Золотая устрица

Я заглянула в гостиную. Там, на диване, поджав ноги и нахохлившись, как перепуганный стаей дворовых котов воробей, сидела Тамара.

Одна. Ее любовника не было видно.

— Ты что, его убила? — спросила я с ходу, имея в виду ее парня и вообще не думая о том, что наш разговор может записываться.

— Это не я. — Она, наконец, снизошла до того, чтобы заговорить со мной. И качнула головой в сторону окна.

В гостиной уже горел свет, наступил вечер, и нормальные обитатели загородного особняка стоимостью, быть может, в миллиард должны были сейчас либо ужинать за длинным, накрытым служанками столом, либо расположиться перед пылающим камином, попивая виски и покуривая вкусные сигареты.

В моем же случае все было иначе: за диваном, между французским окном и огромным, расписанным райскими птицами антикварным кашпо с сочной зеленой монстерой лежал на боку, поджав ноги, мужчина лет пятидесяти. Хорошо одетый, в темном костюме и белой сорочке. На его маленькой голове с короткой стрижкой посеребренных волос в правой височной области зияла большая, залитая кровью рубленая рана. Как если бы ему раскроили череп топором. Под головой, само собой, ну точно, как в кино, натекла огромная темная лужа».

15. Октябрь 2023 г.

Виолетта Пескова

Оказывается, я слишком много выпила, и Тамара уложила меня спать прямо там же, на кухне, на маленьком диванчике. Даже укрыла меня пледом. И как это я могла так напиться?

Сколько рюмок водки выпила? Две, три? Я уж и не помню. Зато никогда теперь уже не забуду, что сказала мне Тамара по поводу Ромы. Типа, даже если бы он узнал, что у меня появился другой парень, то и в этом случае он бы не покончил с собой.

К чему она это сказала? Словно у меня на лбу написано, что я изменила Роме, что решила бросить его, чтобы выйти замуж за более перспективного мужчину.

Проснувшись, я стала припоминать и остальное, что услышала от Тамары. Оказывается, если верить ей или Роме, я не умею готовить. Во-первых, это поклеп, вранье, и готовлю я очень даже ничего. Роме нравилось. И он никогда бы не стал рассказывать никому, а уж тем более Тамарке, о том, что у меня с этим проблема. Глупости! Ну, разве что с пирогами пока не получается, то тесто слишком жидкое замешу, то, наоборот, крутое, потому и пирожки получаются плотными. И надо же до такого додуматься — купить Роме для меня кулинарную книгу! И принесла она ее, оказывается, ему домой как раз в день его убийства!

Я не поверила в это совпадение. Хотя книгу видела. А что, подумала я, если это она отравила Рому? Но за что, спрашивается? Этого я, конечно, не знала. Может, влюбилась в него, призналась в своих чувствах, а он сказал, что не любит ее, что любит меня, она разозлилась и… Но разве за это убивают?

Я лежала на диванчике в доме, который незаслуженно, причем длительное время, как бы принадлежал этой Тамарке, и размышляла о том, за что она могла бы убить моего Рому. Чувствовала, что вот-вот схвачу ускользающую мысль, что я на правильном пути, но в последний момент она исчезала. Да, говорила я себе, она могла влюбиться в Ромку или, во всяком случае, пыталась завести с ним интрижку. Скучно же ей одной здесь, в большом доме. А тут такой парень!

И тут память выдала подсказку: да у нее же есть парень! Я словно услышала голос Андрея: «…никому она глазки не строила. Томка просто подкармливала нас, вот и все. У нее, между прочим, парень есть. Ты ревновала Рому к ней, а он был дурак, что рассказывал тебе о ней».

Я начала припоминать то, что рассказывал о Томке Рома. Кажется, он на самом деле говорил о ней, о том, что к ней приходит один парень. Но не охранник, нет. Приезжает на черном джипе. Кажется, он назвал его «качком». То есть парень накачанный, крепкий. Значит, любовный мотив отпадает. Нет-нет, она не была влюблена в Рому. Рома — простой охранник. И у него скромный старенький «Форд». Конечно, Тамара предпочла ему более благополучного и спортивного парня.

Но что тогда? За что она могла пожелать смерти Ромке? Что такого он мог о ней знать, чтобы она боялась его? Шантажировать ее он точно бы не стал. Не такой он человек. Но что тогда? Может, увидел что-то такое, чего нельзя было видеть? Но что? Предположим, к Тамаре захаживал кто-то из соседей. Какой-нибудь дяденька-миллионер? Ну и что? Ему-то какое дело?

Я лежала и думала, думала, вспоминала какие-то подробности наших разговоров с Ромой.

И вспомнила. Но тоже мелочь. Не криминал, это точно. Ну, сдает Тамарка время от времени дом посуточно. А что? Все-таки восемь километров от Москвы, Рублево-Успенское шоссе! Я смотрела объявления об аренде подобных дворцов на Рублевке — от пятидесяти тысяч рублей в сутки!

Ну и что, если даже сдавала, не докладывая настоящим хозяевам? Да кто бы так не сделал, окажись на ее месте? Главное, чтобы ничего в доме не испортили, не сломали, не затопили, не подожгли… А уж убраться после гостей, так она профессионал.