Золотая рыбка

Если к отчему дому
Подступит беда,
Если всё-таки это случится,
На багряном рассвете
Тревожно тогда
К нам Мальчиш-Кибальчиш
Постучится.

— Хватит спать! —

Закричит он.—
Скорей, мальчиши!
Пробил час
За оружие браться! —
И мальчишки за ним
Полетят, как чижи,
Ведь мальчишкам недолго
Собраться.

Будет в схватке последней

Разбит Буржуин
Ради счастья
На нашей планете,
Потому что отважны
Мы все, как один,
Краснозвёздного времени
Дети.

Если к отчему дому

Подступит беда
И закроется тучами
Солнце,
Не забудь, Кибальчиш,
На рассвете тогда
И в моё
Постучаться
Оконце!

МАЛЬЧИШКИ СОРОК ПЕРВОГО

Пытаясь заглянуть
За горизонт,
Где били, задыхаясь,
Батареи,
Всегда мальчишки
Бегали на фронт
И торопились
Вырасти скорее.

Снимали их

С товарных поездов
И выгоняли, цыкнув,
Из теплушек.
Как хлеба,
Не хватало им
Годов
Швырять гранаты
И палить из пушек.

Мальчишки сорок первого!

Они
Не ведали
В воинственном порыве,
Что остаются
Считанные дни
И фронтом станут,
Может быть,
Дворы их.

И рухнут исполинские

Копры,
И эхо канонадой
Отзовётся,
И детство,
Золотое до поры,
Простреленное пулей,
Оборвётся...

В КРАСНОДОНСКОМ МУЗЕЕ

Она приходит
Каждый день
Сюда,
Печальная и грустная
Всегда.

А сын смеётся

В рамочке стальной,
Веснушчатый,
Вихрастый,
Озорной.

Она совсем,

Совсем уже
Седа,
А сын не постареет
Никогда:

Ему тринадцать

С небольшим всего,
И руки в синих кляксах
У него.

Приснится ей:

Когда пройдёт
Зима,
Вернётся сын,
Окликнет тихо:
«Ма!»

Дождь застучит

В весеннее стекло,
И станет в доме
Шумно и светло.

Возникнет сон

И унесётся прочь,
А мать проплачет
У окна всю ночь,

Глухую боль

В душе растормошит
И снова в гости
К сыну заспешит.

Она, наверно,

Видит и сейчас,
Как сын
Пальто надел
В последний раз,—

Оно теперь

В музейной тишине
Висит
В одном из залов
На стене.

Как будто бы

Прожжённые огнём,
Две маленькие
Дырочки
На нём:

У шурфа,

Там, где выщерблен
Забор,
Стреляли в сына
Палачи в упор...

Вчера пришёл

С ватагою друзей
Его ровесник —
Мальчик мой —
В музей.

Ему тринадцать

С небольшим всего,
И руки в синих кляксах
У него.

Ребята просят

Старенькую мать
Им о войне
И сыне
Рассказать.

Мать говорит,

А думает про то,
Что не зашиты
Дырки на пальто.

Не так уж много

Остаётся жить...
Успеть бы
Мальчику пальто
Зашить.

БЕСПОКОЙНЫЙ СОСЕД