Золото на крови

Со дня отъезда Андрея прошло полгода. За это время мы получили от него только одно письмо. Он сообщал, что выгодно пристроил «капитал» и пустил его в оборот. К лету он хотел сколотить экспедицию по поискам своей голубоглазой немой красавицы, но удалось ему это или нет, не знаю. Плохо было одно — я снова начал видеть дурные сны. «Вещие», как их звал Жереба. Три раза уже снился Рыжий, будто он подъехал к нам с Андреем на том самом вездеходе, я даже дырки от пуль по тенту видел, открыл дверцу и произнес со своей обычной толстогубой ухмылкой: «Садись, Лейтенант, подброшу тебя куда надо!»

Андрей оглядывается на меня, кругом тайга, дорога разбитая, он и спрашивает: «Ну что, Юрка как? С ним ехать? Или с тобой неторопясь, пешочком». Но Рыжий только ржет: «Ему еще топать и топать. А ты садись, поехали».

Андрей все колеблется, то на меня глянет, то на Рыжего. Вроде уже одной рукой за поручень взялся, ногу на гусеницы поставил. Я хочу закричать: «Не лезь туда, не надо!»

Душа разрывается, а звука нет, и ни рукой, ни ногой пошевелить не могу.

Все три раза я просыпался в холодном поту, с бешено стучащим сердцем. Ленке говорить ничего не стал, совсем баба изведется, да и нас, с ее характером, замучает. Но для себя я беды никак ни пророчил, а она подкралась, и совсем не оттуда, откуда я ее ждал.

Весь наш бордель-отель начало лихорадить недели за две до того рокового дня. Пошли слухи, что хозяин наш, грек Тураниди, собирается на свою историческую родину. Удивления это не вызывало, такой бардак в стране, хоть сам беги, да некуда. А греки у нас жили еще со времен Екатерины. И наш Володя, черноглазый красавец с могучей челюстью и габаритами Терминатора, по-гречески-то говорил еле-еле.

Так вот. Прихожу я в тот день на работу, все идет как обычно, народу не очень много, еще не сезон. Только за центральным столиком Тураниди с каким-то бритоголовым бычком гудит. Кругом девки сидят, штуки по три на каждого, музыка гремит приблатненная, ну, как обычно. Ансамбль у нас хороший, почти все в Одесской филармонии работали, хоть Моцарта, хоть Бетховена сыграют, но сейчас приходилось все больше «Мурку» лабать. И гуляют эти за центральным столом очень красиво: икра черная и красная, салатов шесть видов, балыки, языки, ну и как же без шашлыка! Его я всегда сам жарю. Наполовину обычный, наполовину по-краски. Я всегда ориентировался по тому чуду природы, приготовленному Жеребой из печени медведя. Отправили десять шампуров в зал, примерно через полчаса прилетает наш Осип Андреевич, метрдотель, так он человек довольно степенный, прошел хорошую школу в Одессе, а тут весь в поту, растерянный.

— Иди, — говорит, — Тебя к столу требуют.

Я удивился.

— Что, шашлык не понравился? — спрашиваю.

— Да нет, наоборот. Тураниди тебя новому хозяину представить хочет.

Я, признаться, опешил. Как-то я не воспринимал всерьез все эти разговоры про продажу заведения, а тут на тебе, в самом деле!

Делать нечего, сменил замызганный фартук на белоснежный, поправил колпак и поплелся в зал.

Компания была уже хороша. Тураниди смотрел на всех стеклянными глазами, это у него высшая степень опьянения, никогда его не видели лежащим или хотя бы шатающимся. Рядом с ним две подруги хихикают, тоже хороши, еще парочка этого бритоголового облепила. Я его лица не видел, только затылок, заплывший жиром, да руки на столе, пальцы как сосиски, и чуть не на каждом по перстню с каменьями. Грек меня все-таки рассмотрел, спихнул с левого плеча худющую блондинку (он почему-то любил девушек в предобморочном состоянии крайней степени дистрофии), и пальцем ткнул в мою сторону. Речь его звучала отчетливо, хотя и несколько замедленно.

— Вот, моя гордость. Всех выгнал, его оставил. Самородок, Юрий Александрович Соломатин, шеф-повар. Познакомься, Юра, с новым хозяином заведения. Борис Миронович, вернулся на родину с большими бабками, прошу любить и жаловать.

Бритоголовый медленно повернулся ко мне. В глаза мне блеснули камушки на огромном кресте, висящем на здоровущей золотой цепи.

— Шашлык у тебя… ништяк… не хуже, чем у грузин… хвалю.

Еле выговорив это, новый хозяин неверным движением достал из кармана стодолларовую купюру и затолкал ее мне в карман фартука. Потом он уставился мне в лицо.

— Где-то я тебя, парень, видел… — пробурчал он, тараща на меня маленькие свиные глазки. Судя по складкам на лбу, он даже попытался напрячь мозжечок, или что там у него на самом деле под черепушкой. К моему счастью, он скоро устал от непривычного вида деятельности и махнул рукой.

— Ладно, потом вспомню… Еще шашлыка, в номера…

И новый хозяин ткнул пальцем куда-то вверх.

На кухню я вернулся на автопилоте. Машинально показал Яшке, своему личному поваренку, пять пальцев и долго стоял у мангала, старательно поворачивая шампуры над углями. По-моему, они даже получились, хотя все это время в голове стучала только одна отчаянная мысль: «Неужели все сначала?!»