Золотая осень 1977

«Ничего себе. Это что, Серёжа так ругается? Мой муж? — удивилась она и успокоившись легла. — Интересно почему? Что заставило этого интеллигентного, хотя и работающего шофёром, непьющего, не матерящегося никогда в жизни человека, спокойного человека, так ругаться?.. Неужели книга?.. Неужели это один из тех романов, которые она принесла?.. Боже мой, что же он там читает — то такое?..»

Чуть прищурившись зав. главреда стала вспоминать название рукописей делая ставки на то или иное произведение. После мало — стройных, полу — логических, размышлений она неожиданно для себя пришла к выводу, что её «суженый — ряженый» читает книгу «Спектр».

Убедиться в своей правоте было плёвое дело и уже через пятнадцать секунд Ольга Ивановна стояла на кухне и рассматривала папки с оставшимися рукописями.

«Жаль… Не угадала… — сказала она себе под очередное ворчание мужа доносившееся из зала. — Он читает «Звёзды…» Интересно, какой поворот в сюжете вызывает у него такую столь бурную негативную реакцию?..»

Посмотрела на стол и вздохнула.

Завтра выходной, но дела по дому — то никто не отменял. Уборка, стирка, готовка, всё это было намечено именно на завтра. К тому же по воскресеньям у них была заведена традиция — гулять в парке, где словно первоклашки на первое сентября, они ходили по аллее держа друг друга за руки. В общем дел на завтра было много, поэтому необходимо было хорошенько отдохнуть и заставить себя уснуть.

Она посмотрела на рукописи, рукописи посмотрели на неё…

— Что ж Серёжа, раз ты не хочешь читать «Спектр», тогда его прочту я, — твёрдо решила она и взяв роман в одну руку, а очередное зелёное яблоко в другую, направилась в спальню.

Как и в предыдущей папке тут также лежал рисунок. На нём был изображён молодой парень, стоящий с распростёртыми руками к небу, а на заднем фоне, как бы с небес, на него смотрели симпатичные мордочки серебристых чебурашек, только без ушей. Было очевидно, что скорее всего, это инопланетяне. Такой вывод можно было сделать на основании того, что роман был написан в жанре фантастика.

О том, что возможно это у парня «глюки» от передозировки, Ольга Ивановна даже не задумывалась. К своему счастью, как и к счастью 99 % населения СССР этих лет, про наркоманов она никогда не слышала даже в фильмах и о их существовании даже не подозревала.

Первая глава называлась: Красный. Из этого зам. главреда сделала вывод что спектр — цвета. Конечно же она не знала точного определения, что спектр — совокупность цветных полос, получающихся при прохождении светового луча через преломляющую среду, однако в принципе логику уловила правильно.

Итак…

«Ага… Значит зовут его Мартин… Необычное имя…»

…

«Частный детектив? Странно. У нас нет частных детективов… ах… это же будущее…»

…

«Мартин… да ещё и Сергеевич… Во фантазия у парня…»

…

Через пол часа сделав очередной логический вывод, что девушку убил кто — то невидимый она попила воды…

…

Ещё через некоторое время она сочувствовала отцу, которому частный детектив отдал жетоны с невинно убиенной…

…

Ключник пыхтел набитой табаком трубкой.

— Я хотел бы рассказать тебе историю…

….

«Ах вот даже как… Тут за проезд вместо билета берут истории… а если нужен единый?.. Интересно, что же он расскажет?» — подумала Ольга Ивановна за секунду до того как оказалась сидящей рядом с милой светловолосой чебурашкой «за тридевять земель» от своей родной планеты.

* * *

— Елки палки! Так она жива?! — неожиданно услышал крик супруги Сергей, проходя на кухню за чаем и вздрогнул. — Какого хрена тут происходит я хотела бы знать?! — ругалось жена и муж тоже очень хотел бы знать ответ на этот волнующий вопрос.

Аккуратно заглянув в дверь спальни, он увидел читающую как ни в чём небывало спутницу жизни и убедившись, что всё в порядке вернулся к себе в комнату.

«Вот её зацепило — то,» — удивлённо подумал он ложась на диван.

…

…

— Один человек — это много, а я не один! За мной стоит Великая Могучая Советская Страна! — сказал Пётр Хрумов и выстрелил Наставнику в лоб.

Конец первой книги.

1 января 1977 года.

…

Сергей отложил роман и вытерев вспотевший от пота лоб, шумно вздохнул после чего не менее шумно выдохнул.

«Ну ничего себе! Вот это школьник!.. Вот это подрастающее поколение!.. Это же просто нечто…»

Да. Без сомнения, это было лучшее произведение, которое он читал за свою жизнь. Он читал много. Он любил читать. Ему было с чем сравнивать, но то что написал этот мальчик было как минимум наголову выше всей той макулатуры, с которой ему удалось ознакомиться за сорок пять лет бренного существования.