Золотая Пуля, или Последнее Путешествие Пелевина

Но тут в дверях, как в рульной компьютерной игре — без паузы, возникло ещё одно фиолетовое чудо. Виктор, уворачиваясь от его пуль, откатился за урну и — не отдадим не пяди родных Фолклендских островов! — завалил гада с шестого выстрела. Фиолетовое слилось вниз.

Надо было срочно уходить. Через лестницу невозможно, — наверняка уже всё перекрыто. Решил, не мудрствуя, в окно. Стал отступать к противоположной стене для разбега.

В этот момент проём — да сколько ж можно! — опять окрасился в фиолетовое. Виктор вскинул пистолет. Но в последнее мгновение сообразил, что это халат уборщицы, и — гражданских не трогаем — успел каким-то чудом отвернуть ствол на светильник.

Выстрел сотворил в клозете ночь.

И только из оконца просачивался свет с улицы.

Разбежавшись, Виктор оттолкнулся от скрюченного антидота, как от подкидного мостика, выбросил руки вперёд, и, круша кулаками стекло (слава богу, не антивандальное), под душераздирающий крик технички «Что паразиты понатворили!» выбросил себя в квадрат неприкаянного света.

И полетел.

И пока продолжался этот его долгий полёт, в голове бегало по кругу назидательно: «Не к понтам, нет, не к понтам должны стремиться слово, кисть, резец и все искусства, но к духовному единению, которое чудесной цепью свяжет всех людей; не к понтам, нет, не к понтам должны стремиться слово, кисть, резец и все искусства, но к духовному единению, которое чудесной цепью свяжет всех людей; не к понтам, нет, не к понтам должны стремиться слово, кисть, резец и все искусства, но…»

… и рухнул с третьего этажа на покрытую рубероидом крышу какого-то сарая. Или, может быть, гаража. Не важно. Вот это вот как раз не важно.

Важно было отсюда ноги срочно делать. Потому что у парадного стоял фургон и суетился фиолетовый рой.

В уши микрофоны понатыкали фазаны долбаные и не услышали, что он уже здесь. Не знает это фазаньё, где в данный миг заныкался охотник. Потеряли его. Потому-то вторую группу наверх и заслали. Ждут результата. Ещё секунд пять-десять — и, пожалуй, вычислят.

Пока соображал, что дальше делать, и попутно перевязывал сопливчиком несмертельный порез на левой ладони, где-то сбоку вкрадчиво затарахтело.

Быстро разгребая всякий хлам — вонючий деревянный ящик с остатками проросшей картошки, поломанную клюшку «Мукачево», скукоженную подшивку благословенного «Октября», две сандалии на одну ногу, связанные в одну гроздь пластиковые бутылки, корпус телевизора без кинескопа и ещё что-то, уже настолько истлевшее, что даже и не понять, что именно, — дополз до края, осторожно свесился и увидел внизу мотоциклиста. Вернее мотоциклистку, — из под блестящего лазурного шлема выбивались непослушные колосья девичьих волос.

На чёрной байкерке девушки был нарисован белой круг, с вписанной в него белой же буквицей N (хотя, это если вот так с боку смотреть, то с N, а в действительности со спасительной Z).

«Зорро в юбке» (а на самом деле в тугих кожаных штанах) энергично похлопала рукой по заднему сиденью. Приглашала.

Виктор не заставил себя упрашивать. Спрыгнул. Как Д'Артаньян на лошадь. Яйцами вперёд.

Красная хонда-зверюга, взрычав, рванулась. С места в карьер.

До выезда из двора был сущий пустяк — метров пятьдесят. И антидоты заметили запоздало. Но пули вдогон всё же полетели. Одна даже, когда они уже проносились под аркой, пролетев по какой-то невероятной траектории, распорола по касательной его куртку и, отрикошетив от броника, отвалила. Виктор, охнул, — ещё бы — по почке! — но в седле удержался. И огрызнулся тремя выстрелами.

А там уже и на шоссе выскочили.

Он ещё какое-то время напряжённо оглядывался, высматривая в потоке машин тошнотворного цвета фургон. Но потом успокоился. А когда успокоился стал, рассматривая свой пистолет, зачем-то удивляться: «Вот чёрт, сколько же в нём патронов?!» Но потом сообразил, что именно такие вот волшебные пистолеты с бесконечным количеством пуль, вылетающих из их раскалённых стволов, и могут сделать любой, даже самый малобюджетный, фильм культовым. К Джону Ву не ходи.

Вспомнив Джона, а точнее его последнюю рождественскую открытку, Виктор улыбнулся и окончательно остыл.

Пришло время холодного анализа.

Не в пустом «Уснуть иль не уснуть?», не в грамотном «Проснуться или нет?», а «Кто сдал?» — вот в чём состоял основной вопрос сегодняшней повестки дня. Хотя, может быть, никто и не сдавал. Может быть, просто телефон у него на прослушке. Скорее всего так оно и есть. Пора было бы гэпэшникам уже давно подсуетиться.

Зря, всё таки, Жан напрямую звонил. Здесь, видимо, в этом эпизоде, палево. Чёрт!

Почему, когда даже самый расчётливой из осторожных и самый осторожный из расчётливых европейцев попадает в матушку Россию, он тут же подсаживается на русское «авось»? Почему у них здесь бошки-то сносит? Сё загадка. Надо бы об этом как-нибудь эссе забабахать. Для немцев. В «Die Zeit». Потом. Когда-нибудь…

Но стоп. А куда мы, собственно, несёмся-то?

3

Оказалось что они, съехав с какого-то длиннющего виадука, выбирались уже на конвейер кольцевой.