свой совет несёт,
Испанцы платят золотом за всё —
Каких ещё помощников им надо?

Попы, солдаты — каждый рвёт своё.

Над трупами жиреет вороньё,
И бродят по дорогам толпы нищих.
Растут нужда и горе с каждым днём.

Когда ж ты поумнеешь, Жак Боном 13)

?Не время ль кулаки размять, дружище?

25. 1572, Августа 24-е