Золотая Пуля, или Последнее Путешествие Пелевина

Миновав дружелюбных таджиков, которые, нелегально рассыпавшись по этажам, бойко закрашивали стены подъезда в вонючий ядовито-зелёный колер, Виктор обнаружил, что квартира Сорокина была не заперта. По обыкновению. Мало того, — входная дверь с медной табличкой бала открыта на распашку. Заходите, люди, берите, что хотите!

Но, впрочем, кто же, находясь в здравом уме и в недоброй памяти, на такой призыв откликнется? Кто к нему, к монстру кровожадному прямо в логово сунется? Кто в обитель зла на свою беду проникнуть попытается? Кто рискнёт своим здоровьем, ради того, чтобы живого лектэра увидеть? Кто хочет оказаться слабым звеном? Никто. Дураков таких нету. Среди врагов. Они и не суются. Только срут иногда на коврике перед дверьми. А во внутрь — ни шагу. Ни-ни.

Враги не заходят, ну а от друзей на кой такой свой дом запирать? Незачем. Логично? Нет?

Виктор считал себя другом всех своих друзей. Вошёл смело. Перепрыгнул через растяжку и — по коридорчику…

Хозяина нашёл за работой.

И ничего в том удивительного не было, что Владимир Батькович Сорокин в этот вполне ещё урочный час горбатился за своим знаменитым столом из морённого белорусского бука. Где ещё ему, великому и ужасному, быть, как не за этим своим огромадным станком?

Кстати, на этот самый бук он в своё время возлагал большие, имеющие какую-то мистическую природу, надежды. Похоже, что именно питаемый такими надеждами, зело на радостях при обмывании стола надравшись, он и кричал в открытое окно на всю ивановскую да вдоль по питерской, вводя в испуг-замешательство случайных прохожих: «У меня есть хер, у меня есть бук, и на кой мне хер теперь ваш букхер!»

Вот за этим столом с тех пор и шаманит. Трудится. Очищает, аки Геракл, конюшни русской литературы от дурманящего приторного елея. Приводящим в чувство зловонием. И сейчас вон во всю строчит. В полной тишине. Пахарь-работяга. Буковку за буковкой. Буковку за буковкой. Буковки… Одни только буковки. Одни буковки, только буковки и ничего, кроме буковок. Молча.

И только видно, как грива поседевшая пенится над жидко-кристальным монитором. Так увлечён, что даже шагов не слышит, — весь в процессе. Виктору аж по-хорошему завидно стало.

Привыкнув к сумраку кабинета, он вежливо-вежливо (сам не переносит, когда от работы отвлекают) постучал спартаковской морзянкой по дверному косяку. И громко пожелал:

— Бог в помощь.

Сорокин от неожиданности вздрогнул, выглянул осторожно из-за монитора, проморгался, прищурился, идентифицировал вошедшего и обрадовано вскрикнул:

— Витёк, ты что ли?! Привет, просперо-маримэро! Каким тебя ветром ко мне надуло?!

— Попутным, конечно, — пожал плечами Виктор.

— Ну заходи, чего там стоишь! Заходи-заходи, присаживайся. В ногах правды нет. Я это теперь точно знаю. Ты давай, а я сейчас…

Виктор подошёл к столу, аккуратно отодвинул в сторону какие-то объёмные архивные папки, украшенные логотипом Большого театра, и присел с самого края, осторожно опустив зад на — и без того уже отлично отполированный бук. Лишних стульев в этом кабинете сроду не водилось. Был только трон. На котором восседал ВПЗР. Восседал и продолжал космогонить. Никак не мог он, демиург-похабник, героев своих вот так вот сразу безо всякого присмотра оставить, — и голову свою непропорциональную опять окунул в мерцающее сияние экрана. И это, заметьте, не смотря на присутствие дорогого гостя. Вот, что значит, — попёрло!

— Подожди, пожалуйста… сейчас, один секунд, до точки добью, пока не вылетело, — просил Сорокин извиняющимся голосом, продолжая быстро тыкать длинными тонкими пальцами профессионального тапёра в пипки клавиатуры. Но, правда, походя, не отрываясь от экрана, всё же — вот она, рафинированная интеллигентность — учтиво спросил:

— Ты сейчас, Витёк, откуда будешь?

— Откуда я — это не важно, — понимающе усмехнулся Виктор. — Важно то, куда я.

— Кашка-ка-каш-ка… И — точка, — Сорокин наконец-то сумел притормозить, откинулся на спинку кресла, и внимательно посмотрев на гостя умными глазами большого таёжного зверя, спросил: — Ну, и куда ты, Витёк?

— Как ныне взбирается вещий Олег…

— …ович отмстить неразумным пиаром! А если серьёзно?

— Жан в городе. Дело есть. Похоже, что я завтра в новое Путешествие отправлюсь. Первым номером. Набираю отряд. На этот раз могу и тебя с собою…

— Чёрт! Чёрт! Чёрт! — неожиданно взорвался Сорокин и начал колотить кулаками по контрафактному буку, — Ну почему так всегда?! Почему?

— Ты чего это так, Володь, завёлся? — сильно удивился Виктор, не понаслышке знающий Сорокина как тишайшего и нежнейшего в обиходе человека. — Ну, не хочешь, не надо. Сам справлюсь.

— В том-то, Витёк, всё и дело, что хочу! Хочу! Хочу! Хочу… Но уже не могу.

— Чего так?

— Ты, Витёк, что, — правда, что ли, ничего не знаешь?

— О чём это ты?

— О том самом… О самом том… Пока ты там по своим кореям-тибетам разъезжал…

— Я, Володь, нынче на Алтае был.

— …у меня вот что.

Сорокин сильно оттолкнулся руками от стола, и его массивное на вид резное кресло плавно отъехало к стене. То, что Виктор увидел, его… поразило что ли. Он даже невольно назад отпрянул.