Золотая свирель. Том 1

– Трофеи! На редкость удачный денек сегодня. Пугнул я тут одну компанию. Благородная молодежь, знаешь ли, теперь моду взяла на кладбищах пикники устраивать. Чего, не нравится сыр?

– Да я на самом деле не голодна. Меня угостил… бродяга один.

– Бродяга угостил?

– Пепел. Он певец бродячий. Поет на улицах без аккомпанемента.

– А! Знаю его. Недавно в город пришел. Ты это… присмотрись к нему.

– Зачем?

– Ну… просто. Просто присмотрись.

– Он чудной. Стихи у него неплохие… если это его стихи, конечно. Сам бывший нобиль или бастард. Пьянчужка, болтун и воображала. – Я немного подумала. – Вообще-то, в нем что-то есть.

– Ему нужна помощь.

– И я должна ему помочь?

– Ты можешь ему помочь.

– Мне самой сейчас помощь требуется.

– Вот как? Что-то серьезное?

– Серьезней некуда. – Я вздохнула и отстранила протянутую флягу. – Эльго, у меня беда. Пропала моя свирелька. Украли или сама выпала – не знаю.

– Ишь ты… А без нее никак?

– Никак. Она открывала скалу. Я не могу войти в грот.

Эльго сунул палец под ошейник и поскреб горло.

– Может, эта язва Амаргин придумает что-нибудь?

Я убито покачала головой:

– Боюсь, теперь он со спокойной душой избавится от меня. Даст денег и отправит в город. Он уже предлагал мне это.

– А ты жаждешь провести зиму на голом островке, а не в теплом городском доме?

– Амаргин – маг, и он когда-то говорил… он говорил, что из меня, может быть, получится толк. Был момент, когда я думала, что стала его ученицей.

– Сейчас ты думаешь иначе?

– Не знаю… Он возится со мной… заботится настолько, насколько считает нужным. Но ничему не учит. Я не узнала от него ничего – ни заклинаний, ни магических ингредиентов, ни ритуальных пассов – ничего. Он иногда разговаривает со мной на отвлеченные темы, и от этих разговоров у меня просто крышу сносит. Ему, наверное, забавно наблюдать, как я туплю.

– Может, это пока что… как ее… теория?

– По-моему, это болтовня. Он просто морочит мне голову с целью поразвлекаться. У него вообще своеобразное чувство юмора.

– Это точно… – согласился грим.

«Вот он валяется в воде, этот шанс, – вспомнила я. – Я присматриваю за ними…»

– Кажется, у него все-таки были на меня какие-то планы… Но теперь, боюсь, я его разочарую.

– То есть кровь из носу – нужна свирелька.

– Выходит, так.

– Хм… – Эльго поболтал флягой, прислушиваясь к плеску внутри. Закинув голову, принялся гулко глотать. Темная струйка сбежала из угла рта и нырнула ему за ворот. – У-ух! – выдохнул он, облизываясь. – Хороша кровь лозы… крепка и сладка в меру… Вот что я думаю, Леста. Думаю, надо мне по городу порыскать, может, найдутся какие-нито концы. Есть у меня с кем побазарить на этот счет. Опиши мне свирель твою, какая она?

– Вот такая, – я расставила указательные пальцы. – Дюймов восемь без малого. Ирис сделал ее при мне из тростинки. Но на самом деле она золотая. На ней резьба: полоски и зигзаги и надпись каким-то старым, не известным мне письмом.

Эльго уважительно покивал:

– Настоящий артефакт.

– Что?

– Слово умное знаю. Артефакт. В нашем случае – волшебный предмет. Что еще расскажешь?

– Еще… После того как она исчезла, я слышала… слышала ее голос. Слышала, как она играет. Где-то здесь, в холмах. Но в холмах ее не было. Или я ее не нашла.

– Ага, – обрадовался грим. – Уже что-то. Как тебе ее услышать удалось?

– Не знаю… Я не хотела слушать, что там поет Пепел, а чтобы отвлечься, начала прислушиваться… к пустоте… к пространству за звуками, где собиралось эхо… там не было самих звуков, понимаешь, там были одни отголоски… Я… услышала эхо ее голоса… свежий след, понимаешь? Потянулась – и догнала. Я ощутила направление, ощутила, что она близко…

– Вот! – Эльго щелкнул волосатыми пальцами. – Вот именно! Э-э… Кхм-кхм… – Он закатил глаза, набрал в грудь побольше воздуха, взмахнул флягой и заревел:

– Я выйду, мама,
С рассветом рано,
Сорву я розу
Алее раны.
Я выйду, мама,
С зарею светлой,
Сорву я розу
Свежее ветра…

Хитро прищурился на меня и добавил громкости:

– Ай, садочек под горой
Сторожит садовник злой!

Мне захотелось зажать уши.

– Покойников распугаешь, – вякнула я. – Расползутся как тараканы…

– Покойники – свои люди, – отмахнулся грим. – Я зря, что ли, стараюсь? Ты давай, слушай, что там надо слушать…

Зачем мой милый
Залог свой просит —
Цветную ленту,
Атласный пояс?
Зачем мой милый
Обратно просит
Атласный пояс
С каймою пестрой?
Ай!!!
Садочек под горой
Сторожит садовник злой…

Он меня просто оглушил. Я сжала виски. В пальцы толкалась кровь. Эхо, где эхо? Я искала пространство отголосков, но навязчивый ритм крови путал и отвлекал.

Я стиснула зубы. Стук, стук, стук… До, ре, ре-диез…

Фа, соль, соль-диез. Фа, соль, фа…

– Есть!!! – задохнулась я. Вскочила, указывая трясущимся пальцем. – Там! Там!

– Где? – воодушевился грим. – В городе?