Золотая кровь

Это было не то солнце, что он помнил с юных лет: милый, теплый, золотисто-белый, лучистый кружок. Сейчас же на него смотрело с неба что-то огромное. Чудовищное. Искривленный желтый шар с лиловатой короной, поверхность которого была усеяна накаленными добела завитками и кипела муторным огнем. Он не сразу понял, что это, а лишь подумал, как похожа эта нелепая сфера на луну, увиденную им глазами убийцы наверху башни. Но и когда до него дошло, что это, должно быть, солнце, что зеленые кляксы – это ветки сосен, голубой потолок – небо и что вокруг не каменные стены, а горы, прохладный воздух, свет, даже тогда он никак не мог поверить своим ощущениям. Ведь солнечный свет должен его сжечь, превратить его кости в угли. А может быть, оно в этот самый миг убивает его, может быть, он просто не чувствует боли? Наверное, он уже не способен ничего чувствовать, он уже по ту сторону.

Его бросило в дрожь. По бедру потекла горячая струя мочи. Казалось, он летит к солнцу – или это оно все разбухает? Корчащийся круг протягивал к нему языки пламени – сейчас достанет, пузыри огненной плазмы раздуваются в его сторону и лопаются, словно там, в вышине, кипит отвратительное варево из лавы. Он хныкнул, бросился рыть землю, выбрасывая комья, вытаскивая с корнями траву, дыша с надрывным свистом, стал биться головой, выдалбливая себе ход сквозь чернозем. Бесполезно. Он снова упал навзничь и, едва живой от ужаса, осмотрелся.