Знамя, 2008 № 07

и теперь флюс грозит зубною болью). По такой тишине -

я в последнее время не то что скучал, но рад

наступлению этим фронтом - построив парад

из своих скучнейших стихов, мифологию создаю -

я не столько пользуюсь шансом, сколько судьбе даю

в позе, скрученной в Кама-сутру, в некий бесполый трактат,

когда день свернут в рифму, в метафоры, в тракт.

Это скучно, пойми, наблюдать каждый день из окна

то, что там за стеклом не видать ни хрена, ребятня

на столе во дворе разрезает гашиш на мои словеса.

Мы посмотрим за небо - посмотрят на нас небеса…

За такою-то болью земной проучим беззубой зоны язык -

это не то что желание петь - но скорее “Шипр” или “Шик”,

от которых не скрыться - под слогом нестрашным дрожит губа

конская неба и - это уже труба.

И было бы странно - если бы помер, как домовёнок ночной,

я (скажем - сегодня, сейчас) и семья пернатая не надо мной

суетилась - над этим коктейлем гремучим из кожи, лимфы, волос -

пока божок, вцепившись в пояс-язык меня, бесплотного, нёс.

Всё чаще мои стихи напоминают донос на себя - потому

перевожу себя, как облака сталактитовый Харон по дну,

на общий язык, в дырке кармана лелея не страх - пустоту.

И, только когда совсем пересохнет во рту,

я уровняю шансы свои с з/к -

когда посмотрю в бессловесные облака,

что лакают наши тени тёмной водой -

пока эта местность падает в зрение мной.

* * *

и если что оставалось так это чай - на донышке кружки - пропитанный алюминием

или

ты меня слышишь или так темнота каждую ночь спит с нами - чтобы иней

не трогал лица - “какойподлец” не скажу - легионер возвращается в дом побитой

собакой с чужбины

порежешь речь - порежешь восток на восход и закат - китайская флейта Конфуция

не понимает -

а он продолжает молчать потому что молчать приятно особенно в одиночестве

и за чаем -

и он наблюдает - как в снег опускаясь - колибри тает

и в нашем колхозе - опять недобор - хоть бы в рекрут податься и только дивчина

удержит -

мы граждане мира а прочее все килогерцы и расстоянье дурное время не стерпит

и на обратной странице - гнездо совьют черти

половина друзей обитает теперь в океане и чаем такую пургу не размажешь

и гадаешь пять лет на заварке - поскольку не в рифму отсюда дороги ведут -

просыпаешься в саже

в землянке в окопной войне в землянике своё пребыванье продляешь

и проходит сто лет и седьмица и пасха с нирваной и порваны брюки

и видишь как там в темноте воют бледные суки

и как пробивается пульс через бледные руки

какой-то нездешний варяг распластался душой (хм!) по телу гипербореи -

поверишь ли больно и сводит скулы от вспоминания веры

мы все пропадаем в Тартаре когда станет скучно от незыблемой меры

в смысле - жизни и арапчонок спешит не к бумаге а в карты проигрываться - а

потом

писать Онегина чтобы снова играть до дуэли схрон

уводит тебя туда где скрученный в кокон Хрон

и всё больше - греков - всё меньше греческого языка

я напишу тебе - но потом - а пока

на север - плывут сквозь дым из избы - облака.

Вот и всё. 13 февраля. Пока.

* * *

Намывающий нить из прозрачного льда у реки,

Он стоит, наклонившись холодным глотком, у берёзы.

Он не знает, за что он поставлен на взвод - впереди:

Снег и снег, скрип и скрип, берегов неразмятые грозди.

Намывающий нить - он поставлен в ночи неспроста.

Отделяющий свет от его оборотной обложки -

Он стоит у реки, а верней - у созданья моста,

Собирая на связках её угловатые крошки.

Намывающий нить из дыханья прошедших тот мост -

Он сгорает во тьме ледяного столба и обратно

Не пускает теченье, и если он что-то возьмёт -

То мерцающий ритм неформлённый. Значит - двум кратный.

Намывающий нить слюды - в снег опавших - стрекоз -

Надсекает дамаском пески заордынской гордыни.

Он - хранитель подземных, безглазых, навитых безвременьем гнёзд.

Он сбегает лишь внутрь и на выдохе третьем остынет.

Намывающий нить из - бегущей на месте - реки -

Он державен в частице любого пути, не лишённого сдачи,

Отделяющий тьму или свет от сознанья - стежки

Примеряет к мосту, как немой свои пальцы. Иначе

Говоря, твоей милости, младший мой брат, не намоешь. В горсти

Блекнут камни и в птицах вращаются - утро, взлетая,

Никогда не летит. Рассекающий свет - не стоит

И, когда-то как нефть полыхнув, никогда не сгорает.

* * *

Твёрдое млеко яйца, напоённое желтком,

Порезанное в эмбрионы, в чтение буквы раздельной.

Чёрный, лишённый лица - как вещЪ, введёт в окаём

Твоих сосудов и лимф свой батальон отдельный.

И кисть, отсечённая от плеча сутками и длиной,

Напомнит олигофрену одну из чужих офелий.

Время, лишённое времени своею короткой виной,

Тычет в стекло нос - комариный и белый.

Поворот к повороту - значит, сложится рот,

Выпростанный лица пращою в родины стужу:

Кот рисует в бесцветном замысловатый код

И исчезает - рождённой строке, больше, чем век, не нужен.

Сузится в тьму зима. Или в левкой - язык.

Бездарь войдёт - и придёт время назад войти.

Где бы я ни ожил - со мною пребудет зык,

блазнящий красивое “Я” - в ответ на моё “Дык-Тык”.

Кыштымский немой

Ты по-новой исследуешь своё тело - тоже мне, знаешь ли, капитан Немо:

На четверть немой, вполовину глухой и смертный -

Там, где есть кожа - нам ничего не светит.

Говори со мной - пойми, за тобою слово,