Ты прости – я ведь тоже умру.
Как Есенин, Вийон… да все люди!
По рулетке пройдя новый круг,
На «зеро» ляжет шар мой беспутный.
Ты прости за вранье, что в стихах,
За рассказы про тихую вечность…
Заигрался! Зарылся в мечтах!
Превознесшийся сын человечий.
Веришь, правда: совсем не хотел.
Видел – мельницы, знал – ветряные!
Но, как дятел, как черт, в голове:
«Я – один, не такой, как другие».
Светлый путь мой не знает границ,
С тем и начался, чтоб не кончаться.
Взблески молнии, вспышки зарниц,
Кровь рассвета. Закаты, закаты…
Оттого, может быть, и ослеп,
Что гордыня глаза затмила!
Эка важность – по пыльной земле
Взад-вперед. Да к тому же без крыльев.
Ты прости – я ведь просто больной!
Мне бы помнить, что ты здесь, да чаще
Любоваться твоей красотой.
Да, не вечность, но тоже – счастье.
Только, знаешь, недобрые сны:
Чьи-то лица, смотрящие грозно.
Как ты думаешь… может быть, мы…
Понимаю. Наверное, поздно…
…
Ты прости – я ведь тоже умру.
Как Есенин, Вийон… да все люди!
По рулетке пройдя новый круг, Н
а «зеро»
ляжет шар мой
беспутный.
«Мороз. И звезды на снегу, упавшие, мерцают…»
Мороз. И звезды на снегу, упавшие, мерцают.
Наверно, не пойму. Я этот замысел… ТРЕВОГА!
И только лунная дорога – лишилась серебра.
Зима… Другому и не снится.
Как лед в глазах твоих искрится.
И жжет меня насквозь. И снова —
НЕ СБЫЛОСЬ. Разрушил вечер планы.
Мой домик карточный – мои мечты!
Рассыпались —
дотронулась до них едва реальность.
Не видели. Не думали, что ты… не веришь
февралю. О Господи,
как я тебя люблю!
«Как я устал от звуков тишины…»
Как я устал от звуков тишины,
И от тоски, что дико травит душу,
От одиночества, от вашей нелюбви,
От глупости, что мне никто не нужен.
От вечера, который вскользь пройдет,
От утра, вскользь которое настанет,
От пламени, что топит вечный лед,
И от дождя, что гасит это пламя.
От въедливых и любопытных глаз,
От пошлости измученных улыбок,
От теплых, милых, но насквозь фальшивых фраз,
И от оплаченных по всем счетам ошибок.
Как я устал! Но слезы ни к чему:
Бессмысленно, ненужно и наивно —
Вручать свою дальнейшую судьбу
Тому, что искренно, но малоэффективно.
Прощание с Музой
Вы позабыли, мадам, обо мне,
Вы не любили: вы делали вид.
Играли тонко – изящно вполне,
Но Бог судья вам, и Бог вас простит.
Мы расстаемся… Пока, пока!
Мой до земли вам последний поклон.
Да улыбнитесь, пусть даже слегка —
За то хотя бы, что был в вас влюблен.
Я ж безобидный – мне б только понять,
Что изменилось за столь малый срок.
А впрочем, ладно, простите меня:
Раз изменилось, то, значит, не смог…
Просто немного любви